::las afinidades electivas :: las elecciones afectivas::

2011-11-08T22:49:00.010-03:00

Patricio Torne

2011-11-08T22:16:00.004-03:00

Mencionado por:

Marita Balla

Menciona a:

Lilian Nordio

Susana Arévalo

Natalia Gonzalez

Vanesa Cuello

Sebastián Quiroga Torres

Darío Miranda

Nancy Toselli

Estela Domínguez

Juán Luna

Francisca Rojo

Franco Gargiulo

Malka Bentivegna

Marcela Cortéz.

POÉTICA:

Pasa el tiempo, y con él, pasan las palabras que se adhieren al inconsciente como lapa a la piedra. Con ellas, en estado latente, (algunas mueren, claro que si), se buscan formas con que mimetizarse y salir al mundo, a sus batallas cotidianas. De lo que se trata es de saber usarlas como un samurai sabe manejar la katana. Hasta ahora, el que habla, ha salido victorioso en esa lucha, aunque las cicatrices le han dado otra apariencia.

NOTA BIO/BIBLIOGRÁFICA

Nació en Helvecia (Pcia de Santa Fe) el 31 de enero de 1956. Terminado el secundario recorrió y vivió en distintos lugares del país. Participó en la militancia activa de las organizaciones políticas que plantearon la lucha armada en los 70. Desde Nov. Del 75 a enero del 82, estuvo detenido como preso político en la Cárcel de Rawson. Ha ejercido el periodismo escrito y radial. Es artista plástico, y actualmente se desempeña como Coordinador en el Área de Cultura y Artística de Extensión Universitaria de la F.I.C.E.S. (Facultad de Ingeniería y Ciencias económico-sociales) de la U.N.S.L. en Villa Mercedes, donde, además, coordina el Taller Literario de esa Facultad, desde 1985.

Ha editado “Orbita de Endriago”; “Helvecia y Otros Tópicos”; “Donde muere la lógica”; “Anacrónica”; Perros” y “Materialismo Dialéctico”.

Textos suyos se han publicado en distintos medios de Argentina y el exterior.

Poemas:

Materialismo dialéctico

Yo vengo de una casa descuidada.
En ella cualquiera entraba sin permiso
ni justificación alguna salvo la de saciar
sus propios deseos.
El lechero, por ejemplo, cada mañana
abusando de todas y cada una de mis hermanas.
Leche en abundancia para ellas, que vinieron,
con el tiempo, a representarlas concienzudamente
Como holando argentinas y helvecianas.

No es casual y aquí se explica el por qué
me espanta la aparente fugacidad de los vendedores
ambulantes: heladeros; afiladores de cuchillos; verduleros;
pescadores; buscavidas de todo tipo, siempre atentos
a cualquier descuido de mi parte.

Mi padre, sin embargo, quiso –sin poder–
poner algo de orden. Lo único que consiguió
–lo pienso ahora– es lucir una mortaja
proporcionalmente blanca y bordada
a su desesperación, ya sin problemas en la próstata.

En mi casa entraban los perros; los suicidas;
los atorrantes de toda laya, y organizaban
campeonatos de fútbol, después de comerse
lo que había en la fiambrera.
Uno de esos atrevidos –el turco negro–
confundió mi cama con la de mi madre,
y desde entonces
vive enamorado de mí, igual que lapa adherido a la piedra,
lo llevo en cada instante, y escribo cosas con qué satisfacerlo,
o espantarlo definitivamente.

La cuestión sería despertar, y saber que ya no duerme
a mi lado, recordándome la casa en que me crié.
Esta manera de ser que confunde a toda gente
señalando como extravagante lo que sólo fue indigencia.

«Algunos creen que el lujo es lo opuesto a la pobreza, pero no es así, es lo opuesto a la vulgaridad»

–Coco Chanel–

Las hojas de los árboles no han dejado de caer. Te sorprende ese nunca acabar de cuerpos secos en el aire. Pensás que hay algo mágico en las ramas; brotes pujando por salir, para caer de inmediato. Rueda sin fin orquestada por la naturaleza para encantar a los tantos (o tontos) como vos?
Hace unos años recibía cartas de amigos, quienes, por otras circunstancias, no miraban la caída de las hojas, y del tema hacían referencias de bufones; el encanto se asfixia en un relato prosaico. Mis amigos estaban tristes, y nada los conformaba. La belleza era un lujo que no se permitían. Yo los imaginaba caminando por esas calles, abriendo surcos en la hojarasca, ahogándose en el humo de una ciudad cordial. El otoño, hermano, ponía sus largos dedos en el cuello debilitado de esos hombres.
A la belleza muchas veces, si es un lujo, hay que aprender a robarla, por eso te acompaño en ese banco de una calle parisina, y estamos mudos mirando la muerte jubilosa de las hojas en el aire.
Mis amigos de las cartas, con el tiempo, se acostumbraron a las estaciones europeas o volvieron a estos pagos, y viven talando árboles.

Resaca

Ahora es lo que pesa. El dolor donde antes hubo dicha. Lo amargo de una fruta que antes supo la más jugosa y dulce de su especie. Lo que de ser veneno mata con esa lentitud que te hace dialogar con el verdugo. Lo que de ser verdugo lleva el rostro y el perfume del que amas y viene a indigestarte. Lo que de haber sido sonrisa ya es la mueca, es el espasmo. Lo que no más fuese el elixir, vuelto hiel como cicuta en las entrañas. Lo que no tiene remedio. Eso que está lejos de cualquier bálsamo. Lejos de toda compasión, toda palabra bienhechora, porque la ternura de otra fuente nunca alcanza y es infierno después de tanto cielo. Lo que a pesar de tanto infierno es una espada congelada rompiéndote de frío, y mucho más que todo eso. Lo que uno siente que es mejor no haber tenido paz; ni haber bailado con lo más deseado de la fiesta, o haber comido de su plato hasta saciarse nada más que con las migas, vaciando una tras otra las botellas del más franco de los vinos.
Lo que antes de tan breve fue un suspiro, vuelto ahora bocanada sin aire en los pulmones. Lo que lejos de querer ser vade retro, maldición, un acto despreciable, es pura pena por saber lo que nos falta. Un acto irremediable de conciencia con piadosa mentira, haciéndote decir que ahora has aprendido; que es mejor ser un estoico, un ermitaño, un desalmado, un cero, alguna piedra, cualquier cosa menos la pasión; cualquier objeto menos la sangre. Porque nadie está dispuesto a resistir tanta tragedia, tanta sombra en lo inmenso de la noche, y lo que es peor: nada es tan grande como este malestar que nos aqueja, que sólo hay un brebaje capaz de disiparlo, y es el mismo veneno que lo trajo.

TUCAN

A Lilian y Susana

Cágate en los ojos tucán
del que te mira
el pico
de colores
y
no dejes que descubra
tu no poder vivir
lejos del trópico.

DES/GENERACION

Lo que se escribiera deviene
en letra muerta

No ha lugar
paternidad

ni rebelión de los hijos

De la infancia
al abuelazgo
un solo paso

Dulce palabrerío
que oculta al padre muerto:

ejercicio de ventrílocuo.

ARTEFACTO

Que será sino un legado que atesore
un cagadero de moscas esa laminita
con rostro a lo Picasso

Aquella
que al dibujo le faltara una inscripción
transformada en almanaque

Ojos que desaguarán maestro

Pinceladas no previstas

Estética vacuna vacunada con pretensión
de moderna más allá
del rastro mosqueril que nos dejarán?

La modelo
(en su silla de ruedas) deja caer la baba
No celebra los dibujos
escucha
cuando dicen: “tal cual querida

saliste tal cual”.

Patricio Foglia

2011-11-08T22:05:00.002-03:00

Mencionado por:

Daniel Oblitas

Menciona a:

Tomás Maver
Juan Pablo Bonino
Luciana Reif
Diego Materyn
Andrés Lewin
Daniel Oblitas

Minibio:

Nació en Buenos Aires en 1985. Publicó Temperley (En el aura del sauce, 2011).

Poemas:

La Escafandra

1

Desde el muelle, parecía tener unos
quinientos años

Primero divisé algo informe
acercándose
desde lo alto de un médano
y luego más precisamente observé
un antiguo traje submarino
que avanzaba con dirección a las aguas, al calor
del atardecer en la playa

Al llegar a la orilla se detuvo
y con parsimonia se colocó
una escafandra y continuó su trayecto
hasta fundirse
con el mar que lo esperaba y
ya era una fuente de bronce

2

Desde esa tarde, todas las tardes
llegaba el traje submarino
y sin detenerse un solo instante avanzaba
directo hacia el mar
con el paso seguro de un héroe griego
que conoce y acepta lo que han entrevisto
en tinieblas los oráculos

3

Cada tarde observo
su peregrinar y siento en su marcha
cómo el sol acaricia minucioso
cada grano de arena, cada roca del muelle
con la atención de un padre contrariado
que ha permanecido tal vez
demasiado tiempo fuera de casa
y la luz ilumina hasta el polvo
que flota y se esparce con la caminata
y el traje también recibe la caricia, la demorada
bendición de la tarde

4

Yo supongo que en sus periplos subacuáticos
camina y camina
hasta traspasar una frontera
invisible, nebulosa; hasta alcanzar el éxtasis
allí abajo,
en el inmenso fondo oceánico
con toda la oscuridad circundante y los ojos cerrados
con todo un cielo líquido
gestando el brumoso oleaje
que baila sobre su cabeza

5

En su mirada -fija en el horizonte-
reluce la vitalidad de un nadador olímpico
a punto de ejecutar
su esbelto splash: su movimiento dorado

6

Esa aparición que persiste
¿Será el espectro de santa Teresa
que muere porque no muere
gozando de dolor? ¿Será
más sencillamente un recuerdo cualquiera
el recuerdo por ejemplo de mi abuela, que lloraba y se reía
al mismo tiempo
contando siempre la misma anécdota?
¿Será acaso el holograma
de algún ángel marítimo? ¿Quién dijo
que los ángeles no pueden bucear
si para ellos
este mundo no es más que una pecera
hermosa y transparente
y ningún lugar les está vedado?

7

En su procesión diaria, camina
directo hacia el mar
con la dicha de un devoto que ha de convertir
su cuerpo, cada llaga metálica en algo sagrado
ofrendando su carne cual cordero
a la piedad
de un dios profano y acuoso

8

Hay gente que posa el oído
en un caracol para sentir
el rumor del mar. Yo observo cada tarde
el devenir del traje, su lentitud casi papal
y siento en mi pecho un ritmo palpitante:
la música
de un solitario atardecer en
la playa dentro de mi propio cuerpo

9

Podría haber sido una madreperla
o mejor algún vitraux representando
un arrecife de coral
Podría haber sido en verdad cualquier cosa
Hubiese preferido cualquier cosa antes que
tener que encontrarme
justo al caer la noche
con la escafandra abandonada
tan llena de preguntas, como toda calavera

10

Pasado el estupor inicial,
con la escafandra en mis manos
me tienta jugar con la máscara de un fantasma
en el medio de esta arena vacía
me la pruebo: mis ojos se vuelven alcalinos

Es medianoche y soy un autómata
mis pasos me pertenecen y no me pertenecen
y ya empiezo a sentir
la espuma en mis pies cubriendo
cada poro
de mi piel de hojalata. En derredor, cada átomo es una burbuja:
avanzo imantado hacia el horizonte

Daniel Oblitas

2011-11-08T21:50:00.003-03:00

Mencionado por:

Joaquín Oreña

Menciona a:

Martín Sánchez Ocampo
Patricio Foglia
María Laura Decésare
Fabian García

Bio:

Nací en Lima –Perú el 6 de febrero de 1983
Resido en la Argentina hace 10 años.
Llegué a este país en un bus naranja oxidado.
En los tres largos días de viaje no paramos de beber chicha
ni de entonar canciones del Zambo Cavero.
El chofer también bebía y los caminos se hacían abismales
las ruedas patinaban sobre el barro pantanoso de las rutas sin asfalto.
Y yo pensaba en ella, en ese aroma del mar pacifico
También recordaba con odio a esa vieja cristiana de su madre
que le decía que yo era un hereje bueno para nada.
Y en el milico de su viejo que me miraba con desconfianza
por saber andar con los cholos cantando huaynos.
En ese bus todos huían de algo, sus rostros lo decían
yo también, pero no determinaba cual de las dos razones
era la causante de mi partida.
Hasta que llegué a Retiro y me recibió mi padre, en su casa nos esperaba el asado y el vino.
Nos sentamos a la mesa y él masticando un trozo de carne
me dijo que en este lugar había que hacer patria con las fuerza de nuestros brazos
mientras lo escuchaba
pensaba que debía haberme quedado con mi madre
allá en las aguas del pacifico.
Hasta que la noche se hizo presente y buenos aires me atrapo.
Me vi envuelto en una tribu de desacatados que trafican gestos de amor en lo cotidiano.
Este lugar es parte de mí, como lo es el cajón vibrante de los negros de chincha.
Como la mazamorra morada y el suspiro de una Lima
que no dejo de recordar.

Poemas:

Durmiendo de día
al abrir los ojos
los sueños se pierden
como una descarga eléctrica
y el humo que sale de mis pestañas
se desvanece con los fantasmas en la luz

duermo de día
espero la noche
mi cama se niega a soltarme
con sus frazadas me atrapa
tomando la forma de mi cuerpo

despertar solo
es como perderse en un desierto
el agua que crees ver
no es más que la misma arena
que te raspa la garganta

pero al lado de tu cuerpo
la naturaleza es aun más salvaje
y tengo ganas
de que cada respiración
sea como un tornado
que vuelve a enredarme los cabellos

La resignación

como miembro vitalicio
de la clase laboral
me resigno a estar en el mostrador
saludando cordialmente a los parroquianos

pero les confieso:
me gustaría ser el hijo de Al Capone
vivir de su patrimonio
apadrinando fiestas indecorosas

dándole de beber
a cualquier sediento
cansado de su condición

Aneurisma

Ellos ya me creen dormido
hablan de sondear la arteria
abriéndome la espalda a pinchazos
y el mar golpeándome el pecho
en este quirófano invernal

adormecida carne
servida en la camilla
donde la hoja del bisturí
mortaja con su ciencia

y más allá de toda esta anestesia
sé que volveré a ver mi horizonte
de pie ante el suelo que me enseño a caminar

abatidos los parpados
descienden como cascadas
de una blanca luz artificial
en áridas montañas
grises por un cielo seco

mientras un viento me tira de los pelos
abrazo una gigante piedra
y le pido que me lleve
a un pacífico océano
donde pueda sumergirme
y luego volver a la superficie

al despertar
cobijado por las frazadas
la ventana trasluce la noche
con un sosiego celeste
y siento el céfiro labial
de un beso húmedo

De : Céfiro Labial (Huesos de Jibia 2011)

Ignacio Di Tullio

2011-11-08T21:35:00.004-03:00

Mencionado por:

Pedro Mairal

Menciona a:

Pedro Mairal
Fabián Casas
Jorge Aulicino
Mori Ponsowy
Irene Gruss

Bio/bibio:

Ignacio Di Tullio. Villa Adelina, Buenos Aires. 1982. Poeta y traductor. Estudió Ciencias de la Comunicación y Literatura. Trabaja como profesor universitario y en la escuela Secundaria En poesía, escribió los libros Abrazo a la distancia (2006) y Famiglia (Inédito, 2010). Coordina talleres literarios y de escritura creativa.

Arte poética:

“Poesía es envolver mierda en papel bonito”. JOSÉ WATANABE

POEMAS

Mi padre elige frutas...

Mi padre elige frutas en el mercado.
Detuvo su coche camino al trabajo
para bajar a tocarlas.
Desoye las recomendaciones del vendedor:
sus manos sabias bien educadas
prescinden de consejos
saben que se someten a una cuestión moral.
Presiona con sus yemas la piel de un durazno,
verifica la blandura de su carne.
Después pesa una pera en el hueco de su palma.
Con la otra mano envuelve una ciruela
y se adueña del mundo.
También su padre elegía las frutas camino al trabajo.
Entraba con mi padre y sin decir palabra
sujetaba una fruta en cada mano, las pesaba
y lo educaba en el ejercicio de la duda.
Era una escolástica muda y presencial.
Las frutas maduras siempre son las más dulces:
Ahora es mi padre quien deja caer el proverbio.
No me mira al hablar. Piensa en voz alta
y espera que me agache a recogerlo
y lo elija, si quiero.

Pienso en mi padre

Pienso en mi padre:
cuarenta años visitando la misma peluquería,
retomando las cosas, su callado ritual.
El hombre golpea siempre en el mismo sitio:
trabaja para tener las manos limpias,
escribe el largo poema de su reincidencia.
Otra vez, mi padre
confiándole su vida a un desconocido,
cortándose el pelo:
las tijeras silencian muchedumbres a cada susurro;
dos filos parecidos a dos riesgos cualquiera.
Y reflejada en el espejo
una inocencia de humano abatido,
Toda una resignación.
También un peluquero, hace cuarenta años
escribe el mismo poema.
Allí se marcha mi padre vivo una vez más.
Cierra la puerta a espaldas de la fatiga de las tijeras
y de un hombre de manos limpias que barre los cabellos
de los hombres.

En respuesta a la más primitiva pulsión…

En respuesta a la más primitiva pulsión
Unos chicos juegan al fútbol en una plaza.
Si fuera por ellos jugarían hasta caer muertos.
Como un matemático calculo sus edades,
trato de reconocer un algoritmo oculto en sus movimientos
un patrón que me devuelva
el estado puro de las cosas
pero claro, hay ciertas cosas que ya no comprendo.
El que hace el gol sale corriendo perseguido por la manada.
Otros dos se matan a trompadas adentro del arco.
Yo observo la violencia del relato y pienso
ellos, que ahora cifran la infancia
ignoran que un día serán hombres
y se acabarán los juegos.
Soy un adulto jugando a recordar
la niñez del miedo.

A través de la oscuridad

A través de la oscuridad
veo la percha
colgando de la puerta del placard.
Mi uniforme de hombre
prolijamente dispuesto
como cada noche:
pantalón, camisa
y un saco arrugado por el cansancio
esperan que dentro de cinco horas
alguien les preste un cuerpo.
Una humanidad duplicada
ficha y cumple horarios,
los trabajos nocturnos
a espaldas del mundo.
Son las dos:
aquel difuso ser que no soy
cuelga de una percha.
Se cobra cada hora
y espera a que se hagan las siete
para que alguien me vuelva a llamar
como dicen que me llamo.

Jimena Repetto

2011-11-02T19:12:00.003-03:00

Mencionada por:

Jonás Gómez

Menciona a:

Blanca Lema

Liliana Ponce

Germán Weissi

Laura Wittner

Ana Laura Rivara

Lucas Balducci

Gerardo David Cristante

Diego Suárez

Jorge Huarte

Jonás Gomez

María Moreno

Julián López

Clara Anich

Beatriz Vignoli

Bio/biblio

Nací en Congreso, en la ciudad de Buenos Aires. Me recibí de Lic. en Letras (UBA) y después estudié Dirección de Cine. Antes, leí los libros de la colección “Robin Hood” que encontraba en la casa de mis abuelos. Sigo pensando que los mejores libros son los que la encuentran a una casi de casualidad.

Los proyectos que más me gustaron los hice con amigos.

En el 2007 fundé Revista Siamesa donde hoy seguimos trabajando para dar a conocer nuevas manifestaciones culturales.

Entre el 2008-2009 organicé, junto a muchos de los poetas que nombro, el ciclo de poesía y música "Ah Um, dijo un sapito".

"Bypass: que las cosas sean como siempre debieron ser" es mi primer obra como dramaturga y directora. Entre el 2009 y el 2010 se presentó en los teatros Vera Vera y Espacio Urbano.

Como actriz, protagonicé el corto "Herida: o la felicidad" de Melisa Brito Aller, que, en el 2009, resultó ganador en el Festival Internacional de Cine de Tapiales.

Mis poemas aparecieron en: Color Pastel, Suplemento cultural Nexo, El Estandarte Porteño, Analecta Literaria, El Jabalí, Nueva Poesía Contemporánea, Poesía Manuscrita, Poesía Portátil.

Me espera una plaqueta “La ciudad de las ballenas cautivas” (Edit: Proveedora de Drogas)

Me gusta que me escriban a jimenarepetto@gmail.com

Poética

Creo en la poesía como ejercicio, en la sinergia entre el hacer y las palabras. Me gustan los versos simples y contundentes. Escucho la rítmica y busco las imágenes. Adoro el silencio. Y entiendo que es esencial para que los sonidos caigan con peso. Como piedras que rompen la superficie del agua.

Tres poemas

Tres átomos

Dijo que tenía tres átomos tatuados
y giraban
sobre su piel
sobre su pecho
sobre donde, imagino,
estará su corazón.

Dijo que eran negros
profundos
como serán las estrellas
las moscas de verano
o los autos que recorren las autopistas.

No sé por qué
pero los átomos
me generaron cierta intriga
como si escondieran un mandala.

Le pedí que me mostrara esas partículas
pequeñas cicatrices
y sabía
que podía no haber regreso
en la habitación oscura
la luz amarilla por la ventana
sin frío ni calor.

Dijo que no le había dolido nada
y se desnudó para mostrarme
sus tres heridas.

Apoyé la cabeza, compasiva,
y los escuché
como si le latieran
los átomos
y los sentí girar
quietos
en las órbitas.

No dije nada para no interrumpir
el movimiento
infinito
celeste
de lo dado.

Y lo que sucedió fue por eso
nada más que por eso
porque no quería que me preguntara
qué pensaba de algo tan simple
como la posibilidad de que el universo se detuviera
y nos dejara pasivos.

Y yo le dije,
aunque no debería haber dicho,
que no le temo a nada
salvo
a la contemplación.

No son horas

Le decían El Tigre
me acuerdo
siempre con esa camisa
arrugada siempre
por el parque no son horas
los faroles parecen estrellas
suspendidas
a tres metros del piso
a punto
de estallar.

Mi sombra podría
acechar el monumento
que debería tener tu nombre
tu parque no son horas
y yo.

Le decían El Tigre siempre
y no sé por qué
no me animé a preguntar.

Me siento en el banco del Tigre
quisiera tener un perro como él
un perro gris de collar rojo que supiera
devolver las ramas que le lanzo
como dagas invisibles.

No va a venir
no va a venir nunca más.

Podría tallar mi nombre
podría ser éste mi banco
y sentarme
no son horas y yo
enjaulada en el parque
mientras los pájaros se deslizan
entre las sombras de los plátanos.

Sé que le decían El Tigre
todos como decían
que yo me parezco a
y estaban equivocados.

No tengo garras
no tengo forma de rasgar este banco
con las uñas
no tengo forma
sólo dos alas atadas al cuerpo.

Un día me mostró los ojos El Tigre.

SssshhhH

las presas escuchan siempre
en las pupilas de los predadores
el silencio que se abre
antes de que ocurra el ataque directo
preciso
menos de un minuto.

Más se tarda en
me acuerdo
la camisa arrugada
un perro gris
casi una sombra.

Pero
hoy no va a venir
porque ayer
algo no salió
alguien no salió
algo se detuvo.

Debería tallar mi nombre
debería ser éste mi banco
y que estallen
los faroles estrella

o traer un perro que responda
a mi mirada
siempre un perro gris
como fui yo
a cualquier hora
devolviendo las ramas
cuando el parque era tu sombra
y tu sombra era yo.

Jinete

Ayer cabalgué un toro salvaje
10000 kilómetros de Pampa
y me di cuenta:

ya no te extraño.

Laura Petrecca

2011-11-01T20:51:00.004-03:00

Mencionada por:
Carlos Aldazabal

Pablo Queralt

Menciona a:
Hugo Gola
Raúl Escari
Martín Gambarotta
Gabriel Cortiñas
Valeria Meiller

Bio/biblio:

Laura Petrecca nació en Buenos Aires. Publicó Pensó que ya lo sabía (Ed. Huesos de Jibia, Buenos Aires, 2008) y Los Barcos Vuelven ( Ed. La Propia Cartonera, Uruguay, 2010).

Poemas:

De Los Barcos Vuelven:

*

Caen multiplicándose,
raspan el suelo, muerden el acero negro
cómo creer entonces
eso de que el corazón es el cielo mismo

como si en los caparazones,
las indefensas llamadas
dejaran abierto un deseo próximo instantáneo,

ver un rostro de nuevo

verlo nuevamente,
entero

no formado de partes ajenas,

cuando creer que una cruz de sal que se hunde en el piso,
es más que la cara bien formada,

la que en su cambio no aleja
y en sus monturas no duerme

*

¿Quién sabe acaso lo antes dado?

como quien no sonríe sujeta la balsa,
en la acidez de la cuerda se ajustan los bordes
y el pez remonta su cuerpo para quedar estallando contra la madera

jamás imaginó que se aceitaba,
que se lamía igual que la costa donde apenas se sentó

donde sorprendido lo vio, donde sorprendido me vio
y atravesó las piernas, las plumas
la goma que le relucía en dedos

solo para quedar dormido,
con las branquias soñando el piso

*

En el día que acaba
no hay ningún misterio que se esconda

desde el cielo que quisiera aterciopelarse,
el que desde el marco encumbra la sombra más profunda
es cierto todo aquello que llama

lo que inevitablemente se cierne arriba nuestro,
el frío de la mañana se desliza como un peso

¿A dónde iremos?

Jorge Santkovsky

2011-11-01T20:36:00.005-03:00

Mencionado por:

Selva Dipasquale

Menciona a:
Arturo Carrera
Selva Dipasquale
Walter Cassara
Horacio Herrera
Rafael Oterino
Griselda Garcia
Pedro Donangelo

Bio/biblio:

Nacido en Bahia Blanca en 1957 , vivo en Buenos Aires . Soy presidente y jugador de la Asociacion Argentina del juego de go. Estudie matematica en la UBA.
La editorial Huesos de Jibia publico en el año 2010 " Revelaciones". También publicó " Revelaciones de otras criaturas "

Están aún inéditos: " Revelaciones Breves y muy breves" ; "Revelaciones sobre los dioses y los sueños".

Poética:

Siento la poesía como la religión final de los hombres, aquella que sin autoritarismos, sin dioses ni estructuras,nos deja solos, admirando lo creado.

Poemas:

“Tragedia “

I.

Es en el mar donde acaban
todos los recuerdos .

Gracias al mar
el hombre descansa de si mismo.

En el todo se confunde
hay lugar para el amor, ese descanso
entre tanto oleaje de odio.

Es por eso que el mar es peligroso
penetrar en él nos renueva ,
pero está el riesgo ,
de envolvernos en recuerdos no queridos ,
en fragmentos
que creímos olvidados.

II
Este es un secreto,
un pacto
desde el principio de los tiempos.

Se escucha con claridad
una y otra vez,
al solitario mar, decirlo,
en la furia de su grito,
en su húmedo murmullo.

No comprendemos.

Entre los recuerdos que yacen en el mar
están las claves
de su propio lenguaje.

Es esta, y no otra,
la tragedia del hombre.

“Gatos”

No me sorprende
la invisibilidad de los gatos,
la sospechaba desde niño,
los comprendo.
Conocemos lo peligroso
del hombre con miedo.

Ahora
que se que no se esconden
aprenderé de su ausencia,
ser invisible
puede serme útil
en un mundo
donde todo esta a la vista.

ambos poemas son de "Revelaciones sobre otras criaturas" inedito de proxima aparicion

“Sorpresa”

Hoy no ha sido un buen día.
Para mi sorpresa
ha muerto el dolor
pero ha nacido la tristeza.
Extraño ya,
el impulso de lo cotidiano.
Oprime más
la brisa que vuelve siesta el día,
ya que no encuentra resistencia.
¿Qué puede oponerse a la tristeza?

De Revelaciones , Huesos de Jibia (2010)

Cecilia Maugeri

2011-11-01T20:20:00.002-03:00

Mencionada por:
Virginia Janza

Menciona a:
Karina Macció
Virginia Janza
Rodolfo Edwards
Valentina Nicanoff
Gabriela Tavolara

Bio:

Cecilia Maugeri nació el 8 de diciembre de 1984. Es profesora y licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires (UBA) y desde el 2007 forma parte de Siempre de Viaje, Literatura en Progreso, coordinando talleres literarios. En el 2009 publicó su primer libro de poemas, malapalabra, también en Viajera Editorial. En el 2010 realizó su primera experiencia docente en la cátedra de Literatura Brasileña y Portuguesa en la UBA. Actualmente intenta escribir cuentos y trabaja en la revisión de Comué, su primera obra de teatro, aún inédita.

Poética: Escribo cuando es imposible no escribir. Cuando las palabras me exigen salir afuera. Denunciar lo que pasa adentro mío. Son fieras las palabras. No paran hasta salir.

Poemas:

De malapalabra (Viajera, 2009)

¿Estás dispuesta a sacrificar?
pagar el precio
sin averiguar cuánto
me va a costar
esta vez
cuánto
voy a perder
a pagar
la ilusión
de tener todas las posibilidades
puertas para elegir
y no
abrir
medir
contar las balas
municiones
respuestas embaladas
empaquetadas
guías para seguir
y reventar
atravesar
el campo minado
y caminar en puntas de pie
cada paso puede ser
volar por el aire
–¿Eso creés?
puertas ciegas
sin detrás
sin revés
sin soñar con un mundo después de

Y, es así:

un antes y un después
pasar del otro lado
¿por dónde?
voy trazando una ruta
esquivando
y viendo
pastar las vacas
queriendo ser un animal
y abandonarme
no:
quiero seguir
pero el tiempo se va
se extiende en demasía
se hace demás
se aleja de mí
no puedo controlarlo
no está de mi lado
se hace lungo, longo, long
a long long way
una manera chiclosa de hacer las cosas

Supongamos que entro por esa puerta
ésa
la que no puede parar de llamarme la atención
la que veo en todos lados
a todo momento
supongamos que tengo la llave
que sé dónde queda
cómo encontrarla y abrirla
supongamos
porque no sé a ciencia cierta
no tengo idea
no me puedo imaginar del otro lado
y así
lo logro
hago el camino más largo:
el que viborea
llego a mi puerta
–y ya es evidente–
la veo
me choco
me aplasto contra ella
–y no puedo negarlo
la llave nunca la voy a probar–
vuelvo a la senda
sigo paseando y sé
que en cualquier vuelta del camino
nos vamos a volver a encontrar…

¿Seguro?
¿tan segura estás?
tal vez convendría mirar mejor lo que pasa en cada vuelta
cada vez
las puertas que aparecen son menos
estás caminando hacia las afueras
algo cambió
algo en el paisaje
algo en el camino
que sigue siendo largo
pero ahora
cada vez más fino
como una línea punteada que serpentea en el desierto
y de vez en cuando, tu puerta late
late con luz, más bien titila
para que no dejes de verla
y como el camino es largo
y algo ya recorriste
sabés
que si no abrís
cada vez que no
cada paso
te aleja
y te quedás
con una puerta espejismo
que te devuelve la posibilidad que nunca elegiste
por elegir un camino largo
sólo por las vueltas
y el paisaje
que conocés tan bien
que seguís conociendo
que podés ver
y ser
vagabunda
perra visitante
que ya fuiste
y no querés
ser
una nueva
inesperada
ver
lo que se esconde
enfrente tuyo
y animar
el misterio
y caminar
a través
sin saber
dónde
sin nombrar
sólo tocar
la puerta luz
y volverla palpable

*

“Epílogo/ Epilogue” de visitante/the visitor (Viajera, 2011. Versión en inglés por Ben Darlington)

Es verdad, yo estuve ahí
de visita en el mundo
y así viví
de prestado, en otro cuerpo
un ratito
y después me fui, por ahí…
transitando
espacios vacíos entre los cuerpos
nada entre uno y otro
así es la vida
así soy yo
es mi naturaleza
esto es lo que hay
esto es lo que hago
no me cuesta nada
(salvo el nudo)
(está a salvo, bien cuidado)
(adentro de mi estómago)
(la torsión)
(hay algo que empezó a girar, a retorcerse alrededor de algo, como un mecanismo de defensa: algo se metió en mi panza, extraño a mi cuerpo, y mi cuerpo lo enredó para inocularlo, para expulsarlo)
(el nudo no sale)
(no se me va)
me voy a pasear
salgo al mundo
¡es que no me cuesta nada!
(no doy nada: retengo a mi pesar)
(me pesa, me cuesta caminar, me duele: es el nudo que se mueve, se me sube al corazón, me pincha en el pecho)
(era eso, el alfiler, lo que quedó olvidado después de remendarme las tripas)
(quedo ahí, un cuerpo extraño en mi cuerpo)
(quedó ahí pinchado)
(tuve que hacer de tripas corazón)
sigo caminando
no me canso, no me lastimo
soy de trapo
muñeca
de tripas cosidas
(y ya quiero sacarlo)
(despincharme)
(así no soy yo)
(esto no es lo que hago)
(es lo que tengo que hacer)
(que me cueste, que sea un hecho)
acá me voy a sentar
me siento
en el piso
siento
el corazón entripado
quiero desenredar
y sacar el alfiler
aunque me cueste un descanso un poco más largo
y la herida
y el correr la sangre
y el destape
el derrame del río
vivo
quiero verlo vivir
que forme cauce
que crezca
que lleve su propia agua
y verlo me den ganas
de sentarme acá
descansarme
desear
y quedarme

It’s true, I was there
visiting the world
and I lived like that
freeloading, in another body
for a short while
and then I left, wandering…
in transit
empty spaces between the bodies
nothing between one and the other
that’s life
that’s me
it’s in my nature
this is what it is
this is what I do
it’s so easy
(except the knot)
(it’s safe, looked after)
(inside my stomach)
(the twist)
(something started to whirl, to twist around
something, like a defence mechanism: something
stuck in my tummy, alien to my body, and my body knotted to inoculate it, to reject it )
(the knot won’t come out)
(it’s not going away)
I’m going for a walk
I come out into the world
It´s so easy!
(I don’t give anything: I hold it inside me, though I don’t want to)
(It weighs upon me, it makes it hard to walk, it hurts: it’s the knot that moves, it’s heading to the heart, it pricks me in the chest)
(it was that, the pin, what was left forgotten having stitched the guts)
(it was left there, an alien presence in my body)
(and stuck there it remained)
(I had to pluck up my courage)
I keep walking
I don’t get tired, I don’t hurt myself
I’m made of rags
a rag
doll
made of stitched guts
(and now I want to get rid of it)
(unprick myself )
(I’m not like this)
(this is not what I do)
(it’s what I have to do)
(to be real it can’t be easy)
I’m going to sit down
on the floor
to feel
the entrailed heart
I want to untangle
and pull out the pin
though I might have to rest a bit longer
and the wound
and the gush of blood
and the coming out
the overflow of the river
alive
I want to see it live
to forge a course
to grow
to move with its own waters
I see it and I hope
like sitting here
to rest myself
to desire
and to stay

*

(Inédito, 2010)

En esta misma posición, acá, en la punta de la montaña donde en un segundo todo se desvanece y no estoy donde pensaba, tal vez nunca me fui de las vacaciones, sigo en la playa, leyendo sobre la arena, soñando con una historia de amor que se me cuela en la cama antes de despertarme y hace frío y no me gusta el invierno.

Trato de destaparme, dejar la frazada a un lado, pero sólo veo intermitencias, recuerdos de cosas que pensé que viví.

Sola en la punta de la montaña sé que esto es real, que para llegar hasta acá cargué como una mula todo mi cuerpo pendiente arriba, sin descanso, sin mirar abajo, hasta terminar con el sol.

La punta de la montaña donde sólo se ven algunas lucecitas a lo lejos, más no hay, lo cercano se diluye y sólo es posible proyectar, enfocando con un alcance bien largo, fijando la vista en un faro diminuto, casi perdido, que sigue hipnotizando, como si viviera colgada de esa luz que se aleja y de repente mirar para abajo es convertir la piedra en nada, hacer volar por los aires la prehistoria, la piedra paleolítica que estuvo antes que todo, desde siempre, desde el principio de todos los tiempos, mirar abajo y sentir cómo sopla el viento entre los pies, cómo no hay sostén y me caigo y la vista sigue siendo intermitente, nunca es clara y no hay remedio para la caída.

Tengo que alcanzar un piso, tiene que haber un fin, algo donde apoyarme, tiene que haber una línea recta en el dibujo, una horizontal que sostenga la casa con la puerta y la ventana al frente y el árbol al costado y el caminito que sale de la puerta custodiado por las flores que llevan a la nena que vive en la casa y te mira sonriente.

Tiene que haber una horizontal que corte la caída recta vertical, línea vertiginosa llena de pánico que no paraliza porque el movimiento es inevitable, porque no lo hago a propósito, no lo estoy controlando, es una fuerza vertical imparable y yo sigo esperando que haya una amortiguación que me salve, un chiste que me convierta en Dr. Gadget, que me crezca un sombrero, que saque una hélice de helicóptero o unas manos elásticas para buscar algo de que agarrarme, o sobrevolar, seguir suspendida, escaparme a ver si llego a ese faro que tiene playa, vacaciones, libros en la arena, línea horizontal, dibujo animado que nunca más voy a tener, porque sigo cayendo y me voy a romper, cómo duele, ya sé que duele y esto no es como la montaña rusa, el simulacro que me encanta, el vértigo seguro, siempre a salvo, siempre acotado en una vuelta, volver a la tierra, seguir siendo horizontal.

Pero ahora, en la punta filosa, en el fin del pedacito de tierra se te hace imposible no mirar para abajo y destruir cerrando los ojos todo el camino.

Juan Alberto Crasci

2011-11-01T20:07:00.002-03:00

Mencionado por:
Mariano Massone

Menciona a:
Sebastián Realini
Alejandro Güerri
Mario Arteca
Vicente Luy
Alicia Silva Rey
Hugo Mujica
Mariano Massone

bio/biblio:

12 de noviembre de 1982, Mataderos, Ciudad autónoma de Buenos Aires. Cofundador de Editorial CILC, en la que publicó las plaquetas de poesía Hendidura (2008), El achique de dios (2008) y Siesta (2009).

poética:
Van Der Graaf Generator; Boca Juniors; etc.

poemas:

Mucho pensar,
hablar,
teorizar,
y al fin de cuentas
la realidad es lo
que no está
en la mente.
Por eso
miro mi mano y veo
mi mano;
no las nuestras.

*

29 de febrero

Porque toda división es injusta
y toda ciencia
imprecisa.

Chorrean gotas de tiempo,
pacientes,
esperando el momento
para rebalsar los cálculos.

Una vez cada cuatro años
el universo tiene la certeza
de que la única ciencia exacta
es la poesía.

*

Mapa de ruta

Ellos,
a lápiz,
trazan mi realidad.

Yo la borro.

Vuelvo a trazarla
(por el surco que
dejó el lápiz anterior).

*

Un edificio erige sus
aristas piedra a piedra
y confunde existir con
conquistar los aires

lo miro sin comprender su gesta:

para mí
el límite de todas las cosas
es la punta de mi dedo.

*

para algunos
“fútbol” es Messi, Lionel
arrancando del medio
pelota atada, tranco corto
entrando en velocidad al área
y definiendo suave al primer palo
ante los mentirosos arqueros españoles
(llamados “porteros” o “cancerberos” en la TV)
quienes no atinan reacción alguna.

para algunos
“poesía” es palabras palabras palabras
solamente palabras y más palabras
interrumpidas
por el abuso de la tecla
ENTER.

Yo no adhiero a ese fútbol.

Ricardo Costa

2011-11-01T19:56:00.003-03:00

Mencionado por:
Martín Moureu

Menciona a:
Jorge Spíndola
Cristian Aliaga
Macky Corbalán
Nito Fritz
Jorge Boccanera

Bio/biblio:

RICARDO COSTA es docente y reside en la ciudad de Neuquén, Patagonia Argentina.

Obras publicadas: Árbol de tres copas (1988); Casa mordaza (1990); Homo dixit(1993); Teatro teorema(1996); Danza curva(1999); Veda negra(2001); Mundo crudo: Patagonia satori(2005) y Un referente fundacional-Las Letras neuquinas (1981-2005) y su (in)transferencia al campo educativo (2007).

Algunos reconocimientos: Bienal Argentina de Poesía 1991: Concurso Premio Plural, México 1992; Fundación Antorchas. Becas y Subsidios a la Creación Artística 1995; Premio Fondo Nacional de las Artes 1998; Tercer Premio Conc. Iberoamericano de Poesía Neruda, Chile 2000, Conc. Poesía en Tierra. Fondo de Cultura Económica-Centro Cultural de España 2004 y Premio Internacional para Obra Publicada Macedonio Palomino, México 2008.

www.ricardocosta.com.ar

Poemas:

VUELO ABIERTO

La mecánica natural del alma
hace que las pequeñas miserias
se conviertan en el riego natural del ojo.
Gota a gota trabaja la tristeza mientras el llanto
activa cada parte, cada minucia ordenada
en la memoria del dolor.
Entonces viene tu abrazo, tu súplica,
y el llanto avanza, transforma tu pérdida
en un sufrimiento líquido.
El ojo se cierra y la gota viene a colgarse de tu nariz.
Cae, y antes de estrellarse, forma en el aire un mundo
ausente de nosotros; un mundo transparente
que alcanza a brillar, a sacudirse como si estuviera vivo,
a reflejar dos rostros sorprendidos que no comprenden
cómo la naturaleza puede perder algo tan bello,
tan perfecto a la hora de reventar y que no los contenga
en cada astilla de agua que vuela cuando se abre.

de: Mundo crudo: Patagonia satori, 2005. Ed. Limón

UNA NARANJA

El cuchillo recorta circularmente la naranja
bajo su cáscara.
Hace correr el jugo entre el filo y la pulpa,
marcando el cauce de un camino líquido
que rodea a la fruta para venirse a tu mano.
Viéndote ejecutar esa maniobra, pienso que
algo terrible ocurriría con mi corazón
si tu apetito cayera en desgracia.
Ese movimiento giratorio, ese descascarar
en crudo para llegar al brillo de la pulpa,
daría con la parte más débil de un hombre
y la desnudez de su sangre brotaría hasta
manchar sus ojos de la manera más vergonzosa.
La diferencia la marcaría el ángel que mueve
tus manos.
Porque la fruta gira entre tus dedos para que
su carne se abra por entero a la luz.
En cambio, un corazón se pudre si no se lo corta
en el momento preciso.
Queda dudando lejos, cavado en una ruina oscura,
a treinta y cinco centímetros por debajo
de la boca.

Mundo crudo: Patagonia satori, 2005. Ed. Limón

FENÓMENO NATURAL

El viento aniquila la luz en esta parte del mundo.
Cada vez que sopla contra la casa, nada parece merecer
la más mínima contemplación.
Yo pensaba que una familia entera estaría abrazándose
ahora mismo bajo las cobijas y rogando por la clavadura
de las chapas contra el techo.
Ruedan botellas en el patio.
Se desgaja la ropa colgada.
Un pollo escapa y resiste bajo el piletón de lavar.
Todo el aliento muerto de la miseria parece ahogarse
contra esas cuatro paredes.
Sin embargo, en apoyo oblicuo contra el viento,
la hija sale de la casa, se acurruca junto al pollo
y comienza a cantarle suave.
A pesar del temporal, ella cree que el amor es un fenómeno natural
que habita en lo más pequeño de la estepa.
Por eso abraza al animal y se convence de que la brutalidad del aire
es un mundo vacío que va muriéndose de a poco.

de: Fauna cruda (inédito, 2011)

JUNIO VEINTIUNO

Llovía, pero igual nos quedamos abrazados
debajo del techito del kiosco, mirando cómo
se las ingeniaba una pareja de gatos
para acurrucarse bajo un recorte
de plástico.
Inmóviles, contemplándonos unos a otros,
esa noche fuimos los únicos que supimos valorar
el silencio de quien estaba a nuestro lado.
Yo pasé la lengua por tus mejillas
y me refregué contra tu lomo.
Vos deslizaste tus brazos bajo mi abrigo
y me diste un beso.
Ella envidió tu suerte y volvió a apretarse
contra mí.
Nosotros dudábamos de la seguridad del techito
y de esa forma mezquina que tiene el invierno
de confundir a las personas y de hacerles creer
que el tiempo es un animal de temer.

de: Fauna cruda (inédito, 2011)

Ignacio Barsaglini

2011-11-01T19:41:00.004-03:00

Mencionado por:

Alfredo Jaramillo

Menciona a:

nacho koxon
adela pantín
mercedes aizpilicueta
tomas maglione
mariano blatt

Bio/biblio:

Nací en el Pirovano, ahora no vivo tan lejos de ahí, asi que es posible que algo nos una. Tengo entendido que ahí también estuvo Flora Pizarnik, asi que es realmente posible que algo nos una. Pero todo es ficción. Una mariposa en japon puede desencadenar un alud al otro lado del mundo eso dicen.

Ahora estudio Edicion en la Uba, tal vez por miedo a estudiar Letras o tal vez por convicción que los verdaderos autores son los editores, los que hacen y deshacen el teje y maneje de las cosas. Aunque es mejor no etiquetar nada. Ni a nadie.

Creo que estuve en el infinito, como dato anecdótico. Sé que la Z es la ultima letra pero no sé si lo que estoy diciendo tiene algún sentido. De todas formas no creo en el sentido. Pueden seguirme acá y allá:

http://www.facebook.com/profile.php?id=100000389017720

http://qwfekmsiiier.blogspot.com/

Poética:

Tratar de no chocar con sogas, vías del tren, precipios o pildoras de cianuro.

Poemas:

pestes alzos recos.

oeles preste dum
que?
nada. solo es el sinsentido.
ah
mai aspi tecro
mas sinsentido.
si.
entiendo.
me pasas el arma?
acá esta. arma y sus balas. que vas a hacer?
me voy a pegar un tiro.
no es conveniente.
sile mestis quosa.

El viaje del trasgo

y justo cuando estaba pensando que el
pequeñin ese ya era mi mejor amigo,
desapareció el muy trúan.
grité al aire:
hijo de puta, ¿donde te metiste?
y el tipo nada
pensé:
imaginación

camine un par de pasos
y me quedé quieto.
volví a pensar:
bueno tengo que aguantar unos 20 segundos aprox.
para dar el siguiente paso
sino esto se va a complicar.

de todas formas se complicó
el pequeñin volvió al ruedo
estaba allí con esa sonrisa macabrita
mirando con los ojos negros

piensa piensa me dije,
si les das espacio te puede
si no, se queda en el tiempo.

cerré los ojos.

cuando los abrí estaba en una cama.
en el techo había un ventilador verde.
me fuí de la habitación y llegué a una cocina.

alguien me preparo un té
tomé un poquito
después le pregunté
donde estaba la estación
me señalo como en un mapa mental
agarrás por acá, seguis por allá, etc.
ya me había perdido, igualmente
me acordé cuando salí a la calle
caminé como me dijo y llegué a
la estación

el tren me transoportó hasta mi casa
era increible
ni me había dado cuenta que ya estaba en casa
pero no era de día como hacía unas horas
era de noche

me quedé pensando por tres días
y después dejé de pensar
porque ya era mucho pensar
eso me dijeron
casi retandome
bueno, esta bien
si así lo quieren.

Explicación de la obstinación del ser humano en chocar 2 veces con la misma piedra en 4 líneas.

sandía
vino
sandía
mueres.

situación silla pájaro hombre

pájaro volando asustado está observando mi estar en silla de paja comoda penetrante.
pájaro volando agazapado sigue mirando mi estar en silla de paja cómoda y tranquilizante.
pájaro volando deja de mirar mi estar en silla de paja cómoda y cautivante.
pájaro volando mira el cielo azul y puro para olvidarse de mi estar en silla de paja amarilla y bonachona.
pájaro volando mira al cielo celeste y profundo para olvidar la amistad estupenda y jocunda que supimos tener.
pájaro volando rapaz y traicionero vuela lejos desarrollando aleteo aleatorio y preciso para no sentir la tristeza de recordar que alguna vez tuvo amigo en silla de paja amarilla color choclo leyendo manual para cazar pájaros en campo abierto.

lunas tiase.

Lunas tiase amente mas felizle
vasla reflojoso bre brella
ve a ir allá Lunas tiase
queme luego de amorcias
del mas aqui ester amor, que
es, tropeala
marialma de nosotres.

el tiempo.

los caramelos media hora
necesitan previsibilidad
el tiempo sabe a ellos
y si nunca los hemos comido
no sabemos nada
pero nada de la vida.

Julia Gonzalez

2011-11-01T19:30:00.003-03:00

Mencionada por:
Alfredo Jaramillo

Menciona a:
Alfredo Jaramillo
Nicolás Castro
Pablo Möller
Magali Etchebarne
Fabián Casas
Clara Muschietti

Bio:

Julia González es periodista y poeta. Desde 2005 es redactora del Suplemento NO de Página/12 y actualmente también escribe y edita The Gallery. Colaboró para la revista La Mano, entre otras publicaciones, y fundó en 2005, junto a un grupo de amigos, la desaparecida El Silencio, una web de rock y cultura under. Organizó diversos ciclos de poesía, como Cronotopo y ¡Que viva la poesía! y administra el blog SegundoCe - Ciudad de la Paz desde 2005. "Full of love" es su primer libro de poesía, el cual sigue presentando en las diversas lecturas de Buenos Aires y el país. Actualmente está escribiendo su segundo poemario "Capilla".

Poemas:

La muerte y la autoestima

Esta será mi banda de sonido de los próximos días.
No me importa si estoy afectada
por mi cercana muerte y las preguntas que me hago,
por las huellas que no dejo en las personas que quisiera.

Esta banda de sonido también habla del fin,
del tiempo, del huracán que todo lo destruirá.
Y eso me está pegando.

No quiero que publiquen mis letras post mortem,
nomás quiero que me extrañen,
que me recuerden sonriendo y se note que falto.
Que piensen en mí y no les dé lo mismo mi cuerpo de fantasma.

Que las chicas de mi vida se repartan mi ropa,
los perfumes, que tengan confianza
para usar mis cosas y que no tengan miedo de mí,
porque estaré muerta.

Que se repartan mis libros y que sean regalos.
No quiero dejar secretos, para eso escribiré en una carta
todas mis contraseñas.

Quiero que me conozcan de verdad.
Un poco de eso hay en los libros subrayados.
Quiero que me recuerden para siempre
y para siempre me parece mucho tiempo.

(Cansa, pero ojalá haya después).

Presente

Yo me enojo
porque
tú te enojas
y
a
él le chupa un huevo.

Entonces, mientras

nosotros nos separamos,
vosotros hacéis sus vidas
y
ellos vienen a ver qué pasa.

Y así
nos llenamos de otros,
de otras,
de colas, de ojos, de pelos, y mates
ajenos.

Olor a cosas
ajenas.

Nuestros almuerzos lejos
por tu carácter de ortiga
por mi carácter de velo,
de hoja que tiemblo,
de insegura de mierda,
me quejo, me duelen los dedos.

Tu carácter filoso me grita
“no te entiendo,
no entiendo,
dejame que lo pienso”.

Me pincho los dedos,
me quemo los pies.
Espero en el velo, en la hoja,
en casas de otros.

Me callo,
es mejor no decir
y seguir en la sombra.

¡Teléfono!
son ella,
es él,
yo atiendo,
no eras.

Nada más quería ser fuerte,
un poco más fuerte, y así:

yo fuerte
tú fuerte
nosotros, un cerro.

Araña dios

Tengo unos derrames zarpados en los ojos,
arañas rojas se cruzan por mis ojos excitados
de tanto mirar el monitor,
de fijar mis ojos tristes en el Word.
La hoja en blanco redondea las pupilas y me da oficio.

Y no porque, como dicen, se deba
a que la tensión sexual es mayor
que el LSD de cualquier cartón.
Pupilas enormes reverencian al pobre.
Claramente mis ojos se irritan de ver,
de tanto ver y
cada vez más,
porque sino me comen las ratas
y ellas no van a pagar las cuentas por mí.

Arañas,
arañas de mis ojos rojos,
las invoco.
Tejan por un mejor pasar,
tejan para mí.
Porque yo digo que
alpargatas sí, pero libros también.
Quiero una tela de las buenas
que le corte la manga al destino
y me saque de pobre.

Efecto Milhouse

Cuando me mirás con esos cuatro ojos
que son como culo de botella
y te reís de vos mismo,
cerrando la puerta, diciendo soy un nerd.
Y yo pienso que cuanto más nerd,
más te quiero.

Sos don Fulgencio, el hombre que no tuvo infancia,
o sos como Borges, que nunca fue bebé,
entonces tengo que contarte las cosas que pasaban
sin que las notaras porque seguro estabas ocupado
en la primaria, pensando en el principio de la filosofía,
contento con la noticia de tener que usar anteojos.

Te quiero porque somos el día y la noche,
el guerrero y el perro,
la serpiente y el humano.
Y si no tuviste infancia, y yo aún la tengo toda,
puedo compartirla con vos y mirar tus cuatro ojos,
para ver el asombro de un niño que se entera recién del mundo
sin la necesidad de entender el por qué de todas las cosas.

La metamorfosis de Julia

Todos los perros del mundo
ladraron a las 6.36,
me estaban llamando.
No puedo ir porque
éste es mi mundo,
tan rígido,
donde no siento nada,
que quisiera ser como ellos.
Envuelta en una manta de lana,
enfrento la madrugada y el rocío.
La computadora huele a motor viejo,
y un vaso de agua
relaja el estómago y suben las arcadas.
Una cortina liviana se mueve
detrás de la bisagra
detrás de la persiana semi-cerrada,
del anuncio de los perros,
y se trasluce una ranura
de plantas de tierra opaca,
y un pulmón de manzana
mojado por la ruina ambiental.
El estómago se relaja,
remueve las nulas emociones.
No siento nada,
sólo un bloqueo de cuerpo muerto,
enroscado en el piso,
mordiéndome la cola,
la manta de lana,
las patas.
Quiero correr,
que me den agua,
salir, hociquear el aire.
Y que alguien
despierte a mi amo.

La evolución de la especie

Soy pájaro yo,
que camino por las barandas
sin vértigo,
y si resbalo
mi cuerpo se propaga,
se vuelve
selva y agua,
tierra húmeda,
mundo habitual,
aunque nuevo y dominado
por especies sin
la comprensión
de los hombres,
que filosos cortaron la unidad.
Yo soy pájaro,
en hábitat original,
en un instante homogéneo
que es sustancia y médula.
No hay razón ni mente
en la nueva geología del tacto
donde late lo que no se ve,
buscando ser núcleo, flor o alas.

Laura Calvo

2011-11-01T19:06:00.003-03:00

Mencionada por:

Martín Moureu

Menciona a:

Jorge Leonidas Escudero
Juan Carlos Moisés
María Cristina Flores
Norberto Covarrubias
Víctor Redondo

Bio/biblio:

LAURA CALVO (1949) nació en Laprida, provincia de Buenos Aires. En 1980 se radica en San Carlos de Bariloche, donde vive actualmente, iniciándose como coordinadora de Talleres de Escritura. Desde entonces, su actividad se amplía y desarrolla por correo electrónico (Cibertaller): www.cibertaller.com.ar. Participa como Jurado en diversos Concursos, Encuentros de Escritores y en el Salón Patagónico del Poema Ilustrado. Premiada varias veces por su obra poética y narrativa, realiza numerosos recitales y espectáculos musicales en Bariloche, Buenos Aires, Chile y España.
Entre sus libros de poesía se cuentan: Angel Fauno (1992 Edic. Pixelia), Decimos (obra compartida,1992), Conquista del Árbol y Poemas Perros (1995 y 1998, Último Reino), Discursos Vivos (2000 Edic. Pixelia), y varias antologías: Antología Oral de la Poesía Argentina (1996 Centro Cultural San Martín, Bs. As.), Abrazo Austral (1999), Poesía hacia el Nuevo Milenio (1999 La Luna Que), Poesía Río Negro, Antología Consultada y Comentada (2007 FER).
Su novela Piedras Blancas seleccionada y editada por el FER (2005) recibió un premio de la Secretaría de Cultura de Nación (1996) y una mención Honorífica del Fondo Nacional de las Artes (1998).

Como cantautora, grabó dos CD, Poetango (2001) y Poetango 2 (2004), junto al compositor Roberto Navarro. En el 2005, en coautoría con Luisa Peluffo, publica Ventanas a la Palabra, el Taller de Escritura en la Escuela, subsidiado por el FNA y la Fundación Educativa Woodville, y en 2010 su libro para niños Salto de página- Aventuras en el cuaderno. En la convocatoria del FER 2009, fueron seleccionados tres de sus libros: La más grande, la más oscura (cuentos), Anote, querida (novela) y Un cielo sobre la cabeza basta (poesía), que se encuentran en edición.

Poética:

El lenguaje como revelación,
el lenguaje ordinario como revelación,
la desolemnización del lenguaje,
la economía extrema,
el correlato,
la perentoriedad de las acentuaciones,
los silencios...

la poesía no al frente
sino un poco al costado

y en penumbra

un poco en penumbra.

Poemas:

Criatura sobrealimentada

Cocina el caracú, mi abuela

y me lo da con sal

en el pan fresco que yo le traigo

La panadería es mi mandado

y me gusta

Flautas, flautines, mignones, rosetas

desbordando canastos

enormes como bañaderas

Pan para todos

pan a montones

polvo de harina en la trastienda

los hornos tibios aún

los gorros blancos dados vuelta

¡Un kilo de pan

cuesta menos que cualquier otra cosa!

Yo aliviano la bolsa a pellizcones

mientras vuelvo a lo de mi abuela

y su olla

Ella consiente mi delito:

le pone médula para que yo engorde

(de “Conquista del árbol”)

1

Un muro alto de piedras irregulares

circunda esta casa de la que nadie sale

Un gato huiña lo recorre

atrapa una lagartija

(la mortifica un rato)

y allí queda la pobre sin morir todavía

Imperturbable

el perro roe su hueso

mientras el gato se dispone a otro asalto

Sobre la tierra oscura

la lagartija ha muerto

Sobre la tierra oscura

(abandonado el hueso blanco)

duerme el can

Por el temblor de sus orejas

yo sé que no es así

Siempre hay uno que juega

y otro que vigila

(de “Poemas Perros”)

Caracoles

Nos habíamos equivocado de puerta

no había nadie a quien preguntar

las rejas de los ascensores estaban abiertas

no había un alma en la mesa de recepción

así que salimos de nuevo a la noche

y entramos por la puerta

donde esperaba la comida

Entre la carne y la tierra

se establecen relaciones empíricas:

nunca habíamos comido caracoles

Y era verdad, era verdad

no se trataba de no tener adónde ir

El hombre que podía gastar

la asignación de un mes en una cena

había reservado también una habitación

Me abrió y desapareció enseguida

deslizándose de lado por una estrecha fisura

Y ahí quedó la mejor mesa

con su mantel, sus servilletas

sin que sirvieran de nada a nadie

Las mentiras no me causan la menor desazón

La mentira era la siguiente:

habían decidido quererme mucho

Y era verdad, era verdad

La locura era imaginar que Dios

está pendiente de nosotros

Hay un dicho obligado en estos casos:

Sal de ese antipático enredo

y que te diviertas, chica

Así que allí estaba yo saliendo a pasitos cortos

del brazo de mi querida sombra

(la soledad no habría sido tan notoria

si alguien no hubiera empezado a llenarla

y la hubiese dejado a medias)

Nos fuimos sin comer

pero no sin pagar

Y cuando intento recordar ahora

e imaginar cómo era

sólo hay un mantel con figuras concéntricas

(nota al pie de la historia)

Sería muy bueno pintarlo desnudo pero

nunca logramos que se desnudara del todo

Por mi parte yo estaba completamente desnuda

hablándole al Amor junto al inodoro. Después

me levanté, me eché encima un mantón

y ya casi al final el Amor confesó:

Soy inocente del delito, no sólo de éste

sino de todos

(de “Discursos Vivos”)

Negro es negro

Nos enseñaron que negro es negro

y color otra cosa

La sombra marca los límites de la figura

nos dijeron

Y ahí estaba el negro

ensombreciéndolo todo

La gente me pregunta

por qué ando siempre tan oscura

No hay poesía después de Auschwitz

les contesto con el dictum de Adorno

Ah, cómo me gusta el negro

tan austero, tan sobrio, tan invisible

En el pico del ave a contraluz

que va del rojo al amarillo

en la serpiente verdosa y jaspeada

que roba sus huevos y devuelve las cáscaras

en todo eso

están los colores

en el cielo brillante del mediodía

en los apastelados del atardecer

Neutralidad y equilibrio:

en esto el negro se parece al blanco

Uno puede dejarse llevar

es decir

a la hora de pulsar una tecla

la exaltación no da lugar a otro color

Cuando nos enseñaron que negro es negro

también nos enseñaron

que blanco es puro

y rojo violento

Hay una combinación que nunca falla

nos dijeron

pero no nos enseñaron cuál era

(de “Discursos Vivos”)

Morderse la lengua

No me parece que lo más urgente sea defender una cultura

cuya existencia nunca ha liberado a un hombre de la preocupación de tener hambre,
sino extraer de aquello que se llama cultura, ideas cuya fuerza viviente sea idéntica a la del hambre.

Antonin Artaud

Mastiqué mi lengua al mediodía

y tan fuerte el dolor

me dejó muda

Vi los bordes de la herida en el espejo

el tajo en carne viva sangrando para adentro

Con mis dedos enseguida tapé el hoyo

que dejó de sangrar en ese instante

Probé decir algo simple

-lengua mía-

y ella dijo por su cuenta:

no te abuses:

de ahora en más hablas o muerdes

No, señores

no queremos dialogar ni debatir

y

-en particular-

no queremos ser misericordiosos

Un diálogo verdadero se atrevería a descubrir

lo que nos atormenta del otro

y sería tan sincero como para concluir

que también lo propio escandaliza

Quizás sea así y quizás no

entre gente como yo

y gente que se come los animales del zoológico

Quien eche un vistazo a las obras completas del festín

se dará cuenta de que por fin

alguien echó a correr su dentadura

Basta que algo haya sido comido una vez

para que circule por todos lados

Lo mismo que la vejez

el arte de la retórica requiere platos

de extensión moderada

Ni mucho ni poco

ni excesivamente condimentados

Poner la prosa en el lugar del invitado

y el plato fuerte

-si lo hay-

que sea caliente

Acábela con que el destino es un menú sin entremeses:

¿acaso al trigo lo cultivan los peces

y a la hora de comer no se justifica poner los platos?

Es un milagro

-dice usted-

comer todos los días

Yo ayer comí pescado

y hoy pastillas para la hipnosis

No sólo el arte de comer es un oficio postergado

También el arte de roer se ha visto malogrado

y la ratita presumida busca pareja como inversión segura

(roedor tenía que ser para creer que una moneda

puede operar milagros)

¿Con quién me casaré?

¿Qué harán para enamorarme?
La oveja le dijo beee

el gato le dijo miau

el perro le dijo guau

y el gallo quiquiriquí

¡No, no, que me desvelais!

Y apareció el oportuno ratón:

¿te quieres casar conmigo?

¿Qué harás para enamorarme?

Dormir, comer y callar

Y la ratita aceptó:

Barrer, limpiar, lavar la ropa, cocinar

Llorar, porque el ratón se ahogó en la sopa

El hambre es el más sabio de todos los servicios:

redime las funciones que acaban con su oficio

Las viejas tradiciones no se pierden fácilmente

Si el aparato se quedara sin dientes

lo más probable sería que el hambre dejara de existir

A no inquietarse, no hay motivos:

el hallazgo corresponde a una pierna de cordero

rebosante de proteínas

un espectáculo turbador, excepcional y verdadero:
la unidad de la pieza

su dimensión encantadora

todas sus líneas convergiendo hacia la mesa

donde el poeta acaba de morderse

(de “Un cielo sobre la cabeza basta”)

Segundo Festival de Poesía en la Escuela, 2011

2011-09-09T00:49:00.001-03:00

_______________________________________________________________________________________

Gabriel Paz participa en un proyecto de cartoneras en Guayaquil, Ecuador llamado Dada-If que es una unión entre poetas y artistas gráficos. Ahora está recopilando una antología de autores latinoamericanos no publicados en editoriales locales.

Le gustaría contactarse con poetas argentinos que quisieran ser publicados en Ecuador en libros cartoneros.

Su mail:gabo_superfreak@hotmail.com

*************************************************************************************

Gustavo Chaves, uno de los coordinadores de Afinidades Electivas en Costa Rica,está a punto de abrir una nueva librería independiente en San José (Libros Duluoz), y quisiera tener libros de la mayor cantidad de poetas de Afinidades Electivas de cada país. No le es factible importar todos los libros por su cuenta, así que le gustaría invitar a los poetas que tengan obra publicada a que le hagan llegar sus libros, aunque sea una copia. Él los pondrá a la venta en la librería a un precio simbólico (por favor indicar el precio con lápiz dentro del libro, e incluir un correo electrónico para enviar nota de agradecimiento). La librería distribuirá libros de toda América y España, así que estos libros no serán una fuente de ingresos relevante. Lo único que busca es que los lectores costarricenses puedan conocer el trabajo de los poetas de otros países y poder propiciar así nuevos intercambios y más lectura. Cualquier duda por favor escriban a: Libros.Duluoz@gmail.com. Los libros los pueden enviar a la dirección que aparece al final de esta nota.

LIBROS DULUOZ
c/o Gustavo A. Chaves
Calle Central. Avenidas 12 y 14
Heredia 3000, Costa Rica
(Central America)

2011-09-07T22:43:00.002-03:00

Gabriel Paz participa en un proyecto de cartoneras en Guayaquil, Ecuador llamado Dada-If que es una unión entre poetas y artistas gráficos. Ahora está recopilando una antología de autores latinoamericanos no publicados en editoriales locales.

Le gustaría contactarse con poetas argentinos que quisieran ser publicados en Ecuador en libros cartoneros.

Su mail:gabo_superfreak@hotmail.com

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Gustavo Chaves, uno de los coordinadores de Afinidades Electivas en Costa Rica,está a punto de abrir una nueva librería independiente en San José (Libros Duluoz), y quisiera tener libros de la mayor cantidad de poetas de Afinidades Electivas de cada país. No le es factible importar todos los libros por su cuenta, así que le gustaría invitar a los poetas que tengan obra publicada a que le hagan llegar sus libros, aunque sea una copia. Él los pondrá a la venta en la librería a un precio simbólico (por favor indicar el precio con lápiz dentro del libro, e incluir un correo electrónico para enviar nota de agradecimiento). La librería distribuirá libros de toda América y España, así que estos libros no serán una fuente de ingresos relevante. Lo único que busca es que los lectores costarricenses puedan conocer el trabajo de los poetas de otros países y poder propiciar así nuevos intercambios y más lectura. Cualquier duda por favor escriban a: Libros.Duluoz@gmail.com. Los libros los pueden enviar a la dirección que aparece al final de esta nota.

LIBROS DULUOZ

c/o Gustavo A. Chaves

Calle Central. Avenidas 12 y 14

Heredia 3000, Costa Rica

(Central America)

2011-04-29T15:47:00.000-03:00

Nuevas incorporaciones al blog:

Francisco Erian | Ana Claudia Díaz | Verónica Barrionuevo |
Juan Ramón Ortiz Galeano | Cecilia Martínez Ruppel

Francisco Erian

2011-04-29T15:38:00.002-03:00

Mencionado por:
Alfredo Jaramillo

Menciona a:
alfredo jaramillo
martín santos
julián moreno
cecilia eraso
marianela pérez salerno (Paii)
javiera perez salerno
florencia minici
julieta lerman
maría gomez carrillo
ayelén pampín
sebastián morfes

nota bio bibliográfica:

nací el 7 de enero del 82 en buenos aires. viví en buenos aires, tandil, comodoro rivadavia, mendoza y nuevamente en buenos aires en donde me encuentro por tiempo indeterminado. estudié comunicación social en mendoza. participo del proyecto de poesía viajera PLUP, plupblog.com.ar como programador. actualizo nomade.tumblr.com. en breve estará dando vueltas un primer minilibro llamado “la nieve”

poética:

suave wifi

Poemas:

Vhs

Comodoro

Con el cabezal sucio reproduce el viciar
Recorre la imagen la barra vertical del tracking
guiada por un gordo a control remoto
en la tele magnetizada del local.

Veo la imagen, a continuación la pared
Uno detrás de otro, los estrenos.
Las películas que alquilamos duran el sábado y el domingo.

Me gustaría alquilar una película
que muestre cómo se rebobina desde adentro
de la máquina el cassette
con este polvo que vuela por el aire.

Puerto Pirámides (pequeño lugar para vivir)

Damasco y Jordania,
íntimos desde la cercanía geográfica de sus nombres

Sus vidas se desenvolvieron suaves
Nunca transpiraron en sábanas de goma, ni usaron medias de caucho, ni el neoprene
/ cubrió sus manos

Sus accidentes siempre fueron llanuras, colinas, acantilados,
pero durante esos años no sufrieron caídas ni heridas profundas

Juntos escuchan el sonido del mar siempre a distancia
y usan bufandas de lana con nudos
Desde la costa observan los movimientos de las ballenas,
recolectan caracoles cuando la marea baja y sienten en sus labios la sal que trae el viento

La península les recuerda a películas
que no vieron todavía. Películas más tristes

Me gustan las películas, viajar (...)

En el detalle de la curva,
en el doblés
del pliego de la cinta,
a medida que me acerco,
veo
las hormigas
sobre el elástico
que hace un rato sujetaba tu pelo
y hasta ahora estaba perdido en el pasto.

Me deslizo sobre el parque
colgado de un arnés
como en querida encogí a los niños
pero sin niños.

Cecilia Martínez Ruppel

2011-04-29T13:13:00.004-03:00

foto: Flavia Rivas

Mencionada por:
Alfredo Jaramillo

Menciona a:
Cecilia Pavón
Fernanda Laguna
Rosario Bléfari
Rodolfo Edwards
Alfredo Jaramillo
Pablo Moller
Sazy Salim

Poética:

“Y si el corazón le dice que sí, y tiene que tirarse a un pozo, tírese con confianza. Siendo sincero no se va a matar.”

R. Arlt

Bio:

Nació en 1981. Es periodista. Escribió los fanzines Muerte Chiquita, La hoja en blanco tiene tu cara y Tabula celeste/Tabula rosa. Publicó el quinteto de cuentos breves de (des)amor Pensé que te gustaba (Ed. Infamia Trascendental) y el libro de poesía La reacción opuesta (Ed. Nulú Bonsai).

Durante 2009 organizó junto a Julia González el ciclo de poesía y arte Cronotopo.

Creó con Daniela Pasik el Comando Cangrejo (comandocangrejo.blogspot.com), para tomar las almas mediante diferentes iniciativas. Escribió la novela inédita Subte. Administra el blog elordeninvisible.

Poemas:

los motivos por los cuales lloramos
son en realidad pequeños y sin bordes,
hay que abrazar al río
porque es lo mismo que abrazar a los hombres
y hay que saber mutar
para volverse lago, volverse playa y monte.

desde la inmensidad del bosque
las ramas de arrayanes
nos marcan con sus dedos filosos el camino
entendemos que la naturaleza es nuestro medio
y que el amor no puede ser humano.

nuestro ambiente es todo el que se nutra
de flores, de árboles y de hierba
para dictarnos un manifiesto propio
escrito sobre piedra o sobre un muelle:

no vas a tratar de ser mejor que nadie
excepto que vos mismo unos momentos antes,
no vas a lastimar ningún ser a consciencia
porque los corazones rotos desequilibran
el ecosistema de nuestras esperanzas.

vas a dejar que la lluvia te acompañe
y que las olas se rompan como tus ilusiones
para pulir la roca.

recién entonces desde lo alto del cerro
las casas se verán de su tamaño.

*

¿Dónde estás?
En la palma de la mano de un monstruo.

Podés tirarte al vacío.
Si soy sincera no me voy a matar.

El fracaso es sólo cambiar de camino.

¿Como un sacrificio hacia lo divino?
Como una forma nueva de hacer las cosas.

O como lo que te hubiese gustado ser.
El corazón de un bosque.

Es una buena forma de empezar.
¿Y cuándo estaré lista para amar?
Cuando rompas el deseo de apoderarte de alguien,
porque ¿qué es el otro?
Parte de mí.

¿Eso en tu mano?
Es un monstruo y lo amo.

¿Y qué es amar?
Tejer un vínculo de complicidad con el mundo.

*

Como cumbia triste

No soporto la pesadez
cuando cala en el físico.
Los pies pegados al suelo y a la calle
ya no me permiten alzar vuelo
y la cama es la única guarida
a la que puedo arrastrarme.
Tengo que ir a una fiesta
simular que considero la posibilidad de rehacer.
Estos son los momentos en que los amigos
revalidan sus títulos, pero
no puedo interactuar.
Alguien me saca a bailar, recuerdo
nunca bailaste para mí, te imito
me quedo apoyada en la pared helada
viendo cómo la gente se seduce
se reconcilia, se besa,
hace pasos sincronizados y,
para mí, la gravitación vedada.
Vuelvo a casa, me pregunto
si levitás con alguien más;
no hay nadie en mi colchón
salvo un gato que me enseña a maullar
para cortar los hilos que me atan
a este parqué gastado.
Sin volar no se llega a ninguna parte,
mucho menos a un lugar bueno
se camina en apariencia, pero los sabios
te ven llegar flotando.
No tiene que ser muy alto,
es un sentir ligero como una danza noble.
Ahora nos arrastramos por caballito y microcentro
evadimos las leyes de la ciudad,
cargamos un volquete de escombros
para que nadie nos robe lo que fuimos.

*

el agua corre por el río
al río nadie lo llena,
fluye solo;
ayuda un poco el viento
el ciclo de las cosas
pero el agua corre por el río
sin que nadie los lleve de la mano.
yo me arrojo a los brazos del caos
nadie me ataja
nunca me caigo,
me entrego al río como muestra de fe
y no me ahoga.
el agua corre y yo
me arrojo a los brazos de mi río,
puedo nadar, puedo flotar o ahogarme
si así es el ciclo que marca mi camino
y es tan imprevisto
y fluye de tal forma
que cuando lo acepto,
soy el río.

(poemas inéditos)

*

Juan Ramón Ortiz Galeano

2011-04-29T12:56:00.003-03:00

Mencionado por:
Patricia Severin

Menciona a:

Bio/biblio:

Juan Ramón Ortiz Galeano, escritor argentino nacido en Buenos Aires (1975). Tiene estudios de Derecho. Premio “Igriega” de Relato Breve 2002 (Sevilla-España); Premio “El Arte de Escribir” de Poesía 2009, Finalista (Barcelona-España); Premio “Literarte” de Poesía 2010, Finalista (Buenos Aires-Argentina); Premio “Latin Heritage Foundation” de Poesía 2011 (Washington-Estados Unidos); Premio del Público “Poemas sin Rostro” 2011, Finalista (Murcia-España); Premio “Flor de Poesía” 2011, Finalista/en curso (Buenos Aires-Argentina).

Sitio: www.juanramonortizgaleano.blogspot.com

Poética:

en esta noche en este mundo / las palabras del sueño de la infancia de la muerte / nunca es eso lo que uno quiere decir / la lengua natal castra / la lengua es un órgano desconocimiento / del fracaso de todo poema / castrado por su propia lengua / que es el órgano de la re-creación / del re-conocimiento / pero no el de la resurrección / de algo a modo de negación / de mi horizonte de maldoror con su perro / y nada es promesa / entre lo decible / que equivale a mentir / (todo lo que se puede decir es mentira) / el resto es silencio / sólo que el silencio no existe / no / las palabras / no hacen el amor / hacen la ausencia / si digo agua ¿beberé? / si digo pan ¿comeré? / en esta noche en este mundo / extraordinario silencio el de esta noche / lo que pasa con el alma es que no se ve/ lo que pasa con la mente es que no se ve / lo que pasa con el espíritu es que no se ve / ¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades? / ninguna palabra es visible

(Alejandra Pizarnik)

Poemas:

EL MOTOR DE LA ALDEA ENLOQUECIDA

“Durante medio siglo
La poesía fue
El paraíso del tonto solemne.
Hasta que vine yo
Y me instalé con mi montaña rusa.
Suban, si les parece...”
Nicanor Parra

Las vidrieras donde la niña veía su reflejo

son ahora los ojos quebrados del asesino.

El mercado aldeano enloquece a todos.

Los bárbaros traspasamos las fronteras y tapiales

cargando ganzúas articuladas para abrir sus puertas

y carruajes;

nuestros nietos ingresaron reptando y sollozando

disminuidos.

Aldeanos, irrumpiremos en sus bocas y en sus cuevas,

en esta comedia somos los fregadores,

los cambia-pañales extra-large,

las Cabezas Oscuras del Incendio

(léase “Cabecitas Negras”

en el Manual Indoeuropeo del Buen Tejedor):

pieza fundamental del motor;

devorando los fragmentos del Banquete C.A.V.A.

seremos inmunes a la ausencia y a las plagas,

nuestro estómago es una bodega

y nuestra boca la tormenta de reclamos,

de querellas atendidas a medias.

Nuestras hijas son mariposas grises,

nuestros hijos poetas extraordinarios

que jamás recibieron premios ni distinciones.

Aldeanos, lo que sacrificamos en un exhalo

cuesta cuatro bosques y un río,

nosotros llenaremos sus panzas

y meceremos a sus hijos

(futuros violinistas y lamecuevas),

ustedes saldrán cada día a tensar las cuerdas

que nosotros enceramos,

a echar combustible al motor;

este circoito no le importa a nadie,

a nosotros menos que a nadie.

(“El Motor de la Aldea Enloquecida” pertenece al libro de próxima edición “De la Patria Sangrante y la Aldea Enloquecida”)

LLEVADO POR LOS FAROS DEL BOSQUE

¿Qué sonido trae el horizonte,

qué sonido?

arde un tam tam lejano y mío,

se enciende en mi centro un anhelo, un estampido

nocturno que reverbera desde el suelo

y huele a damasco y quebrachales.

¿Qué llamado se deshoja desde el cerro,

qué llamado?

asemeja un alarido inquieto, ingrávido, codiciado,

y en mis oídos un puño de ríos invulnerables

inicia su trote firme y milenario...

palpando, acariciando el curso fértil,

intuyo palmas de ombúes, de ciruelos, de nogales.

¿Qué luces destellan desde la espesura,

qué luces?

en mi retina jadeante fulgura

una constelación de bestias y luciérnagas,

y mientras descifro su código mudo y musical

-esplendoroso, inmemorial- resplandece

la belleza de los búhos (faros del bosque),

así sus ojos: senderos

de barro y luz atravesando el aguacero del olvido,

ya me indican el destino, y ya lo entiendo,

ya lo acepto, ya me muevo,

ya sigo el derrotero...

(“Llevado por los Faros del Bosque” fue publicado en la antología “Poemas Inolvidables” -ISBN 10: 0983245045 / ISBN 13: 978 0983245049-. Pertenece al libro de próxima edición “De la Patria Sangrante y la Aldea Enloquecida”)

TAN LEJOS, A UN PASO LUZ...

“Siguen clavándole esos clavos en los ojos

ardientes,

aunque sigue mirando

morena, mutilada, revoltosa y sangrante

velando por los hijos (esas sombras anónimas

que la siguen llevando)”

Elvio Romero

Parados uno frente al otro,

nos reflejamos,

pero en el reflejo estamos de espaldas

(o en el reflejo hay algo que nos confunde);

tan lejos, hermano americano,

tan lejos, a un giro, a un paso luz...

Busco tus ojos y no los encuentro,

y pienso: “Tal vez estén ocupados

en busca los míos...”

y tal vez estén tan lejos,

hermano americano, tan lejos,

a una mirada, a un paso luz.

Entonces busco tu atención,

pero no la consigo;

te hablo, te llamo,

te grito y no me oyes;

y pienso: “Quizá sus gritos

le impiden oír los míos”

... y si los gritos con que intentas responderme

te impiden escucharme,

y si los gritos mutuos nos impiden entendernos,

es que estamos tan lejos, hermano americano,

tan lejos, a una pausa de distancia,

a un paso luz.

A veces te encuentro callado,

ensimismado y cabizbajo,

y no me atrevo a importunarte,

y los dos, permanecemos en silencio...

y me pregunto: “¿No será él

quien no se atreve a importunarme,

pues también me ve callado,

ensimismado y cabizbajo?”

estamos tan lejos, hermano americano,

tan lejos, a un llamado de distancia,

a un paso luz.

Otras veces te encuentro lastimado,

y no me contengo,

y me atrevo, y me acerco

a limpiar tus heridas;

y mientras lo hago veo sin sorpresa

que tu sangre

también brota de mis manos,

y lo veo sin sorpresa,

hermano americano,

porque tus heridas, hermano mío,

tus heridas… también son mías.

(“Tan lejos, a un paso luz...” fue publicado en las antologías “Una isla en la isla” -ISBN 10: 0983245002 /

ISBN 13: 978-0983245001- y “Poemas Inolvidables” -ISBN 10: 0983245045 / ISBN 13: 978 0983245049-. Pertenece al libro de próxima edición “De la Patria Sangrante y la Aldea Enloquecida”)

Verónica Barrionuevo

2011-04-29T12:42:00.002-03:00

foto: Melina Di Fabrizio

Mencionada por:
Martín Moureu

Menciona a:
Laura Cabezas
Violeta Kesselman
Rocío Miño
Tamym Maulén Muñoz
Maximiliano Pezzoni
Verónica Andrea Ruscio
Nicolás Castro

Bio

Nació en Buenos Aires en noviembre de 1979. Estudió Letras en la UBA y Traductorado literario de Inglés. Trabaja como profesora de español para extranjeros y colabora con artículos en revistas. Escribe desde chiquita. Algunos de sus poemas aparecieron en El Interpretador, Zona Moebius, La Sombra (Mercedes) y Poetas al tuntún. Su única publicación en papel hasta el momento fue en 2009, en el libro colectivo “Laboratorio I” (Pornos/Milena Caserola Ed). Su blog es www.unsenuelobrillante.tumblr.com.

Poética

En algún lugar hay un señuelo brillante. Quizás se trate de seguirlo, de buscar sin saber bien qué hasta creer encontrarlo.

Poemas

La aprendiz

había una cierta distancia en las fotos blanco y negro
algo que parecia temblar con la reacción química
de los sistemas de revelado

ahora todo es digital, ya no se mueven
suavemente con el viento al secarse
como banderas blancas donde la imagen
se sobreimprime de a poquito
y resignifica la nada

quizás
eso sea bueno

la inmediatez en su estado más puro
la pérdida de las poses
y el comienzo
de algo mas espontáneo

es normal para mí que no quieras
hacer muecas frente a mi cámara
y que no te interese
enredarte los pies con los yuyos
si te saco sin que te des cuenta
una instántanea de espaldas mientras caminás
descalzo por el patio una mañana de domingo.

Crush

Bill sabía que no iba a poder
hacer más nada

por más que decidiera sentarse en el lugar
en algún momento la suma de sus pasos
iba a terminar dando cinco

el resto de su vida podría haber sido
una inercia
que durara años y años en el pasto
sentado acostado de pie
como un lienzo sin pintar
pero eso no era vida no era su vida
era una cárcel invisible hecha economía de los movimientos
era sólo durar en una espera

le pareció tanto mejor tanto más
parecido
al amor darle el gusto a ella y caminar despacio
dejarse desplomar ante sus ojos
con los brazos abiertos y la vista fija

regalarle
la extensión infinita de su muerte.

Anunciaron lluvia

¿escuchás cómo ronronea el lavarropas?
parece que tuviera
piedras adentro
pero es sólo la carga del día

me imagino el calor sureño
los desiertos donde un auto levanta polvo
la rebelión de las máquinas a la que le tenés miedo
encontrándote de pronto en una hamaca paraguaya

te imaginás mi mejilla contra el piso
intentando una comunión con la tierra
es lo que me deseaste cuando nos conocimos
y te hablé de pies tamborileando los suelos
calientes debajo de África

pero la tierra por ahora solamente
es la de las macetas azules
que suspiro al regar (ojalá no te des cuenta)
y el calor por ahora es ni más ni menos
que algo invisible algo espeso que se arremolina
sobre la ropa en la soga, una lucha de vectores
o una madre protectora: algo inexplicable
que no deja que se hundan los cimientos de la casa.

Levedad

el momento mismísimo
en que todas las falsas alarmas dieron
negativas
nos entristeció un poco

nos habíamos acostumbrado
a la idea de catástrofe
sirenas que sonaban demasiado fuerte

pensábamos que la libertad era eso
recoger las piezas de lo que habíamos hecho
y enfrentarnos al futuro con las manos llenas
de pedacitos de vidrio

tratando de armar alguna figura
que no cortara las manos al modelarla
y quedara más o menos bien con pegamento

la verdadera libertad quizás sea
destinar ese tiempo
a soplar contra el viento un par de dientes de león
y ver cómo se desprenden en el aire
sus hojas mínimas
a las que
cuando éramos chicos
les pedíamos deseos y pensábamos
que eran iguales a alas de libélula.

Ana Claudia Díaz

2011-04-29T12:29:00.002-03:00

Mencionada por:
Celeste Diéguez
Natalia Romero

Menciona a:
Natalia Romero
Celeste Diéguez
Romina Freschi
María Laura Romano
Violeta Canggianelli
Mariano Massone
Juana Peralta
Teodora Scoufalos
Mónica Rosenblum

Bio/biblio:

Ana Claudia Díaz. Nació el 31 de diciembre de 1983 en Santa Teresita. Estudió letras en la UNMDP y participó de varios ciclos literarios. Actualmente reside en Buenos Aires, estudia guión de cine y asiste al taller de Romina Freschi. Publicó la plaqueta de poesía Vuelto Vudú (2009) y Limbo (2010) en Pájarosló editora. Poemas suyos fueron publicados en ramona, poetas al volante y algunos blogs.

También escribe en: www.anaclaudiadiaz.blogspot.com

Poética:

Desde la parte de la valoración bifurcada de una sola rama: del brazo pértigo del río articulado. CAMINO, hasta reunirme de nuevo con mi cauce interior, hasta desembocar en el mar. Mi tradición secular, se expande y se repite, agraviada con las palabras que insisten en girar sin punto fijo.

Poemas:

*

El suelo todo de cal. Lo piso, camino como palpando el riesgo. Como si intuyera el olvido, o un rumor de peces sueltos camuflándose en la vereda, asomándose, esperando el ansia. Si me sintiera expuesta manteniendo la mera intención de distinguir a quien deambula: allá, encontraría que ahí, también estoy yo, animándome o ajena, hundiéndome. Ya, peyorativa, connoto una intuición y la desvío mansa, a mi corteza, a la fusión con las rutas del sonido. Como ecuación, renuncio a la fatiga, a la caída oblicua de mis argumentos, traslúcidos: no parecen ser más que hilos incandescentes sosteniéndose en el interior de una lámpara. De pronto, tenue, vislumbro mi nuca hollada de tanto agacharme a ver crecer el brote pirotécnico: un parpadeo pleno antes del mareo que implica continuar, y descubrir que aquella imagen que da sosiego a la visual no es más que las antenas blancas de los ciempiés convulsionando las ramas desmelenadas, poblándolas de la sensación que da la miel cuando se desvanece. Frente a mis ojos. La involuntaria agitación trastorna el hueco en la decoración verdosa. Hay esto, y hay un abundante surgimiento rabioso, para destemplarlo todo, con la fuerza que emerge. Entonces, desacoplada, me convierto en instrumento para desacotar la petulancia que me transforma en algo así como un mármol, o al menos en pretenciosos desprendimientos de un molar transparente de piedras que envuelven mi tejado, mi fachada terrosa, vana. Sí, quisiera yo que la concavidad se difunda en hormigueo, y en el camino se asemeje al interior de mi miseria que es euforia en la raza agigantada. O que logre hacerme encallar, para tener que devolverlo todo: los restos de cal, lo que se arrastra en el suelo abatido, el absoluto: remota interpretación, insípida de quien busca un imperio pero le basta saber que no va a encontrarlo, hasta tropezar primero con los restos de un acantilado: hasta hermosear al abismo.

Llegó, lo había ajado todo por esa usura que me especula desde hace tanto, mustia. Y así fue que, no pude responder. No sé, creo, que las liebres envejecen después de una carrera, como forma de estropear el intento o el desarraigo. Cuando era tímida, descansaba en camas que muda la velocidad, de tinte rojizo, rojo. Y refregaba con fuerza el propio estropajo sobre los muebles usados. Minuciosamente. Ronde la astucia y supe separar los hongos sobre la tierra hollada. Amancillar hasta la mitad todo. Ser mediana. Incluso, desaliñar hasta desflorar. Para después, retomar el riel, el camino. Mirar para atrás y decir: “varios vagones descarrilaron en la curva por exceso de velocidad”. Y ya. Mudada: ahora es una espora que se separa de la planta y vuela.

Un perfil sombreado: aquello. O somos casas. O somos una estampita en la solapa de algún piloto. Bello pero precario. Quien pudiera disponer de la fuga extraviada, que extraño: ríspida. Para llevarla a girar en la rueda donde se posa, mi yo del vos. Ovillado. Excedido. Mudo. Se pierde arracimado y queda a solas, en la comarca de ornamentos. Quizás, lo encuentre luego: trémulo, como gastado. Inercia tardía en el vértice entre mi llovizna y el durazno. Delimitado rodará aún inerte. Como obsecuente, mi yo, aturdido y en desorden se hamaca: trovador ondular y ausente de tu vos, invisible anhelo. Nadie, nadie puede resistir el hastío, del ladrido del viento producido por un búmeran. Eso es, repetir una y otra vez, desarticular el pasto hasta desteñir. Faltan imágenes que podrían ser dobles devastadora. Monedas. Rehago el café. Rehace el contorno animal de su vos. Integral y agregado. Total. Somos dos pájaros de yeso esperando que alguien diga, la vigésima octava letra. Vocal. Sabes, en vez de eso digo, prefiero la pálida velocidad de los molinos, que cortan el aire en bloque. Para evitar que derrame. El sol en mis brazos. Allá: nuestra mitad. Nuestra remota y fraccionaria habitación. Los arboles improbables de nuestro florero. Ya no detengas el sur con tus manos, extravagante. Mi yo esta entero. Se debe al tercio inmóvil de tu vos, recóndito.

*
La erosión
la fricción continua

el desgaste que descose la quietud
aguarda al viento
al cuerpo pardo, roído
las púas frente al peligro
frente al espejo

ahí
ella se enrolla como si estuviera
hecha solo de algas
refresca su resistencia
como si fuera
un erizo sombrío que se alivia
cuando ve el esplendor

el gallo que gira en invierno
la veleta
la gloria
la cresta roja
la cinta en la lanza.

Rocío Pochettino

2011-04-17T23:20:00.003-03:00

Mencionada por:

Celeste Dieguez

Menciona a:

Romina Freschi

Celeste Dieguez
Juana Peralta
Cecilia Romero Messein
Gabriela Carrión

Bio/biblio:

Nació en Río Tercero en 1982. Es Licenciada en Letras Modernas por la UNC, y actualmente becaria de CONICET. Integra la Antología de poetas de los 2000 Aires Contemporáneos compilada por Romina Freschi, y ha publicado glasé (2009).

Algunos de sus poemas pueden leerse en:
http://plebellacontemporanea.blogspot.com
http://poetas-enlaluna.blogspot.com

Poemas:

club náutico [2009]

.
latigazo: todo picado

la capa reusable celeste
adherencia sonora impermeable
las manos conservan la sal de los vientres
abiertos el moco partido la uña que muestra
la sangre y la lleva a la boca

ahora es posible llamarte
porque las aguas se rompen

traer por favor esa lancha cuyo nombre no ha sido grabado:
anahí de un lado, anahí rocío del otro,

de lonas
sólo cubierto el motor desbordado.

.
el arco-iris hace casita en la grasa
en el agua de los pescados,
dónde has llevado rocío la cabeza del dientudo?
no puede afilar una vulva el gesto
de muerte en la foto: dos hombres abrazan
un pez que colea, uno sonríe y de
fondo en color las botellas
que van trazando el sonido
de cada pregunta: papá, los limpiamos?

promo dos mil [2010]

.
yo nadaría en tus filtros en la boca en la isla
que absorbe las aguas hasta volverlas vapor
ahora que ya no lo somos porque dijiste:

en el club, no.

y de ahí fileteando las luminarias las lonjas del alga que tapan la entrada
cerca del chorro, era un chorro el lugar

y de ahí alternando el nivel a otro nivel el nivel 109 el nivel por afuera
el nivel y la placa el nivel en septiembre o en la otra parada el
nivel y lo iluminado de otro nivel más abajo mucho más grave un
taller de niveles haciendo niveles una gota de aire en el agua o en
el centro más abajo que abajo ya diciendo está bien lo sabemos
pero igual hace falta

.
yo nadaría sin el cuerpo haciéndote un baos de
salvia para llevar tus mojarras de vuelta,
y yo nadaría sin voces
haciéndote trampa de nuevo
fajándome el pecho en remera XL
alegre, si la muerte si consigo besar
a la virgen sus pies estrellados

.
no sólo entre animales dormidos, no
sólo un relámpago de chico cortando
la arena sino soñar en lo que venga loneta en
cemento rayado autografiado las Krunchas
las Tutuquitaz noventa y siete, promo dos mil

Eduardo Espósito

2011-04-17T23:03:00.002-03:00

Mencionado por:
Marina Kohon

Menciona a:
Carina Nosenzo
Carlos Ardohain
Laura Yasan
Ezequiel Wajncer
Yadi María Henao

Bio/biblio:

Eduardo Espósito: Nació en Buenos Aires, en mayo de 1956 Ha publicado. El niño que jugaba a ser Rayo, 1992. Violín en bolsa, 1995. Una novia para King Kong, 2005. Quilombario, 2008.

Coordina desde 1996 el taller de escritura de la Dirección de Cultura de la ciudad de Moreno, y a partir de 2001, desempeña igual actividad en el taller literario municipal, “Elementales Leches” de la ciudad de Gral. Rodríguez.

Reside en Paso del Rey, Buenos Aires.

Poética:

La poesía. Hilos sutilísimos en tensión contínua. Lo sabio y su resabio; un dejarse arrobar por la gemela laica de la plegaria.

Poemas:

Plumajes

El poeta es el hombre que se

niega a utilizar el lenguaje
J. P. Sartre

La vida no debería ser mas
que esta cosa que respira y sangra
Los dedos bien abiertos
ante las notas de un teclado inexplorado
No es porque te negás a regresar del cementerio
que se me ocurre este dislate
ni porque tu fantasma de algodón de azúcar
acusa los calores del desván
La tarde como un daguerrotipo victoriano
pesando en mi cabeza
La vida tampoco debería ser mas que esto
Sin embargo un poeta desangelado
se asemeja mucho a un hombre
Hay un otoño de alas mustias
parece que pelaran pollos en el cielo
Y esta cosa que respira y sangra
aunque bien mal en escribir insiste

A Ian Watson

Celeridad

Hay cuatro clases de hombres en el mundo
Los lampiños
Los barbudos
Los que se afeitan como Dios manda
Y los tristes pobres hombres
de la afeitadora eléctrica

Pobres niños olvidados por sus madres
a quienes jamás papá pasó pelota
Nunca una curita en el uncido rostro
Nunca una sonrisa de satisfacción padruna
jamás papel higiénico en la herida
o paños tibios a ese amor con la gillette

Pobres desmadrados
que perdieron segundos en su vida apenas
por no ganar un cielo de brochas y afiladas
Pobres hombres de besos jamás lisos
esclavos para siempre de su aceleración

A Rafael A. Lafferty

El amor es un número imaginario

Hacé de cuenta que tengo brackets y besame
Son menos juveniles mis encías
La mano llega a su fin / roba un recuerdo
Algo así como otra gente se desplaza
Y vos sosteniendo el peso de tu lengua
que aligera el desgaste de mis años

No más tormentas en tu cara
ni tragedias gris topo que me muerdan

Habrá un jadeo de luna en tus mejillas
Una liturgia remota
como de botellas friéndose de envidia
Y algún pantano dormido en nuestras bocas
si no te importa besar a un dinosaurio.

A Roger Zelazny

Estela Figueroa

2011-03-05T00:32:00.003-03:00

Mencionada por:

Osvaldo Aguirre

Carlos Battilana

Roberto Aguirre Molina

Menciona a:

KIWI, por su alejamiento de lo mundano

JORGE FREIDENBERG, por su generosidad en divulgar a otros poetas

IRENE GRUS, camarada

HUGO PADELETTI, una flor de jazmín flotando en una taza de té

Bio/biblio:

Nacida en 1946 en Santa Fe, ciudad donde reside, Estela Figueroa ha publicado los libros de poemas “Máscaras sueltas” (1986, traducido al italiano) y “A capella” (1991). “La forastera” fue editado en la ciudad de Córdoba, con el sello de Ediciones Recovecos y el apoyo de la Secretaría de Cultura de la provincia de Santa Fe. Figueroa trabajó en talleres literarios con menores alojados en la cárcel de Las Flores —experiencia que volcó en la revista “Sin alas”— y publicó también “El libro rojo de Tito”, sobre un personaje popular de Santa Fe, y “Un libro sobre Bioy Casares”, donde compiló una serie de estudios. Actualmente dirige la revista La Ventana, que publica la Dirección de Cultura de la Universidad Nacional del Litoral

Poemas:

UN MUERTO NO ES UN MUERTO ES LA MUERTE

Es una visita que ya no vendrá
como no sea en sueños.
Es una casa a la que nunca más iremos
como no sea con la imaginación.

De aquel domingo del invierno pasado
en que tres amigos comimos torta "con saber a infancia"
-como dijimos-
y tomamos té con canela
soy la única sobreviviente.

Hace unos días
después de la lluvia
-pensando en estas cosas-
planté un gajo de enredadera
que había echado raíces
dentro de una botella.

parece que prendió.
Quisiera que
-trepando por la pared-
cubriera el patio
donde da tanto sol.
Es probable que así sea.
Pero hoy me pregunto
si llegaré a verlo.

LA FORASTERA

Durante muchas noches de insomnio
he vagado
aterida
por la Ciudad del Pasado.

No llevaba planos
no llevaba guía
no llevaba lámpara.

Como sonámbula
esquivaba los peligros.
Como a forastera
ellos me asaltaban.

Bellos rostros que se abrían como flores
cuerpos del amor…
No pude encontrar mi casa.

Esa Ciudad por la que vagué
fue moldeada
con grandes emociones
con grandes deseos.

Así también
de grande
es su cementerio.

BUSCANDO EL POEMA

Atropellada como un perro.
Selectiva como un gato.
Lo busco.

Fiel como tallada en piedra.
Blanda como la espuma.
Inocente como un fantasma
que vaga por la ciudad.
Lo busco.

Lejos parece que algo brilla:
¿será el poema?
Sobre una cinta de fuego
camino a su encuentro.
Atropellada.
Selectiva
Blanda.
Inocente.
Despiadada.

Marina Yuszczuk

2011-02-18T00:16:00.002-03:00

Mencionada por:
Mario Ortiz

Menciona a:
Mario Ortiz
Eva Murari
Ana Miravalles
Marcelo Díaz
Lucía Bianco
Sergio Raimondi
Omar Chauvié

Biografía

Nací en el ´78 en Quilmes pero soy de Bahía Blanca. Allá publiqué Guía práctica de las mariposas con la Cooperativa Editora El Calamar en el 2004 y estudié Letras.

Poética

Algún día voy a tener una poética, no hay apuro. Ahora no sé, porque estoy ocupada aprendiendo a escribir prosa con mis escritores preferidos: Marianne Moore, Gertrude Stein, Hebe Uhart.

Poemas

Crac, crac, cascar

Me gusta la cáscara de los huevos cuando se rompe, no conozco otra cosa que haya nacido para romperse tanto como la cáscara del huevo. Me gustan las botellas cuando se rompen, el ruido que hacen, pero me da miedo. Algunas cosas se rompen de maneras que no sirven para imaginarse nada, como los sobres. Los huesos se rompen, sanan con dificultad. Cualquier ilusión puede romperse; de hecho, todas se rompen y algunas veces se vuelven a armar, pero no exactamente como una película de un vidrio que estalla en mil pedazos y que se pasara marcha atrás, vuelan los pedacitos a reunirse y otra vez es uno, espejeante. Las ideas se rompen, pero no de maneras tan simples como la cáscara de los huevos, ¡crac!, por la mitad, sino como las células que rompen su pared cuando viene un organismo de afuera, y lo incorporan, y se convierten de pronto en otra cosa; como cadenas de átomos que se unen con otras cadenas para formar otros compuestos. Lo que pensamos de los otros puede romperse como un huevo, ¡crac!, y de repente cae yema babosa. Me gustan los huevos revueltos, los huevos fritos, no me gusta mucho tocar la clara, me gusta la yema cuando está más o menos cocida, me gusta batir claras a nieve que es otra manera mucho más invisible de romper proteínas, violentamente, y convertirlas en espuma suavísima.

Una de zombies

Hoy me levanto medio temprano para ir a buscar al tío muerto. Llegué, puf, el olor de las flores, lo de siempre, esa vulgaridad del cementerio en domingo. Los baldes de plástico, las tumbas nuevas forradas de azulejos, los claveles. No se busque acá la sobriedad anglicana de una pradera verde sembrada de lápidas prolijas. El amontonamiento: flores de plástico con fotos en portarretratos, las canchitas de fútbol con los colores del equipo preferido sobre las tumbas de los chicos, las plaquitas de bronce, muchas, las muñecas, juguetes, cositas, los souvenires que se apilan detrás de un vidrio, los azulejos marmolados. Lo busco entre las tumbas todas parecidas, entre pasillos parecidos, gente domingueando. ¡Es la de azulejos beige! Me está esperando. No con una sonrisa sino con esa cara de modorra, algo desorientada, de uno que recién se levanta. Lo agarro de la mano, vamos a tomar el colectivo, le cuento "Nos están esperando, con la comida". El no habla mucho por ahora. Tomamos el 178, ocupamos dos asientos por el medio. ¿Me parece, o corre un movimiento muy callado de desconcierto entre la gente que está en el colectivo, cuando nos sentamos? Algo sutil, un poco de respeto. Mi tío es: un cadáver verdoso con partes de la piel amarillentas, difíciles de describir (no creo que haya nombres para eso, como "cetrino", "oliváceo"), con venitas azules que le pasan por abajo de la piel, tirante y fina. Es cierto que está un poco desprolijo, un poco despeinado. El se sienta derecho y va mirando fijo hacia adelante. Vamos a casa.

Abajo de los sauces

Los sauces hacen ruido parecido al del mar con el viento de acá, eso ya lo dije antes. Tengo un lugar elegido en el patio de atrás donde me tiro al pasto. Me queda un poco de cielo en el medio, y están las copas de los tres sauces alrededor, los dos llorones y el eléctrico. Los llorones son mis preferidos porque se mueven más, pero el eléctrico me gusta mucho por el nombre. Tiene hojas enruladas, fruncidas como por un electroshock, como los bucles que se hacen en mi cabeza que nunca está demasiado tranquila. Estaba leyendo un cuento de Hebe Uhart sobre una directora de escuela que no quiere retar a los alumnos y vino Pancha a chuparme los brazos. Cuando estoy acostada es más alta que yo, es grande y bruta para jugar y en su cariño, la toqué un poco y se me cerró el libro y no había marcado la página. Entonces la reté. Le cayó mal porque se fue enseguida, igual cuando se estaba yendo la llamé, le dije Panchi vení, no te vayas. Ella volvió, me puse el libro abajo de la cabeza como almohada y quedamos mimándonos un rato. A ella le gusta chuparme las manos con la lengua áspera, hasta que se aburre un poco. Después me tuve que venir para escribir, siempre pasan cosas en el patio y uno no puede solamente leer o mirar sauces, nunca se puede estar demasiado tranquilo.

Los días frágiles

En los días de la fragilidad, soy una nena. Pero este desamparo, ¿ya lo tenía yo, cuando era chica? Me parece que sí, a veces me parece recordarlo. Otras veces parece que no importa, lo mando desde el presente para allá, existe. No tengo nada del pasado como no sea lo que inventé después, queda muy poco. Está bien. Como mis abuelas siempre contaban sus historias y alguien las corregía, esto no fue así, no es exactamente así, te lo estás inventando. No hay que corregir nada sin embargo, se escribe como se puede, siempre por razones importantes. Pero me desvío, ¿ves? Ya me desvío. Me quiero bajar en esta vuelta. En los días de la fragilidad soy esa nena que recuerdo, debe haber sido por el ochenta y dos, ochenta y tres, que me anotaron en la colonia de verano del Club Sudamérica. ¡Cómo me daba miedo ir! En un colectivo naranja, que nos venía a buscar a mis hermanos y a mí, a la casa de Wilde. Yo era la que menos se quería separar de mamá, eso me acuerdo. Y que llevábamos un jugo anaranjado en botellas de plástico. Un día fuimos a jugar a una parte de plaza que había en el club, con la profesora de gimnasia y otros chicos. Yo estaba distraída, me distraje, no me acuerdo qué hice o qué miré, pero cuando levanté la vista no había nadie. Todos se habían ido. Era muy grande el club, hasta donde alcanzaba a ver era pasto y más pasto, bajo el sol de las doce, todo vacío. Entonces empecé a buscarlos pero no aparecían. Estuve un buen rato perdida. Igual, si me pongo a pensar, siempre estoy más o menos perdida. Alguien me encuentra un rato y me pierde de vista, me voy o nos vamos, en una vuelta inesperadamente nos volvemos a cruzar, nos saludamos mientras el otro pasa, como una calesita, triste, triste, de caballos que suben y bajan sin parar, mordiendo el freno.

2011-02-08T00:13:00.002-03:00

Dos nuevas incorporaciones al blog:

JUAN XIET | FRANCISCO MARZIONI

Francisco Marzioni

2011-02-08T00:02:00.003-03:00

MENCIONADO POR:

Alfredo Jaramillo
Analía Giordanino

MENCIONA A:

Alejandro Menardi
Carina Radilov Chirov
Aníbal Chicco
Maia Morosano
Rocío Muñoz
Matías Aimino
Analía Giordanino
Fernando Callero
Francisco Bitar
Marita Balla
Jimena Arnolfi
Leo Gabilondo
Alfredo Jaramillo III
Carlos Godoy
Luciano Lamberti
Juan Terranova
Diego Vecino

Adrián Orellano

BIO

Soy Francisco Eduardo Marzioni. Nací en 1979 y trabajo como periodista. Escribí un libro de poesía que se llama Remeras y fue editado por Espiral Calipso (Rosario, 2008). Ahora escribo novelas, cuentos y cuelgo mis poemas en http://baja-fidelidad.blogspot.com.

ARS POÉTICA

Rock, chicas y revolución.

POEMAS

Libertad

...

(a propósito del intento de golpe de Estado en Ecuador, 30 de noviembre de 2010 )

La turba que lleva las balas
encendió las antorchas del odio
prendiendo fuego el paralelo cero.

Los presidentes salieron volando
al satélite de la liga de la justicia,
los militantes de latinoamérica
tomaron colectivos y fueron en caravana
a pelear por lo que importa,
otros vieron la película proyectada -con
carretes que giran para atrás-
en el streaming de sus notebooks,
todo estaba convulsionado
como un lavarropas repleto
de ropa de invierno.

Ayer había que defender la libertad
y lo único que podía pensar
es en ir a buscarte
y que me des un beso y un fusil.

La poesía es un arma cargada de no future

...

A @toxiboy

Una canción de mierda
que escucho en un mac donalds del centro
un domingo que compro helado
y hace ya tiempo te borré de todos lados
me lleva de vuelta a tu cama de invitados
entonces saco mi libreta negra
como un revólver martillado
y hago verso libre para no estar encadenado
al final de cada línea sólo encuentro #desolación
porque hay tristeza en las palabras
como en todas las cosas en fila
ya sea polvo de estrellas mezclado con aspirina molida
o gente en un rapipago
o el listado que llevo en la mochila
con nombres del pasado.

La poesía es un arma cargada de no future
no hay en ella algo que tenga mañana
ni sol que salga en la avenida Nazca
amigo, la poesía no significa nada
es muy difícil escribirla
y que no se la lleve la cascada
¿quién va a recordar estas palabras?
¿acaso es novedad otro corazón que se desangra?
¿acaso te importa, en tu cómoda silla,
aquellos que sólo duermen con pastillas?

Podría escribir ahora
que me alumbran los cargueros cuando
los espero al costado de las vías
y me gustaría decir que un verso
es hebra naranja que se enreda en mi alma
y me trae calma
pero después de escribir esto
voy a abrir la heladera y estará vacía
y no se trata de la ausencia de comida
sino del frío y la luz
que me acarician a la vez
entonces este artefacto tiene más poesía
que cien libros de rimas
sobrevaluados por Planeta
o una coqueta plaqueta
o las mentiras escritas por un blogger
que fantasea con la gloria académica.

Claro que después están
las epifanías los fulgores
aquellos poemas que te queman
foo fighters que te atacan
cuando venís en vuelo de reconocimiento
y eso tal vez sea
lo que algunos llaman magia,
otros dios, otros la palabra
un orgasmo seguido de espasmo
después renacés y volvés a lo mundano
los lugares comunes del campo literario:
una mina que pide a gritos terapia
un boludo que merece una paliza
un tipo que cree que está de vuelta
y ya ni piensa por qué lo hace
ese joven que sólo espera que lo lean
necesita ser leído como si con eso
evitaría el olvido
eludiría fumarse el hash de la tristeza
de convertirse en un fantasma
que no asusta a nadie.

En fin, decía
que la poesía
es una arma cargada de no future
y estaba viendo a mi router
titilar en forma permanente
encenderse y apagarse
con su punto rojo intermitente
un corazón que late
como ese disco de pink floyd
que tengo en el estante
el pulso de la compulsa
de existir en el 2010
el año que hicimos contacto
y acá estamos, insensibilizados,
mirando la pantalla atrincherados
diciendo que todo tiempo pasado
fue mejor
porque no estábamos indoor
y podíamos salir a cualquier lado
buscando no volver
ponele
estaciones de servicio
ponele
bares con barra y pista de baile improvisada
ponele
esquina con cerveza quilmes
ponele
plaza y banco y aguante
ahora nos quedamos encerrados
con la youtubera andando
fumando droga y pensando
si no nos habremos equivocado en algo
que los libros de Dick ahora se escriben en los diarios
que estamos personal
computados
y ya no importa lo que importa
la locura ya pegó en las madres
como decían los divididos
por la felicidad de ser parte
de la cultura popular.

Muchacha punk
a vos te van estas líneas
las que me meto adentro y las que dejo escritas
a vos que probaste la fruta prohibida en mi literadura
por tantas que pasaron
sin pena ni gloria
por todas las que escribí
en el cuaderno gloria de la memoria
a vos te van estas poesías
salvavidas
que lanzo al mar de mi pena
esa que, como la marea,
va y viene
con intermitencias.

La poesía es un arma cargada de no future
y eso debería bastar para que entiendan
que el pasado siempre está pisado
y por ahí crece la mala hierba
tristeza maleza que veo ponerse
amarilla
como el atardecer dorado de mis días
la poesía
no son más que
antiguas gramillas
que crecen en un jardín extraño
el patio de la mente
donde uno siempre está solo
lejos de la gente
de las estrellas que salen
a la noche profunda
la negra funda
que cubre mi cuerpo
como cuando mi alma
ya no esté en esta tierra.

La poesía es la muerte:
nos deja inertes
esperando la luz
que prometen al final del túnel.

TN

A mis amigos que creyeron

Ahí estaba la noche
con el color del vino en cartón
se derramó sobre calle Perón
en plena mañana de Oktubre
algunos desayunaban
diario y civilización
otros despertaban asombrados
con modorra de feriado.

Nosotros estábamos
con los brazos enlazados
un mensaje de texto
nos sacó del ensueño
la sorpresa, la risa, el beso
disimularon que el amor y la muerte
se encontraron nuevamente.

Argentina
doblemente congelada
la incertidumbre y los censistas
estaban en todos los hogares
tele encendida en TN: Todo Néstor
afiebrados pasamos las páginas
de la década
sabiendo que al final del día
terminaría.

se va

el tipo que salvó a una generación
de la miserable despolitización
con la que crecimos en los noventas.

queda

la reina en su país
rodeada de consortes con ojos de puñal
su corazón colgado
como una zapatilla en un cable de teléfono
el personaje de ficción reversionado
dibujado en la pirámide de mayo.

se va

eso que empezó en 2001,
ese arco temporal y sentimental
que nos marcó para siempre.

queda

saber que somos más viejos y sabios
y que las conquistas de un proyecto
deben ser propiedad de un pueblo
que ya no mira con indiferencia
los asuntos de Estado
no quiere estar más al costado
de lo que decidan los de arriba
hay arroba y militancia
en definitiva
las herramientas de la democracia
que aunque a veces parezca rancia
sigue siendo la gran vía.

se va
un cuerpo
queda
un país que despierta
y eso
es más
de lo que podemos esperar
de un día de mierda
en el que ganó la derecha
y un muerto se tiene que velar.

Juan Xiet

2011-02-07T23:52:00.002-03:00

Mencionado por:
Walter Cassara

Menciona a:
Walter cassara
Osvaldo Bossi
Nicolas bedini
santiago rouaux
gabriela bejerman
joaquin oreña

Bio/Biblio:

Vestigios de Porcelana :2004)
Metástasis (2007)
Ataque de Pánico (2008)
CrematoriO (2010)

Poética:
¿Cuantos caparazones màs puede soportar alguien que no nacio para tortuga sino para serpiente.?
quien lo responda, sabrá que e sla poesía.

Poemas:

Teoría sobre la estructura del agua.

Hay un cuchillo hundido en la garganta de la tierra.
Ese cuchillo es la razón.
El agua derramada se arremolina en los hoyos
los hormigueros mueren.
Todo es barrido: llueve: y no es más que
la metáfora de soñar: una elipsis de energía entre las cabezas.
El agua triunfa sobre los diques y las lagunas,
el agua
entierra sus cuchillos en la tierra, y nadie los encuentra jamás.
Desde lejos las posibilidades de ganarle son muchas,
Pero ya en ella
Sus formas femeninas van a ahogar todo lo que produce latidos
En esta u otra dimensión.
Y en sus manos levanta las semillas que fueron abandonadas
desde la economía
Y les da un lugar donde explotar
Todo lo ve y nadie la ve, tiene formas antiguas, y ancestrales, el agua, como un parasito, se enrolla sobre si misma, y crece.
Entretanto los fuegos y demás fantasmas de la tierra intentan entender su exclamación
Hay una última posibilidad de verla, pero se evapora.
No hay árbol que no entienda las venas del agua, ni plantación alguna
Los oasis, en este caso, son producto del ego.
Y si mis manos fueran cucharas entendería el misterio, podría domarla.
Pero la evolución nos dio dedos:
Para que se nos escurra y no entendamos.

****
Pseudo Haiku largo

Cada vez la seda da más sombra sobre el hierro. Los pezones son apretados como tornillos mientras que una viuda vestida de payaso corrige a mano el antiguo testamento. La viuda es la razón y el payaso la creencia.
Cada vez son más los vinos que se pierden gargantas abajo cuando la tos no llega en el minuto que no llega y la muerte es solo una escoba cuyo mango lo maneja el reloj.
Pero, detrás de las pieles las escamas evolucionan, y cada vaso vacío es una lengua abandonada en la parte blanca de la película. Sin la palabra dicha, el papel cumple su función higiénica. Solamente al tirar el botón, el ojo percibe el movimiento del caos. Y cuando una nueva pestaña todo lo protege hay un puñado de dedos que se alzan en el aire y señalan lo que es imposible de señalar:
el costado femenino de las cosas.

****
Constitu-Zion

Vendo o permuto noches hipocondríacas por caricias que logren conmoverme.

No se si es un buen negocio para el cosmos, o para mi karma, pero es lo único que puedo ofrecer a cambio, exorcizarme a través del flujo energético de otra persona.
Caminando por constitución para que me manosee un travesti. Voy por san José. Doblo por Brasil Hola bebé, vení bebé. Es feo y está lleno de marcas no gracias paso. Hola hermoso queres divertirte papito? Pollera rosa, peluca rosa, pobre de mi, joven vacío por calles turbias busca contención entre la basura. Me acerco convencido Hola y ella me la toca. Tiene olor a enfermedad con un toque de glamour satánico. $25 bucal papito. Y me la suelta, así, a medio fabuloso despertar. Todas hacen lo mismo, saben cuando llegas al no retorno y paran antes. Sigo caminando: cuidado, lobo sediento de historias. una alarma suena y sombras corren mientras paso por un pool centroamericano. Me pregunto si pertenezco ahí. Prendo un cigarrillo. Una silueta oscura cobra vida, se mete la mano bajo la remera:
- loco dame un cigarro. Loco dame la guita.
-¿Loco qué? ¡la concha de tu madre!.
Y si, me la banco porque mostrar los dientes al peligro es la mejor música que podes usar de escudo. Pongo cara de loco. Con mi pulgar derecho tapo el orificio también derecho de mi nariz y expulso un torbellino de mocos pseudo soda. Él me mira. Sé como defenderme. Actúo. Me pongo frenético. Lo apunto con el encendedor:

-No tengo nada.
- A que si te reviso tenés.
- Revisame. Con aire paquero y mirando sus ojos contesto. Él se va. Soy el león flaco muerto de miedo escupiendo panales teatrales. Soy un inodoro de pies a cabeza y ahí voy. Camino por calles oscuras. Aprendiendo. La sirena policial es un grito de horror que taja los tímpanos. Todos nosotros. Muertos vivos unos por una u otra razón. Arrastrando los pies algunos. Sin pies otros. Fumando colillas fumadas. Escondiéndose del sol, jóvenes y viejos vampiros sin poderes.

-Hola soy Bety-. Me decido. No tengo mucho que perder. Subo una escalera. Me habla de la paga:
-Antes de empezar y a ese hombre.- Me dirijo a él. Tiene largos pelos en la oreja. Ojeras que rememoran antiguos felices tiempos.
-Queres forros?
-Dale gracias

Y paso a la pieza telarañas. Paso a la pieza sahumerio de soledad ronda invisible por paredes. Paso a la pieza cama que contiene fantasmas de semen. Y me siento. Piernas cruzadas. Mis-ojos-colonizan-todas-las-cosas. Se acerca. pone música, radio-cumbia-fuerte. Quizás me viole. Irme tengo. Irme tengo. Irme tengo. Irme tengo

-¡Me voy!
-Pero bebé ya pagaste, relajate.

Toca mi falda, soy yo la señorita? Mide dos metros. Mide tres metros. Quiere besarme. Gano todo aquello que cultivo. Me paro gladiador herido

- Me voy, se me hace tarde-. Gladiador vencido corro despacio escaleras abajo, hombre orejas peludas me grita. No me importa nada, nada, irme tengo, irme tengo, salgo, calle salta, lamería tus pies.

-Hola papito ¿queres hacerme el amor?-

Fuman sus muertes. Vecinos en la jungla. Todos barnizados con el mismo color que el dolor de la esperanza. Juegan a la sutil ruleta rusa de los bordes. Tranzas. Becados varios en la carrera de la calle. Colmillos. El olor de las tabernas, el olor de los culos que sangran, el olor a las lenguas de latex. Si esto no es conspiración, díganme donde la hay. Mi andar se parece a un serrucho zigzagueando a un árbol. Señor del kiosco que sabe de torturas y migraciones deme un alfajor, tengo cambio. ¡Taxi! Lléveme a mi casa, yo si tengo lugar donde morir. Atrás en la ruta se cierran como plantas carnívoras aquellos ojos, aquellas armas inesperadas. ¿Donde esta el amor?
Y la vitrola escupe relámpagos caribeños
paso, rauda y silenciosamente por los
bares-nichos, y saludo con mi mano blanca y virgen. Dormí Juan, dormí, el mundo
no es para vos.

Miguel Gaya

2011-01-10T20:50:00.004-03:00

Mencionado por:
Hernán La Greca

Martín Moureu

Menciona a:

Jonio González
Eduardo Mileo
Claudia Prado
Jorge Boccanera
Irene Gruss

Bio/biblio:

LIBROS PUBLICADOS: POESÍA:

LA VIDA SECRETA DE LOS ESCARABAJOS DE LA PLAYA (Ediciones de la Claraboya , Bs. As. 1982)

LEVANTA CONTRA EL VIENTO LA CABEZA OSCURA (Ediciones de la Claraboya , Bs. As. 1983)

COLECCIÓN ROBIN HOOD (Editorial Acme Agency, Bs. As. 1994)

SILUETAS EN LA CORRIENTE DEL RÍO (Ediciones del Cronopio Azul, Bs. As. 2000)

LOS POETAS SALVAJES (Ediciones en danza. Bs. As. 2003)

LO EFÍMERO Y OTROS POEMAS INESTABLES (Ediciones en danza. Bs. As. 2009)

MEDITERRÁNEO (100 ejemplares numerados y firmados por el autor. Bs. As. 2010)

NOVELA: CONTEMPLAR ESE ANIMAL SANGRIENTO (Ediciones B. Sello Bruguera. Barcelona, España, 2008)

ANTOLOGÍAS: 65 POETAS POR LA VIDA Y LA LIBERTAD (Abuelas de Plaza de Mayo, Bs. As. 1981)

NUEVA POESÍA ARGENTINA (Editorial Universidad de Belgrano, Bs. As. 1983)

ANTOLOGÍA ASAMBLEA PERMANENTE POR LOS DERECHOS HUMANOS (Editorial Universidad de Buenos Aires, Bs. As. 1985)

POESÍA DURANTE LA DICTADURA (Ed. Calle Abajo,1989)

GRUPO ONOFRIO DE POESÍA DESCARNADA – Javier Cófreces - Miguel Gaya – Jonio González (Ediciones en Danza. Bs. As. 2007)

UNA ANTOLOGÍA DE LA POESÍA ARGENTINA (1970 – 2008) Selección, prólogo y notas Jorge Fonderbrider. (Ediciones LOM. Chile. 2008)

200 AÑOS DE POESÍA ARGENTINA (Editorial Alfaguara. Bs. As. Argentina 2010)

Poética:

Los bárbaros

Tu queja es inútil. Lo dijeron antes
de nosotros: fuimos los bárbaros
que ignoramos todo del más alto idioma,
y es más: lo mancillamos.

Mas quienes lo afirmaron fueron
bárbaros también, y en su idioma
encendieron fogatas donde ardieron
padres iconoclastas y más antiguos.

Ahora hombres sin fe en nosotros hablan
y así nos niegan. Hijos que nos obligan
a la pócima engañosa de lo viejo.

Igual la plaza no está asediada
ni vencida. Todos ardemos
en el torbellino del fuego del idioma.

Poemas:

Pórtico: Los epígrafes de Melville

Herman Melville afanosamente transcribió
cuarenta epígrafes para la primera versión de su novela.
Desde el Génesis
hasta canciones ingenuas y apasionadas
de los marineros de Nantucket,
pasando por enciclopedias y obras menudas,
con el fin de que brotara perfecto
en el cerebro de cada lector
que en el mundo ha sido
.........................................o será
el fantasma resoplante
de la ballena blanca.

Conjuro el mal que esa desmesura
pudo haber provocado
para que ella
avance
del fondo del sueño de los hombres
y dance ante la historia
ingrávida y nueva
mortal y eterna
plena de lenguaje.

Así a nosotros nos sea dado
crear en las rápidas sinapsis
de algún desconocido
un residuo amable
de nuestra voz pasajera.

*

El alma no transmigra: no existe.
El arte que practicas de visitarme a veces
en horas y situaciones inusitadas
y conversar conmigo
no es producto de almas en trance o viaje.
Pero yo voy contigo a cuestas
como si llevara un bebé ingrávido,
un leve acontecimiento del viento
entre las manos.
Y voy perorando ciego ante los reflejos del mundo,
solo para vos.
Y los gestos de tu entusiasmo por mí,
ese demorarse tuyo en mí,
no puedo menos que celebrarlos
con cierto escepticismo.
No sabemos, ni vos ni yo,
a qué obedecen tus apariciones,
o qué orden celeste o religioso o de células
tan ignotas como imposibles de determinar
ritman tu presencia a cualquier hora.
No me hables de almas, aunque no me hablas de ellas,
no me hables.
Conversemos, es todo, conversemos
con regularidad, en horas intempestivas,
de cualquier otra cosa,
cuando la experiencia dicta que no estás,
y te llevo conmigo
como si te estuviera abrigando o
quién sabe
convirtiéndote en alma mía,
de mí mismo,
enfundado en un largo gabán
para que no tengas frío.

Finisterre

Hemos ido perdiendo todo.

Desde esta mañana
la niebla fue tragándose el pasado,
lo que somos,
el futuro.
Creímos que eso éramos
pero lo demás se fue yendo después:
en el puerto los barcos amarrados,
un hombre en un bote,
las casas del camino,
una hilera de hórreos en el campo

Todo disolviéndose
.................................frente a nosotros
y todo lo observamos
.................................en silencio.

Otra hilera se fue
de chopos desvaneciéndose callados
como quien se licúa.

Las nubes bajaron entonces,
nos bañaron
enormes.

Una ceguera blanca después subió desde la tierra,
la humedad final que preña al mundo.

Espiamos por la ventana lo que se esfuma
y nada nos decimos.

Estamos en el centro de algo que termina.

Con un hierro aguzado avivas la llama de los troncos.

“¿Quieres té?”, dices ahora.
También la noche viene. También el viento.
Y la tempestad, y el graznido de pájaros que viajan por el aire.

Navegamos lo inmenso.

(Marsella)
Rimbaud y los perros

Durante sus correrías por África
Arthur Rimbaud era asediado
por los perros.
Amarillos, feroces,
persistentes,
trotaban y gruñían
mezclándose en la sombra del poeta.
Reproduciéndose a dentelladas
famélicas.

Todas las mañanas Rimbaud
llenaba sus bolsillos de piedras afiladas
para mantener a raya a los perros
que palpitaban
por su carroña.
Lo que iba dejando a su paso
los alimentaba.
Ruinas y hombres oscuros
rajados a latigazos
de un idioma incomprensible.

Los perros de Rimbaud lo atormentaban.
A veces lo esperaban
echados en las galerías
y lamían sus manos.
Otras
con los pelos erizados
y las fauces rojas
lo acechaban encorvados
en la oscuridad.
Nunca supo qué le producía más terror.

Los vio en África.
Los procreó en Roche.
En Marsella lo alcanzaron
y les dio de comer su pierna.

Adiós les dijo
al expirar.

17/12/09

2010-12-10T15:01:00.018-03:00

LABORATORIO DE POESÍA

VERANO

ENERO | FEBRERO 2011

Inicia Martes 4 de Enero 19 hs.

Taller grupal

Lugar: Balvanera

telf. 3 527 9135

cel. 15 30 87 66 12

e-mail: alejomndz@yahoo.com.ar

Coordina: Alejandro Mendez

www.laboratoriopoetico.blogspot.com

Es un espacio colectivo de encuentro, reflexión, experimentación, lectura y práctica de la escritura poética.

Se comparten y comentan las lecturas y los textos de cada participante.

Todos aportan sus opiniones, intereses, reflexiones e ideas.

Se generan nuevas herramientas de lectura, escritura y corrección.

Se analiza el contexto político, social, cultural e histórico de los textos en estudio.

Investigación y producción de poesía sonora y visual. Trabajo sobre diferentes soportes [papel -libro, plaquette, revista-, objetos, internet -e-book-, blogs, twitter, etc.].

El material de lectura sugerido está disponible en el blog; o en su defecto será enviado vía e-mail.

Publicación en el blog de algunos trabajos de los concurrentes.

"El taller medieval es la base del taller literario y no ha cambiado. No ha cambiado ni el nombre. El taller de hoy se llamaría… quizás… laboratorio. En un laboratorio de poesía se trabajaría la materia en todas sus posibilidades. No se trata simplemente de repetir un objeto. Se trata de que haya una investigación de posibilidades formales a partir de lo que ese objeto es. Además, hay un concepto en juego que es el de anotación…Hay, por ejemplo, una obra de Marcel Duchamp que se llamaInstantes dados, y en la cual la anotación va reconstruyendo la obra. Ese sería el taller de hoy: un auténtico laboratorio, un espacio en el que importa tanto la obra, el resultado, como el proceso. " Eduardo Milán.

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Nuevas incorporaciones a LAE| LEA:

ELENA ANNÍBALI | MARTÍN MOUREU | ALFREDO JARAMILLO

MARINA C. KOHON | BETO FRANGI

MARIO ORTIZ | DANIELA PASIK

Alfredo Jaramillo

2010-12-10T14:48:00.005-03:00

Mencionado por:

Mercedes Halfon

Ignacio Molina

Marina Gersberg

Jonás Gómez

Menciona a:

Federico Aringoli

Martín Bastías

Héctor Kalamicoy

Verónica Padín

Alejandra Kurchan

Humberto Bas

Carlos Blasco

Bicho Bolita

Gustavo Lupano

Bruno Revello

Adela Pantin

Mercedes Azpillicueta

Moyo Koxon

Tommy Maglione

Ignacio Barsaglini

Diego Matteoni

Cecilia Martínez Ruppel

Julia González

Nicolás Castro

Fran Derian

Antolín

Javier Sisti Ripoll

Manuel Sánchez Viamonte

Santiago Barrionuevo

Christian Ferrer

Flavia Costa

Ignacio Navarro

Sebastián Morfes

Mercedes Halfon

Luis Jaramillo

Francisco Marzioni

BIO:

Nací en el barrio Alta Barda, Neuquén Capital, en marzo del `83. Entre 1991 y 1995 viví en Piedra del Águila. Publiqué Grunge (Editorial Funesiana, 2008), Villa Negra (El Niño Stanton, 2010), algunas plaquetas y participaciones varias en antologías impresas (Fondo Nacional de las Artes, Proveedora de Droga Ediciones). Durante el 2010 dimos con Mariano Blatt un taller de poesía llamado "El Aguante".

Tuve y abandoné el blog polvoraychimangos.blogspot.com, y en Twitter fui @toxiboy.

POÉTICA:

Astroturfing, léxico y frente único.

Poemas:

DNDESTANLXSPOETXS

están parados / haciendo cola en un bar de ensaladas / masajeándose los hombros en la espera / haciendo sonidos guturales mientras miran un brócoli / y dos o tres porotos perdidos sobre una bandeja de plástico / están pensando en las formas morbosas / que las luces dibujan en las caras de los chicos que sirven / a una morocha con pecas un poeta albino / le ve la cara de un ñu / después de haber saltado un barranco / incluso se anima a decirle "cuidado, que en el fondo del río / te está esperando un cocodrilo" / la fila explota en carcajadas, un viejo cónsul del estilo / se cansa y con su báculo / rompe las luces dicroicas / llama a un mozo y abanicando en su cara el jovial instrumento / le dice "cuidado / que en el fondo del Nilo / te está esperando este tío" /.

están subiéndose a la lengua de la cobra / contemplando desde arriba las ondulaciones del camino y más allá / las montañas nevadas / y más allá / un cactus hidratándose a 40º grados / y más allá /
un águila estamapada en una campera de cuero /.

están firmando cheques para terceros / mirando los edictos de un diario regional / atentos a timar a algún chacarero / están cambiando la clave del homebanking / están tratando de subir de ranking / están respirando uranio en la boca de una chimenea en Pyiongyang / están googleando la palabra "trotil" para aprender a hacer masitas / y venderlas en un recital en el Konex / están pidiendo monedas a la salida de Starbucks / cortándose el pelo con un filo bien al ras / están tomando mate / mirando cómo las nubes forman / el contorno de la provincia de Formosa /.

están enchufados al suero de una clínica privada / haciendo barquitos adentro de un papagayo / están en livings / agarraditos uno del otro / sintiendo la llama del verso / montados al cometa Halley que ya pasó / y siguió de viaje /.

están tomando cervezas adentro de un camión blindado / están afinando sus oboes para brillar / en un show con la fanfarria del Alto Viaje / están mostrándole a sus suegros mezcladas / las fotos de un viaje por Latinoamérica / en una aparecen montados en mula / en otra aparecen abrazando a un indígena / en otra aparecen tomando pisco / sobre una pirámide de gringas con bombachas de ATTAC /.

están meando en el baño de un boliche / recostados contra la puerta / sintiendo cómo tiemblan
las paredes / con un hit que escuchaban el año pasado / están envueltos en polietileno / preparados para subirse al chango / están atados a un mástil / subidos a un barco pirata / ansiosos de que explote la piñata / están mandando cadenas de mails / dándole forward / están mirando LCD / prendiendo sahumerios caros en un hoyo del Ground Zero / están hablando / perdiendo grasa / están fabricando un whisky platinado /para darse caña y salir a quemar / banderas de la FUBA / están tomando queso en una púa / están oyendo djs alemanes / están en la playa / untándose Hawaiian / mirando el mar como si estuvieran / esperando el llamado de un cachalote /.

están electrificando las puertas de sus deptos / tomándose un bondi a Catamarca / comprándose un lomito en un bar / de la Avenida Argentina / están en una playa de estacionamiento / fumando tabaco armado y pateando motos / están revisando una 13/20 con posters / de Michael Jackson /
están duchándose / pensando en sus deadlines como si acariciaran / el lomo de una tarántula / están tomándose un fernet con cola / en la cola / de un recital de Wisin y Yandel / están surfeando una ola en las playas de Maldivas / están lanzándose al vacío / mirando el asfalto desde un décimo piso / de Nueva Córdoba / están tomando sopa en un Centro de Día / están llamando al 0800-PARAPENTE / le dan al redial como un auto / a un peatón de frente, mientras del otro lado / una voz tumultuosa / como emitida desde adentro de una campana / dice "no, hoy no estamos de servicio / mañana nos mudamos de piso", cuelgan / y llaman a la Liga de Lucha contra el Cáncer / para jugar al bridge con pacientes terminales / el domingo por la mañana / cuando la ciudad se levanta / y los zombis vuelven a casa / sobre en la espalda de un dromedario /.

están caminando por la costanera / buscando gomas de borrar y curabichera / están subiéndose a un tobogán en una plaza enrejada / están poniéndose un termómetro entre las encías / para ver si son ellos o la poesía / están dormidos sobre el volante / escuchando AM / viendo cruzar ovejas por el camino / incluso les da la impresión / de que una les guiña el ojo /lo que los hace codearse y susurrar / "qué nos pusieron cuando paramos a comprar snacks en la YPF"/.

están comprándose blusas en una feria americana / están comprándole berenjenas a una familia boliviana / están estudiando Derecho Procesal Penal II / preparándose para el futuro / están sacando un maní del fondo de un vaso / están abriéndose una cuenta para ser / comentaristas de La Nación online / están inquietos, afiebrados / por la leche maltratada que va del corazón / a la mente / están convencidos realmente / quieren tomar el poder y entrar al castillo con un hacha / pero se arrepienten y se anotan en un curso / de yoga, se dicen "no, me chupa un huevo / estar en boga" / están tirándose encima de la gente / como si fueran personajes / de una emisión de 100% Lucha / quieren salir a cazar indigentes y volver / a casa con un trofeo / quieren bailar bajo el farol de la vereda y besar el cemento / pero están cansados de lanzar piedras / a los camiones que pasan por la autopista / así que llaman a una amiga y se van / a tomar té en un termo con calcomanías de la Vence /.

están tomando borsch en el centro de un tornado / creyendo que están en la rivera del Volga /
están ocultos en la turbina de una central hidroeléctrica / haciendo girar el dynamo del paranoia/.

están nadando entre mil capas de mantarrayas / mirando a contraluz las alas / flamear en el silencio del agua / están en el desierto del Mojave / ahorrando dinero y tomando jarabe / listos para alquilarle un auto a un vaquero / y viajar a Miracle Mountain/.

están ahuyándole a la bola de espejos / en una disco de baja categoría / están haciendo fechorías / sorbiendo con pajita el agua de un tanque / de un barrio de los suburbios / están refugiados en sus camperas de jean con corderito / dándole ganchos a un gallo patotero / que desde la otra esquina les recuerda / lo bien que escriben cuando están en pedo / están tratando de llegar a enero / están comprando garrafas sociales / azotados por la ventisca en una calle de tierra / están entrando a Tribunales / para cantarle las nanas a un fiscal de turno / están esperando al enemigo detrás de sus escritorios / con las abrochadoras bien cargadas y en línea / para cerrar miles de sobres con A4s / que ventilan los secretos de una secta/.

están cruzando las multitudes con una mueca de interés superficial / están escupiendo a los leones del zoo / están cubriendo los cristales de sus autos usados / con largas franjas de cartón corporativo / están tomando un licuado / acompañados por un pai umbanda / que los mira y piensa en el dinero que le deben / por haber hecho desaparecer el cadáver de Nekro/.

están haciendo fuego en la cubierta de un portaviones / con mechas de carilina y combustible venezolano / están poniendo sus caras para un comercial de Kraft / a cambio de galletas importadas y una tableta de migral / están saltando las paredes de un cementerio / quieren afiliarse al Club Cultural Hades / están fotografiando niños / en el subsuelo de una quinta de Pilar / están dando que hablar /en los sitios de noticias / pero faltan las pericias y el ambiente / está agitado, en la tele / ante un paredón de periodistas / un abogado: "las pruebas son endebles y yo / estaba tomando sol en casa y yo / me llamaron por el viper y yo / estoy sintiendo vibraciones atávicas ahora / mi ombligo está conectado con Mercurio, sí / cada vez que acabo destruyo un satélite / por eso se ve mal la Deutsche Welle" /.

están regando un vivero japonés / barriendo las veredas con una remera fluorescente / están solicitando su repatriación / desde el cuadrado de la libertad / están tirándose el tarot / frente al mago de los dispositivos sociales / están tatuando a nazis locales / con las siglas ORGULLO y un logo hindú / que un viajero vio hace tiempo / en la panza de un elefante /.

están animando una fiesta de la Total / en un cabaret de Rincón de los Sauces / están en Picunches en Venado en Salamanca / en Maui en Manila en Carlos Paz / en Chicago en Ljubljana en el este / de Estonia / en el oeste / de la Peste / están en Aguas Calientes en Chihuaha en Managua / en San Petersburgo en San Pedro en San Vicente / en Ottawa en Melbourne en Shanghai / en Asunción del Paraguay /en la piecita de Sartre en el Quartier Latin.

Elena Anníbali

2010-12-10T14:38:00.004-03:00

Mencionada por:

Germán Arens

Menciona a:

Alejandro Schmidt

Germán Arens

Marcelo Dughetti

María Teresa Andruetto

Martín Araujo

Carla Slek

Alejandra Baldovín

Jorge Naparstek

Juana Luján

José Di Marco

Leonardo Martínez

Leopoldo Castilla

Juan Carlos Bustriazo Ortiz

Bio-biblio:

Nací en Oncativo, el 19 de abril de 1978. Gente generosa se encargó de publicar algunas de las cosas que me tocó escribir. Así, la editorial Cartografías sacó, en el 2007, Las madres remotas. El sello de Alejo Carbonell, Caballo negro, publicó tabaco mariposa en el 2009. En el 2010, colaboré con un cuento en la antología de narradoras cordobesas, Dora narra, co-edición de los sellos cordobeses Recovecos y Caballo negro. La Editorial Universitaria de Villa María, publicó el relato El tigre, en el marco de un Plan nacional de lectura. Andrés Nieva incluyó algunos poemas en Cucrito- Antología de poesía argentina, que publicaron en México, este año, también, por el sello Ratona Cartonera. Los chicos de Tinta de negros ediciones me invitaron a participar de Quince, antología de poetas cordobesas.

Poemas:

1-

Es la siesta. Tengo, sobre mi corazón,
el libro de Ishiguro Never let me go.
En la penumbra de la pieza, flota la mariposa gris que de noche
roe la ropa y hace el mismo ruido que los muertos hacen
cuando escarban los muros.
La veo golpearse contra el vidrio; su cuerpo es un solo ojo
hacia donde ella cree está la salvación. Y entonces digo
Señor, no me des la esperanza, la fe.
Señor, no permitas que me queme en la luz aparente
de los faroles a gas. He aprendido a caminar en la sombra,
a encontrar mi ropa, allí, el vaso de agua. He aprendido
a no tropezar con los muebles.
No me hagas pensar ahora, Señor, en el fuego.

2-

el aire, de noche, es una lástima,
no alcanza para todos

alguien debe postergar su sueño, alguien
debe levantarse y, en el medio de la noche,
tocar la dorada serpiente del corazón

ella va a despertar
entornará los soles de sus ojos
dará su pan, su veneno

la flor del cuerpo abrirá, entonces,
como una mañana
pero no será la mañana:
será su turbia claridad
el simulacro

3-

bajo el naranjo, la muerte con sus crías
tomó sitio

desde allí, nos ponía sus ojos como púas
miraba nuestros temblores

luego tomaba una fruta, la rajaba
con una uña larga y mugrienta,
se la bebía, daba
como cualquier especie,
de comer a sus pequeños

cuando se fue, en su nido quedaron
las cáscaras
los huesos
y un agua negra que subía
despacito
a nuestro corazón

4-

acá creciste, me dijeron, y pienso
en cómo algo que no fuera solidario con la muerte y su eficacia
pudo crecer aquí

sin embargo, en este centro hubo una mesa
donde derramamos los jugos del hambre

al costado, la pieza de la costura y el juego

al fondo, el baño
con una alberca donde, en invierno,
la piel enrojecía por el frío

hubo, una vez, un gran viento,
me explican

vendrá por mí, también,
vendrá y yo guardaré mi corazón en un puño:

hasta ahí llegará su voracidad
y más allá, aún

5-

que fue un empujón del diablo
dijeron

que fue la roca
y el mar, de un azul abundoso

que una virgen castísima me confió
un secreto y una duda

con una brasa en cada mano
yo caí, fue
por mis razones

6-

muchas veces fuimos pobres
no había dinero para ropa o música, pero
el taladro magnífico de dios
caía contra la mañana

las palomas se desbandaban
como si vieran
la comadreja o el halcón

un pedazo de mí entraba en la amargura
como en el pozo del molino
donde la serpiente infectaba
el agua de beber

yo tenía pocos años y ya era
rigurosamente anciana

sabía que el altísimo podía aplastarme la cabeza
enfermar nuestras ovejas
quitarnos el verano, la poca dicha

pero igual miraba siempre para arriba
y bajito decía
que sí, señor, venga a mí la destrucción
lo que deba venir
soy tu surco, señor,
soy tu surco

Marina C. Kohon

2010-12-10T14:26:00.003-03:00

Mencionada por:
Germán Arens

Menciona a:
Pablo Resa
Bibiana Poveda
Alejandro Cabrol
Daniel Martínez
Laura Forchetti

Poética:

Como dijo Baldomero Fernández Moreno: “El poeta, como el cazador pobre, a lo que salga” y después a trabajarlo, trabajarlo …

Bio/biblio:

Nací en Mar del Plata y viví algunos años en Neuquén (lugar que me marcó con sus paisajes) y luego en Bahía Blanca, donde resido actualmente. Soy profesora de inglés y escribo poemas que han sido publicados en algunas revistas y en antologías. Coordino un taller de Lectura de Literatura Irlandesa

Poemas:

de fábulas…

Mi mirada es el contrapunto
a su verborragia

-crece la heroína entre
verdugos-

enredada entre la fábula-ción
de unos animales acechantes
y más palabras, palabras, palabras
desacompasadas.
Detrás de la exaltación
de su piel rubia
percibo la carencia.

*

de la imposibilidad de derramar el verso…

cristales de agua
mantienen en reposo
la intención de un verso

-la calma es un espejismo-

la significación
un fragmento
que se refugia
descendente

-un ancla llevando secretos-

en la laguna sin fondo
en la laguna sin cielo

mientras la mano vuela en círculos
como la gaviota
sin poder rozar a la voz
que estalla
dentro.

de las caídas y los ojos electrificados…

hoy
el ojo electrificado
capta la verdad que dormía encriptada
entre algodones negros

-caída por acumulación le dicen-

repara en el óxido del rictus
en el filamento metálico que cose a la palabra

en los filos de titanio que asoman detrás del movimiento

-un aquelarre celebrando el sacrificio-

y no hay red que mitigue la caída
la mujer se escurre
se escurre
por el alvéolo perforado que bombea una última gota

ella es sólo una mancha roja
sobre bocas de arena.

de los cofres de seda y las memorias de agua…

En su cuarto, ella abre un estuche de seda, guarda la lava y los vestigios del derrumbe. Se entrega mansa a la arista de la mañana, se deja caer por ella, como siempre, como todas las mañanas cuando la vida la empuja y la pone de bruces frente a la luz incontenible. Suena un equilibrio lejano, que desconoce, una voz intangible para su conciencia. Alguna vez supo escucharla. Mansa, mansa, dobla las filosas escamas del gesto de su hombre…. Y un día sucede al otro, todos abocados a la paciencia, al doblez impecable, al apresto del escombro. Todos bañados por acuarelas tenues, obsedidos en lagunas condensadas. Y así la luz sucede a la luz, y las manos se deslizan por la seda descreyendo de los años. Dobla… acomoda… pide, ruega la holgura de una memoria de agua que borre las mutilaciones. En un rincón de esa pieza hay un estuche que estalla.

de los que se vuelven agujeros negros…

rayaste los bocetos
dibujados en el aire
de esas noches de verano

-dejaste desmontado al campo de los sueños -

no hubo piedad :
cuarteaste a la Luna
mordiste sus contornos
y te bebiste las auroras
boreales de su sexo

-no hubo Cruz del sur que le diera Norte al aliento gélido de tu boca-

te volviste un híbrido
entre el ser y el no ser
un agujero negro en el cielo
sin tiempo y sin espacio

-una estrella abortada en su luz-

No contabas
con lo distinto que se repele

que la zona irredenta de la hembra
escupiría tu nombre lejos,
para siempre
hasta el lugar de lo que nunca ha sido.

Beto Frangi

2010-12-10T13:07:00.002-03:00

Mencionado por:

Juan de Lapala

Menciona a:

Bio/biblio:

Beto Frangi, nació en Cañada de Gómez (SF), en el año 1964, ha escrito tres libros, QUEMA, BODEGÓN Y LENGUA, los dos últimos aparecerán el próximo año, participó de los talleres a cargo de Cora Renard y de Marcelo Scalona en Rosario, actualmente es alumno del poeta entrerriano radicado en Baires, Daniel Durán, espacio que comparte junto a poetas rosarinos como Verónica Laurino , Tomás Boasso, Ramiro García y Roberto Vince.- Fue el creador junto al artista gráfico Ariel Isonio , de la Feria del libro TRAGODELETRAS, que se llevó a cabo los días 29, 30 de set y 1º de oct – www.tragodeletras.com.ar

Poemas:

Vuelan

Vuelan las cuadras

como el espíritu de los billetes,

El este de tu alma mudó

dejando sólo migas debajo de las suelas

Dicen que el mundo anda,

pasa a tu lado e infecta

Alguien entonces,

antes que sus ilusiones queden sin oxígeno

decidió sin más

quemar sus sueños en el crematorio

que funciona en un rincón de su ropero francés

Vuelan las cuadras,

ríen los puercos

en medio del comentario de las chusmas

que sofocan como bufanda de pitón

Junto al aliento flaco de un diario viejo

vuelan las cuadras,

las zonas mal prohibidas

y los disparos del que huye de la ley

En tanto,

los muertos de estos siglos tontos

insistirán llamando a tu puerta

intentando patear tus manos,

o bien, quebrar tus piernas...

SIN SALIDA

Un camión viaja a mil

Cisterna

Trasero ovalado

PELIGRO EXPLOSIVO

FIN ZONA URBANA

Vuela el veneno

Corre en las venas,

se pierde en el bolsillo de las bestias

Guiñe a la decadencia,

giro del carro nuevo

Atentas,

las miradas de las vacas

SHAKE IT!, SHAKE IT!

Pedaleo del carteo

Presagio de un despido

CUIDADO! Perro guardián,

monstruo con escafandra

Cortado a tiras, deshuesado,

descalzo en el ripio,

alzando colillas de la nada

La alameda del costado no muestra el fin

CALLE SIN SALIDA

¿ qué más querés ?!!

Recuerdo del camión,

de la Ruta 9,

del trasero

PELIGRO EXPLOSIVO

NO VES?

No ves,

cómo las escaleras mecánicas

vomitan gente?

Has visto,

las paredes descascararse

en su rosa más viejo?

Viste el crucifijo

caer en la licuadora?

Quién diría amigos

que todos los santos días

beberíamos

la sangre de tobillos molidos!

Has visto entonces,

las ciudades escupir las almas?

cazar las ilusiones

de un abuelo?

incendiar los boques

de un artista?

Tendremos que andar,

darle tiempo

a tu risa

si es que ya no lo hay

para la tristeza

Pero no ves también,

cómo el agua

se escabulle

entre tus dedos

cuando la intentas atrapar?

New York, 2/10/08

Martín Moureu

2010-12-10T12:44:00.005-03:00

mencionado por:

Germán Arens

Ricardo Guiamet

Juan de Lapala

menciona a:

Ricardo Arriagada

Laura Calvo

Miguel Gaya

Verónica Barrionuevo

Leonardo Arrigoni

Guillermo Neo

Ricardo Costa

bio:

Martín Moureu: Poeta inédito, de última generación. Nació en Ayacucho signado por Capricornio. Una tarea escolar dio origen a su primer cuento El Bicho Pateta que marcaría un antes y un después en la historia de la pornografía infantil de la Escuela N º 1, Domingo Faustino Sarmiento. De esa etapa data su policial ¿Quién me usó el cepillo de dientes? A esta obra siguieron: ¿Dónde se escuende el duende? (trama policial infantil) y Sapolán versus El Hombre Lombriz (historieta antisocial). Su polémico Ensalada rusa entre otras recetas hubiera merecido la censura de la última dictadura militar. Con La malcogida (zamba de doble sentido) incursionó exitosamente en el folcklore pero la consagración definitiva le llegó de la mano de Foucault y su verdad de milanesa, contundente diatriba donde refuta al autor de Las palabras y las cosas sin haberlo leído. A su fértil imaginación le debemos los siguientes títulos (que nunca llegaron a concretarse): Góngora o el antílope, Lo que se va por el agujero del trapo de piso, Cada mes es una boleta de la luz, Frases para ALMANAQUE 2005 (selección inconclusa). Actualmente se encuentra preparando una traducción de Poe denominada Del latido delator y de más relatos. Para solicitar su obra en formato eléctrónico (es gratis): moureumartin@yahoo.com

Poética:

La lectura y escritura es como un tomar mate solo. O sea, si el mate no es más que un soporte del diálogo, en el hecho de tomar mate solo se da esa paradójica conjunción de elementos que, en mi caso, conforman la experiencia literaria: el lenguaje y la soledad. Así, entre uno y uno mismo, la comunicación está pero incompleta y a la vez cumplida. En ese contexto, mi escritura podría ser entendida como una mancha más de mate que se me cayó en la hoja.

Poemas:

SOLEDADES

I

Si yo viendo colón-independiente
Vos le comés las uñas a la espera
Si me hablo con el mate solamente
Te saludás tu imagen en vidriera

Soledades de un viernes con partido
Después acabaremos los dos juntos
Para sincronizar nuestro latido

II

Vos por una película cualquiera
Y lloviendo en colón- independiente
Nokia llaves marlboro billetera
El rolfi montenegro de suplente

Soledad viceversa sola/ solo
Pero cuando acabamos los dos juntos
Somos más que dos somos uno solo

a Cristo mi precursor

Cuando la Tierra era
plana como el mapa
de la llanura pampeana
y la historia antigua
descontaba sus años,
los átomos que me componen
andaban dispersos por ahí.
¿No te tocó un chicle bazooka
anunciando mi advenimiento?
Echada la cuenta de los planetas
los entonces y las caras,
en esta anatomía mis átomos
se complicaron. Que salten
las alarmas de los autos,
que los celulares se queden sin señal.
Incontenible. Inalcanzable.
Allá del planisferio y los relojes
y de los espejos, soy el desconocido
que chau a tu pasar.
No vengo a tocar timbre
los domingos a la mañana,
redimirlos de ese odioso dios
es el mandado que tengo.
Levanto los puchos tirados
y le doy una pitada, así
voy siguiéndole el rastro.
Con tal de un probar de ajenos secretos
también supe empinarme su vino divino
y en el fondo si Cristo
le hubiese visto
la cara a cara a Dios,
jamás habría ido a la Cruz.
Desconocido pero inconfundible
soy algo más que el número
de átomos míos. Mi nombre
completa los crucigramas.
No hay mapa que me pueda contener
ni los cronómetros pueden alcanzarme
los espejos no pueden reconocerme
los espejos. Dios está en todas partes
no puede huirme.

Ayacucho 24 de junio del 2012 Martín Moureu

CONTAINER “esta vida es el olvido”
(la Bersuit) La deshora que raja y
relaja los relojes de Dalí.
(silba el himno un sereno de aburrido)
A lo sumo un tesito taragüí
los cuentos de Dolina y ese ladrido
mordiéndole el silencio a algún bandido.
Y el incluso (silencio) para mí.
Además el camión de la basura
(junto sobras de alguna bolsa rota)
las señales de un ovni a media altura
sin contar la canilla (sus derroches)
porque en cada una pérdida de gota
se resume la suma de mis noches.

DE TRASNOCHE

El tiempo
seria serie/ que causa efecto causa
efecto causa/
de quedado y silencio
hace una pausa/ Tras de noche
c/ cheno a la intemperie/
efecto causa
efecto causa
excusas/ inquietas
como migas en la cama/
Es la noche tras noche
que te llama/ con su oscuro
lenguaje de lechuzas/ Solo
por una calle cuyo nombre/ pero
nista se borra con el barro/ solo pero
tan solo
como un hombre/ Juan Pablo Martín Moureu
bajo la cruz del sur San Andrés/ de Giles
sin un cigarro/ 2 de Abril del 2003/

Mario Ortiz

2010-11-23T23:49:00.005-03:00

Mencionado por:

Valeria Tentoni

Carolina Pellejero

Ana Porrúa

Eva Murari

Menciona a:

Marcelo Díaz

Omar Chauvie

Sergio Raimondi

Eva Murari

Marina Yuszczuk

Lucía Bianco

Arturo Carrera

Daniel García Helder

Sebastián Bianchi

Ana Porrúa

Poética:

No puedo afirmar un sintagma como “mi poesía”. No hay tal. En todo caso son sólo ejercicios, borradores; en todo caso textos en el sentido barthesiano.

Bio/bibliografía:

Nació en Bahía Blanca en 1965. Ejerce la docencia. Su obra lleva el título general Cuadernos de Lengua y Literatura. Publicó el Volumen I (Ed. Vox, 2000); Vol. II (Vox, 2001); Vol. III (Coop. Edit. “El Calamar”, 2003) Vol. IV “El libro de las formas que se hunden” (Edit. Gog & Magog, 2010) y Vol. V “Al pie de la letra” (Ed. 17 Grises, 2010)

Poemas:

Según las efemérides que transmitía la locutora Andrea Guerra, un 20 de noviembre había nacido en la ciudad de Córdoba el presidente José Figueroa Alcorta. La melancolía de esa mañana operaba una aproximación entre dos personas completamente distantes, a quienes uniría nada más que algunas influencias de la constelación de Escorpio, graficables mediante diagonales y triángulos en una carta astrológica, como así también la coincidencia de dos brindis una noche de 1925: el ex-presidente alzaría la copa de champagne en su palacete porteño rodeado de jueces y congresistas para celebrar su cumpleaños número 65, mientras “il signor” Francesco Pagliari alzaría un vaso de tinto en medio del campo, cerca de Eduardo Castex, en el antiguo Territorio Nacional de La Pampa, para celebrar el nacimiento de su hijita Raquel, mi madre.

(inédito)

*

A-

Uno de los primeros principios de la física aristotélica afirma que el movimiento es natural o violento, es decir, causado por alguien, y que las cosas, libradas a su movimiento espontáneo, tienden hacia su lugar natural. Así, un piedra que tiremos a un precipicio cae de inmediato y, si realmente le fuese permitido, traspasaría el fondo del abismo, y buscando afanosamente orificios, pendientes, recovecos en las cavernas, troneras y chimeneas naturales, no se detendría en su carrera cada vez más veloz, cada vez más anhelante, hasta llegar al mismo centro de la Tierra, donde encontraría su reposo definitivo, del mismo modo que, según San Agustín, nuestro alma no encuentra descanso definitivo hasta que no asciende y se aloja en el corazón mismo de Dios.
Mientras tanto, esta piedra y yo estamos frente a frente, ella sobre mi escritorio, yo sobre la pantalla de esta computadora, ambos como casuales pasajeros en una terminal, esperando colectivos con destinos opuestos.
A decir verdad, no sé si es una piedra, o mineral, o qué. Debería tener doce o trece años cuando la encontré con mi hermana en el Barrio Patagonia, en un montón de tierra que había sido removido. Juntamos más, pero a lo largo de los años se fueron perdiendo todas, y a mí que quedó ésta, y creo que a mi hermana otra.
Es negra y brillosa, pero si se la mira a trasluz, en los bordes más delgados revela transparencias verdosas. Siempre convertimos en esmeraldas los trozos de botellas, en diamantes las astillas del parabrisas chocado.
En ese extremo alejado del Barrio Patagonia tenían una casita de fin de semana unos amigos de mis viejos, Ilse y el petiso Osvaldo Linares. Este era en realidad el seudónimo artístico que él, Maximo Levi, usaba como locutor de Radio Nacional y de L.U.7, hasta que fue cerrada por la dictadura militar. Alguien me dijo – cosa que creo muy probable- que sus equipos transmisores fueron confiscados por la Marina, y que después de un tiempo de indecisiones, o por desidia, los terminaron arrojando al mar.
Miguel, que también es locutor, me hizo escuchar una vez una grabación que tiene en su estudio. Luego del gong electrónico característico, una melodía clásica muy melancólica, y la voz de Tito Solís que, entrecortada pero firme anunciaba: “Señoras y señores, a partir de estos momentos, L.U.7 Radio General San Martín suspende definitivamente sus transmisiones por decreto del Poder Ejecutivo Nacional. A los que nos han acompañado durante todos estos años,
a todos,

muchas,

muchísimas gracias…”

Y la música de fondo lentamente desciende.

Vuelvo a mirar contra el cielo los rebordes de la piedra, y me paro sobre la superficie de un lago verdoso, como los mosquitos que, en su liviandad, esperan durante horas sobre el agua mullida. El más mínimo movimiento rompería el equilibrio de esa membrana líquida y lo precipitaría junto a los peces que momentos antes veía agitarse debajo de sus patitas.
Y no, el fondo del mar no es tu lugar natural, te repito, no es tu lugar, como no lo es el de las radios, no lo es el de los hombres que ahí también yacen diseminados, no por movimiento natural, sino violento, el más violento de todos los imaginables, llevados por el aire más allá del aire al que pertenecían. Y por eso los peces no los reconocieron como suyos, y ni siquiera los tocaron, del mismo modo que los buitres dejaron sin picotear el cuerpo de Polinices en la llanura tebana.

*

B-

Jheronimus Bosch, “Cura de la demencia”, 1475-80, óleo sobre madera, Museo del Prado, donde un médico-charlatán con sombrero de embudo practica una incisión en la cabeza de un enfermo para extraerle la piedra de la locura que, se suponía, tenía que estar alojada en el centro mismo del cerebro.
En la Edad Media se solía identificar a los cuatro evangelistas con algún animal determinado. Ahora, Jesús se me aparece como un mosquito.

(inédito)

Daniela Pasik

2010-11-21T15:01:00.004-03:00

Mencionada por:
Horacio Fiebelkorn

Menciona a:
Horacio Fiebelkorn
Irene Gruss
Alejandro López
Mercedes Halfon
Sebastián Morfes

Poética:
La Revolución química que deja la alquimia atrás y los átomos que hacen mierda los bytes.

Nota bio/bibliográfica:

Soy porteña y trabajo como periodista. Desde 2003 escribo al rándom en www.nadapersonal.blogspot.com. Mi primer libro no tiene género exacto y se llama Historia de una chica que se enamoró de un pez, de Editorial Funesiana (2009). En 2010 Sudamericana me publicó Hacerse (crónica, investigación) y formé parte del lanzamiento de Ediciones Tiramisú con átomos (poesía). Pronto me sumo a la Colección Temporal con una novela breve, Inicio.

Poemas:

La rotación
Una vuelta completa dura veintitrés horas
-cincuenta y seis minutos-cuatro segundos-
si las estrellas son la referencia. Pero el giro
es redondo si se mide desde el sol son
veinticuatro horas que es un día sin
la diferencia inexacta de
tres minutos-cincuenta y seis segundos- que nos lleva
avanzar en nuestra órbita.

Lo importante es mantenerse en movimiento
de rotación
de traslación
de precesión
de nutación.

No se puede estar en reposo, los cuerpos
celestes se sabe que nunca están quietos.
La rotación de la tierra es un proceso natural.
Las personas. Tantas vueltas nos podrían marear.

--

T-800: cyborg
Acá al lado hubo un terremoto de ocho
coma ocho grados en la escala de Richter
mientras yo dormía. Yo dormía con la tele
prendida y soñaba intrascendencias importantes
como algo muy de amor con alguien en particular
y no sé bien qué pasaba pero era bastante hermoso
y la tierra acá al lado se movía; se sacudía
a todos de encima mientras yo hacía cosas
que implican amor
y aunque no sé bien qué eran
nos sacudían.

Estamos ahora somos ese futuro
del mundo en ruinas con llantas quemadas
en calles vacías. A veces es difícil dormir
aunque sea de noche todo el tiempo.
A veces es difícil dormir. A veces es difícil.
Dormir de noche todo el tiempo.
Estamos en el futuro ese, el que se imaginó
James Cameron calculo que en 1983
cuando hizo Terminator,
la uno.

El terremoto destruyó medio millón de viviendas
y después hubo un tsunami. Veo las ruinas por la tele
y también leo el nombre del océano.
Los desastres naturales
son de suceder mientras duermo.
Me voy a la cama
y todavía hay réplicas.

--

El benceno es un líquido incoloro de aroma dulce
y sabor ligeramente amargo. El sabor del benceno
es similar al de la hiel. Igual que la excitación por una fiesta,
el benceno se evapora en el tiempo que dura una canción pop.
O dos.

En el estado federado de Hesse, Alemania,
un lugar solía llamarse Darmundestat. Ahora no.
Cuando los chicos y chicas de Darmstadt van a bailar
son capaces de ver -sin gasolina para beber-
las imágenes especulares que forman
las moléculas de hidrocarburos.

(Bajo la bola de espejos, allá,
August le dice a Stéphanie:
“¿Sabías que el benceno
es sumamente inflamable
y está presente en el humo
del cigarrillo que fumás?”)

El benceno era difícil de determinar
pero Kekulé soñó su estructura cíclica.
Yo, acá, con este insomnio,
sólo puedo pensar en el número atómico 110
de la tabla periódica de elementos
que dejé olvidada una vez
en el laboratorio de química del colegio en el que
hicimos con mi curso un poco de nylon y también
olor artificial a banana.

(Despreocupada, Stéphanie, allá,
le comenta a August:
“Me resulta realmente asombrosa
la maravillosa capacidad
que tienen los átomos de carbono
para enlazarse tan fácil entre sí”)

Ahora me gustaría encontrar mi tabla periódica y también
quisiera bailar con vos y los bencenos en una rave
eurotrash en los Balcanes. Los átomos ya están danzando
se enroscan como si fueran serpientes y de pronto
una agarra su propia cola, se retuerce burlonamente ante tus ojos.
Herido como por un rayo, te despertás.
Y descubrís la estructura.

--
(los últimos dos son de átomos, Ediciones Tiramisú)

Juan de Lapala

2010-11-21T14:50:00.002-03:00

Mencionado por:
Germán Arens

Menciona a:

Daniel Durand
Roberto Frangi
Martín Moureu
Germán Arens
Alejandro Rubio

Poética:

Hasta hoy hubo un bache que casi cumple cien años, pero al fin alguien logró dar ese salto que pensaron estaba negado a la imaginación. Sin dudas he trizado los esquemas de la poesía conocida. Yo, hombres jóvenes, les anuncio LA MUERTE DE LA LETRA.
Fueron casi tres milenios de obediencia, quietismo y palabrasanta. Es hora que gritemos a toda voz: ¡LA LETRA HA MUERTO! (el alfa y el omega, “Gott ist tot”). Los invito a analfabetizarnos nosotros los poetas.
La poesía debe responder a una nueva época, la del instante, a una nueva cultura, la de la imagen.

Bio/biblio:

Me seudonimo Juan de Lapala, nací en la provincia de Buenos Aires en 1975. Cursé estudios de Historia y de Lengua.
Publiqué: “...poemas de un poeta”, 2001; “Haikus”,2003; “El torturador”, 2005, y “Yuyal”, 2008. Los cuatro libros de poesías, editados artesanalmente (muy pocos ejemplares). También tengo un libro de microficción que permanece inédito.
He participado en concursos locales y llegado a sacar alguna mención gracias a que pude sobornar al jurado.
Actualmente estoy dedicado a corregir y difundir un manifiesto sobre lo que he llamado Protopoética. Y terminando de escribir “Moto”, poema épico-trash.
Mi blog: www.poemasdelapala.blogspot.com

Poemas:

Mormones

Dos
que
tocan
el
timbre
por
Dios

Emilia

Tiene en los dedos
que tienen todavía olor a Emilia,
mira constantemente si tiene algún msj
y sale a fumar al patio para que no la vean.
Emilia es muy bonita, incluso
cuando hace caca es muy bonita,
según Gabriela.

(lo obsceno dentro de la escena)

A veces Emilia coge con Joaquín,
pero no tenemos que decirle nada
a Gaby porque se va ha poner re mal.

Los labios fritos de Emilia
y la bombacha entre los labios
como un pan en el juguito.

Empleadores

Evasores Sobornainspectores Vacacionadores Ostentadores Condeplasmatelevisores Asadodevoradores Reidores Señores.

Empleados

Negreados Cansados Domesticados Explotados Desesperanzados Fideados
Bicicleteados Sinferiados Forreados Envacacionesdomiciliados Preocupados.

Un poeta

Soy más que
carne las afueras de mis huesos habitando.
Más que
de Dios una redundancia.
Más que
de células escombros.
Más que
mucha amontonada paciencia.
Que
un soñador de miniaturas,
un defecador diario,
un tristicida encadenado
y ojos a luz viva la cicatrizante noche esperando
y energía siendo rumiada
y en las leguas del tiempo un breve carro
y de estómagos xiloideos bocado hecho a medida
y un viento furioso sobre si desparramado.

La Natasha

El tuallón con olor colgado en la silla
y como no hay presión de agua
hoy nadie lo va ha usar.
El San Martín que no se ve de ropa,
la celulitis desde las rodillas,
la cicatriz hasta el ombligo,
la puteada a los coches que levantan tierra.
En una mano un pucho
y en la otra siempre un chirlo.
Un talón fuera de la alpargata,
un helecho y un rayito de sol
crecen en botellas cortadas de Ayudín
con dos agujeros en el culo.
Granos en la frente y en el brazo
un tatuaje que dice: Marcos y Nata.
Y las tetas más lindas del barrio
El Tropezón.

Carolina Castro

2010-11-21T14:33:00.004-03:00

Mencionada por:
Joaquín Oreña

Menciona a:

Alex Colman
Mariano Sebastián Rodriguez
Sebastián Goyeneche / Goyo

Bio/biblio:

Carolina Castro nació en Buenos Aires en 1990.
Trabaja en teatro para niños y ocasionalmente trabaja en obras para adultos,
es estudiante de Letras en UBA y colabora como editora en Nulú Bonsai.
Integra la antología de poesía Atada a la Reacción (Editorial Nulú Bonsai, 2009).
Su blog es www.amarlasursulas.blogspot.com

poética:

¿la cosa inútil más hermosa del mundo
o
la cosa hermosa más inútil del mundo?

Poemas:

Cándida Albicans

I

Desde las entrañas mismas
del tierno molusco
desde lo hondo de todos los pozos
o madrigueras,
desde la garganta de una cobra sagrada
nace una semilla

el cuerpo sufre un desequilibrio
y se convierte en selva

somos vulnerables
y es en este punto donde
se intercectan nuestras historias
de la época de las cavernas

nació la semilla porque
un hábitat propicio para su desarrollo
se da en el cuerpo
porque la tristeza
vuelve permeable a la salud
y así
el síntoma interfiere la señal el conducto
funciona
porque bloquea toda posibilidad de comunicación
y deja la alarma

pero
¿quién nos salva?
nadie hay para suavizar el dolor
nadie que lo apague
y desde la desesperación, entonces,
se escriben las teorías médicas

mientras tanto
una extensa cepa rosada va depredando
con la perfecta logística de las plantas
nuestras partes cálidamente mejores

II

Se acerca el molusco
de un gran viaje viene
se instala en el día Uno
elige un cómodo lugar
preferentemente húmedo
en el cuerpo de lo que luego se llamará
"mujer"
respira como lo haría un aguaviva
con mucha dificultad
mora en la mucosa sensual
celebra las visitas
cuida de la permanente lluvia
sus pertenencias

la mujer
como un nuevo animal que viene
es un espacio fácil
para las batallas biológicas
y esto hace que los moluscos
se vean perjudicados
por lo demás
la mujer
como proyecto de individuo
es propicia para levar

todo puede crecer allí
y los conflictos no se resuelven

los moluscos se las han tenido que ver
con muchos encuentros inesperados
la sorpresa
siempre es excitante cándida
las guerras se suceden
una tras otra
los moluscos yacen y renacen
constantemente
la mujer lo recibe
lo padece
se vuelve una transición;
si fuese agua
la mujer herviría
en ella
los lugares se cuidan con gran recelo
la soberanía es líquida
es fugaz:
ella es un fértil terreno codiciado

pero se impacienta y se debilita
entonces los moluscos
se toman fuerte de las manos
se inmolan

y adheridos como la vasta plantación
se adhiere al suelo en el campo,
defienden su hogar
se lo comen

la mujer pasa a ser también
un grito
da lo mismo si de resignación
o de desesperada victoria

III

“Histeria”
viene del griero ὑστέρα
que significa Útero

Paciente
la mujer acepta naturalmente
ser la morada
de los defectos de la biología

como sirena anfitriona
da cálido asilo
a diversos frutos de mar
que se expanden luego
en su interior y la encienden

esta es la razón científica
más acertada creo yo,
para explicar el origen de la histeria

IV

¿Qué otra cosa
qué otro motivo puede hacer
que ella, la mujer,
se aleje de sí misma?

nada que no sea en su intimidad de altas temperaturas
puede revelársele:
hay sólo un espacio, sólo uno
que vive en ella y aún así no forma parte

¿de qué otro sitio sino del infierno
son oriundos los gérmenes?
la calidez siempre va a descender
nunca la mujer tendrá el cerebro caliente
sí el sexo sí los pies

pero
jaurías de damas ¡miles!
han podido zafarse
yeguas han corrido tan fuerte
que pudieron despojarse de sí
y han escapado de sus peligrosos hijos
gracias a las virtudes de la física

la mujer, además,
si puede entenderlo
quiere ser un astro
lo logra, ocasionalmente,
se queda en un espacio frío
escondida
y lo absorbe todo

V

La fase de la célula negra
que se llama levadura
se dedica a depredar

la fase cuando hay que depredar
es como una llama
y en lo profundo del amor
ahí donde se gestan los hombres
la invasión seduce a los centinelas
y sin más vence y se queda
deshace los recursos
mordiéndole el origen a los hombres

aquí
en el mundo del otro lado de los microscopios
los sexos se mezclan se quieren intercambiar
a la mujer la toma el deseo
de poseer algún tipo de valentía masculina,
pero es evidente su vulnerabilidad
si nos escondemos entre las sábanas

Poseer

La fuerza del león es blanca

Los ojos fieles de la fuerza son negros

[…] La falta de carácter del agua es verde

La carne de los niños es negra

Jean Arp

el niño lloraba caprichosamente
–yo también tengo mis deberes, querido, pero yo
yo los cumplo
porque sino el futuro vendrá por mi
con pezuñas de óxido rojo y gritos enormísimos
a invitarme al subsuelo
a la fiesta oscura de las personas que lloran y fracasan mucho

con el aliento sucio y polvoriento
con suciedad por debajo de todas las uñas
con olor a sangre, a fruta podrida
niño,
mira como la pierna inmensa de los días
te abarcará el cuerpito
la cabeza
mira como el gigantesco pie ciego
te aplastará, niño

caerán sobre ti litros y litros de sopa hirviendo
de armarios abiertos
a media noche con sus puertas dientudas
un enorme cajón negro de susurros extraños
como regalo de navidad que abrirás sólo, en la más plena
y peligrosa soledad de niño
una hermosa casa, un patio colorido
un cementerio en la cucha del perro
el mismo perro
rabioso
y tu soledad de niño despavorida y asustada

el automóvil aniquilará al gato
y por la noche veras a tus padres haciendo el amor
desde tu impotencia de juguete
sin entender el ruidoso dolor de tu mamá

¡oh, pero niño!
mejor anda, ve
¡juega!
tienes de repente
la cara muy pálida.

Ana Lema

2010-11-21T14:00:00.004-03:00

Mencionada por:

Fabián San Miguel

Menciona a:
Luisa Futoransky
Karina Macció
Fabián San Miguel
Damián Ríos

Poética:
Escribir sin más remedio porque, imposible ir contra la naturaleza.

Nota bio/bibliográfica:

Nació en Argentina, en 1973. Publicaciones en poesía: “Babilonia”(2002),“Mapas”(2004), “Words. Images and Poems”(2006) (Inglaterra/ Argentina); participó del proyecto: “Pequeña Antología de la Poesía Argentina” (Tres Haches, 2004) libro-objeto de arte, entre otros. Su blog: entreambasaguas.blogspot.com

Poemas:

NO ME VENDO

Cuervos rebuscan migajas y vuelan hacia otras costas.
Me despoja de todo, ¿viste? hasta de la voluntad.
Hábil carnicero de la felicidad.
No me hacía bien, en el fondo apenas me entretenía.
Por demás sabido, que la costumbre es ladina.

Sinsabores, aparte.
La procesión va por dentro.

ENTRECASA

Mezquino abandono de la niñez sin sueño.
Y tortita de manteca
mamá me da de palos,
papá dobla la apuesta.

En vano protesta cría enajenada
a sabiendas de que los mayores
han ganado la batalla
de antemano.

LA SOBERANA

Tres años después de abandonar la isla,
y en ella a mi amor, vi “Los amantes del círculo polar”.
Su película preferida me contó la noche de mi despedida.
Fue en el piso que compartías con David,
aquel escocés, también separatista,
con quien te escurrías las horas reflexionando sobre

política.

Tu Catalunya, de España: “juntas pero no revueltas”.

Yo en cambio, vengo del sur del mapa, donde los

problemas si bien no escasean, son ajenos a los

reclamos de autonomía.
Habrá sido como para compensar que terminaría

separándome de vos.

La 9 de Julio otra vez cortada
por crispados manifestantes con pancartas
y una pila de neumáticos, ahora, en llamas.

Poco y nada conserva del verde en las plazoletas laterales.
Evocación furiosa de lo perecedero.
Como nuestro amor tan desandado
que me acecha implacable la memoria.
Rebulle de mi hoy.

Celeste Dieguez

2010-11-21T13:36:00.004-03:00

Mencionada por:
Natalia Romero

Menciona a:
Natalia Romero
Claudia Díaz
Naty Menstrual
Simón Esain
Juana Peralta
Rocío Pochettino
Mariano Massone
Romina Freschi
Adriana Kogan
Paula Jimenez

Bio/biblio:

Soy de Chascomús ahora vivo en Buenos Aires. Publiqué en el 2007 “La enfermedad de las niñas” hay poemas míos en las antologías Poesía manuscrita 2 y Mangueras rojas y azules y en Color Pastel.

www.celestedieguez.blogspot.com

Poética:

la pala hundo en el humus humano el metal brilla fluido amalgama es hermoso pensar en materiales interviniendo dialectos explotando por fin en insultos delictivos deleites la fuerza pala la intelectualidad pala ardiendo al rojo hervor de los cánticos que tejen rápido entrelazando la urdimbre los hilos de acero de teoría el dibujo acuarela de la praxis empala la idea por el sexo de la idea por el testuz el torso la idea muestra al fin su liquido vital el palo que sujeta su carne sobre el fuego cociéndola cada palabra mide el tiempo lineal de su utilidad un concepto se solidifica al caer como se enfría de rápido la cera hace moldes también se rearma con nuevo pabilo adentro quemar lo que solo ha sido causa de servicio.

Poemas:

milanesa

ser un poco de carne golpeada para milanesas y decirlo y si esa carne camina y piensa y si ese rebozador me dio el rebozo necesario para cubrirme de las inclemencias y claro también esa carne machucada ha digamos parlamentado un poco con la vida para que le permita digamos una modesta felicidad o forma parecida de paz aunque la felicidad no es justo eso para esta carne que ha sido martillada hasta achatar hasta confundir digo su textura su forma original digamos con un martillo que camina y ha tratado de pactar con la vida una paz que aunque no la haga feliz al menos una milanesa y un suave velo de rebozador que ha tapado las marcas digamos de la machucación y uno parece que camina y habla y martilla digo aplasta de algún modo los nervios que puedan haber quedado un poco levantados y si uno después del estado carne después del estadío milanesa y martillo uno ya camina digo aunque se le escape un poco de rebozador que en un momento cubrió la superficie las marcas pero que ahora por ahí esta un poco marcando otra vez la carne que machuca en la paz machuca pidiendo pactando un poco si ese es el costo de la felicidad y la paz no parece tan tentadora que aunque sea la machuquen la golpeen de nuevo uno inflinge a la carne la marca en la propia marca del golpe otro golpe digo si uno martilla y golpea la paz hasta hacerla marca milanesa y esparce suavemente rebozador por todas sus acciones asi casi como arena para borrarlas para borrar las marcas para que no puedan perseguirla a ella pobre carne ya mancillada y golpeada un poco negra ya del uso pero uno sabe que sigue que va a volver a permitirlo de nuevo a penas pueda martillar y uno empieza a golpearse por anticipado y se ve la carne en el espejo y ve las marcas aunque no se vean aunque parezca paz pan rallado rebozada ya por el tiempo uno se mira y están allí el costo el pacto por haber parlamentado en algún momento antes y después del golpe con la felicidad a costa de marcas y martilleos uno que es terco golpea y golpea su carne la milanesa rebozando allí los errores y caminando con esa carne encima con el alma negra machucada pero tapando con el rebozador lo que está incrustado sequitas y crujientes milanesas .

*

confusión y nubosidad el futuro esa lata

podría acaso hacer un señuelo mitad ave mitad pez para atraer sobre nosotras la presa para atraer sobre nosotras las moscas como una lluvia de vaivén la cristalada nevándonos sobre la quemadura sobre la cabeza tan descubierta pobrecita ay

podría yo con estas mis manos encallecidas encanecidas tirantes jirones ya de carne empolvar cernir un trabajo un gualicho ofrenda que ofreciese un sacrificio alzar al rimador supremo el que conjuga los bienes y males volver a dar la rima el sonido

debiese armar con estas extremas una arcilla un polvo calizo que construya algo que destruya la otrora para presentar una pulida superficie de muela de hueso aguzado que sirva para cortar para desgarrar las telas los elásticos los tejidos que sostienen tan mal la pertenencia a que

deberé yo ahondar aun mas en mi conciencia como en una tierra con las palas con las manos de piedra curtidas raspantes desgajar la integridad hasta extraer el jirón triunfante el retazo que me da voz que me dé la luz visión que me acoja no me abandone caída a un costado cáscara que ya
se desusa tanto cuando la exprimimos cuando nos cansamos de sobarla tanto hasta que perece en la sed

podría yo revertir reconvertir mi paso traspaso trans esa nimiedad que me augura la herencia de disloque y represión familiar esa coyuntura ese hueso que genera que deshereda y no admite y no aduce no absuelve los viejos gorgojos olvidados de la historia personal

que yo hube de conocer tanto el borde para poder fatigarme en las vueltas y yo la que anduve tan sin voz que no pude decir poder por siempre decir decir decir y en tanto callaré seguir diciéndome

que el yo que represento con erre más bofe mas fragmento me desdiga a la vez que me pronuncie y clavar una y otra vez la punta de la incertidumbre sobre el costillar de lo conseguido sobre la tela modal de la mirada del otro

si podré cortar el hilo el cordón que me ata a donde no sé no sabemos hasta donde atados de la cintura sin saberlo creyéndonos libertades y prebendas que no pueda yo peregrinar el camino de vuelta dándole razones a la caída para unificar así una idea una distancia un sistema de
repeticiones lógicas algo un estribillo

con que resortes estiraré el día con que nuevas peleas ensimismada para conformarme y núbil nuevamente nuevamente adverbial

a donde me dejaré rodar vencedora roca impune cuando defienda que tempestades voy a fabricar cuando recuente las horas de estos días que pasan hoy que amanecen sin continuo sin detención en ellos mas que blanda osamenta que se dirige incesante se dirige hacia que

donde beber sedientamente sediciosa tal vez engañando disimulando otra sed otra cara que me de un pasar de máscara que no sabré vestir que arrugaré despreocupada y ansiosa jadeante tal vez desoyendo tanto esas voces no debiera que me dicen no mirar hacia atrás no mirar adonde la
sal

de donde volviendo cuando me quiera acordar y me encuentre ya de paso cuando recuerde allá en ese tiempo que fui ésta que fui ésta y se me presente claro clarísimo lo que debería haber hecho hoy y no hice.

*

diz

diz que vendrá el tiempo de los hombres sensibles
borlas que empapen nuestro corazón como una fruta
seca que se yergue nueva ante el calor del liquido semántico de sol

diz que llegará un arrullo de hombres nuevos atravesando la promiscua turba de
clamidias y ciclámenes partenaires nudosos del estertor ajeno.

diz que habitaremos en celdas sedosas con calmado aroma de madreselvas
y movimientos leves de animales bebés

diz que seremos señoras de nuestra fauna y amantes esposas de fabulosos glandes
que señalaran las trompetas del porvenir en nuestra boca liberada.

diz que reduciremos la miel en la ollita para asar las carnes doradas de nuestras mejores hijas.

diz que emprenderemos las flamantes cacerías bien armadas de sentido para montar las bases de una turgente nación unicornea.

diz que tocaran las puertas de la ciudad y llegaran los viajeros que otrora hayan partido
hambrientos de pezones y pueriles zalemas.

diz que esperaremos en los albores con flores de leche en los pelos y vestidas de plumas de guacamayos para ser reverenciadas como antiguas deidades parlantes.

diz que se acabara la patraña de la envidia entre los sexos y las mutilaciones y todo será procrear y reproducir enhebrar e hilar narrar y cantar.

Marimé Arancet

2010-11-21T13:17:00.004-03:00

Mencionada por:
Alina Muszak

Menciona a:
Enrique Solinas
Diego Muzzio
José María Gútiz
Sandro Barrella
Karina Cartaginese
Valeria Melchiorre
Roberta Iannamicco

Bio/biblio:

Marimé Arancet Ruda nació en Buenos Aires en 1967 y tuvo la suerte de haber vivido en varios lugares del país. Para vivir es proletaria de la literatura y ha publicado los libros Jacobo Fijman. Una poética de las huellas (2001) e Innumerable fluir. La poesía de Edgar Bayley (2006). En cuanto a su poesía hay una vasta producción casi inédita que, algún día, publicará: Elegía filial, Detrás de los vidrios negros, De cómo el mar entre orillas trae hojas del espistolario nunca escrito entre Iseo y Tristán, Cantos de Clytemnestra, Elaboratorio, y otros.

Poética:

Escribir poesía es lo único que puedo escribir, a la par de un par de cosas que, tal vez, se le parezcan (cartas, recetas de cocina, etc.). Escribir poesía porque destapona el silencio amontonado, porque me da alegría, porque es salir al otro y porque es una forma de salir a jugar con toda la seriedad obsesiva.

Poemas:

-CANTO 1-

escuchen

yo quise
escribir mis memorias en papiros
no pude
fue peor la biografía bajorrelieve en el templo
cuando sólo resonó con el rollo de las olas

no existe el olvido acá estoy mi amor de vuelta

he venido

¿puedes creer?

tampoco existe el archivo
no di con él ni aun transpuestas diez mil veces las arcadas de palacio
sólo hallé un muro horadado llamado de los lamentos blanqueado como sepulcro
pero de archivo ni rastro hontanar seguirá habiendo siempre pena nunca olvido
porque es este propio cuerpo el que gime y recuerda sin importar cuántas veces
cruce el umbral atraviese la misma puerta de los leones o de los perros de raza
este cuerpo voluptuoso en los días sostenido en el que como y bebo
por las noches para no comer yo canto pero se empeña la vida e ingiero
tonelada de pescado trago crudos peces quietos irisados y serenos
sólo para imaginar el sabor de mi vulva en tu boca
mi vulva abierta en paso abierto para tus hijos mis hijos mi hija hijita la que [entregaste
para alimentar los falos engordar los egos
sin fin mi canto sobre las olas bajo las aguas tras de los muros junto a las piedras
los vecinos los parientes campesinos se taponan encerrados los oídos para no saber
pues inquietante la lucidez desespera
y yo canto para no comérmelos
dolorosa entono el stabat mater
Virgo virginum praeclara
mihi iam non sis amara
fac me tecum plangere
otras veces
cuando suenan baterías bombos de murgas bongoes
con los tipitos repito sin mi peplo ni sandalias
que no existe el olvido arrancando las cortinas y con ánforas de néctar
acepto que odi et amo pues todo queda indeleble
mi amor de pies sin planta como lonjas de mi cuerpo que no sangra
sólo destila bromuro que florezca

apenas
lo necesario
en los brotes el veneno de esas bellas flores negras y amarillas
apenas
he de cantarle a los vientos hasta reventar
unos hilos unas cuerdas en la gorja para bramar voz en cuello
la sentencia de tu muerte
y advertirles a tus hombros imprudentes
que
distante serás también indistinto
aun en medio de tus burdos pasos burdos
oh tanto
Agamenón
sí
los quise

(De Cantos de Clytemnestra, 2009-2010)

Plan quinquenal

Quienes tengan
ramas frutos y raíces
podrán acogerse
al acto.

Proyecto 1:
Una casa repleta
de hojas y de ojos,
nadie deberá temer
el insulso desfollaje.

Proyecto 2:
Una mesa convocante
del rodillo de palabras
o silencios como bocas
ensambladas.

Proyecto 3:
Un Edén domiciliario
al estilo Frank Lloyd Wright,
cuatro corrientes internas
café sopa té y vino
que marcarán las salidas
y entradas
de los hijos.

(De Elaboratorio, 2007 y aún en obra)

*

Okupa

Una tristeza autónoma
se le metió entre los huecos.
La ven moverse,
crecer,
estirarse
y enrollarse.
Pero no la escuchan.
Nadie
la escucha.
No produce ni el más leve
ruido de respiración,
como los fantasmas,
como los vampiros.

-Ojalá
la casa le quede chica,
el espacio sea oscuro o le falte algún ambiente,
para que se vaya
de una buena vez.

-Ay, no tener
el número telefónico de la Corte de Derrumbes
y otras Catástrofes Espirituales
para exigir
inmediato
desalojo.

-En fin,
esto es todo un contratiempo:
un okupa 1 susceptible y peligroso.

-Por ahora, probaremos negociar:
rogamos,
amablemente,
si no es mucha intromisión,
se retire
a algún solar
más salubre
y más mejor orientado
para evitar la humedad.

(De Elaboratorio, 2007 y aún en obra)

[1] “Contra la desolación, okupassión”, rezaba la pancarta de quienes declaraban indignados ante las cámaras: -¿Es acaso un delito no tener casa y querer; acaso un crimen, no tener caso y, sin embargo, poder hacerse cargo del cuidado y del goce de lo que otros abandonan? Amores o viviendas, es lo mismo: amores donde vivir y viviendas para amar.

Natalia Romero

2010-11-21T13:07:00.002-03:00

Mencionada por:
Alina Muszak

Menciona a:
Romina Freschi
Ana Claudia Díaz
Celeste Dieguez
Silvio Mattoni
Emiliano Bustos

Bio/biblio:

Natalia nació el 21 de febrero de 1985 en la ciudad de Bahía Blanca. Vive en Buenos Aires donde cursa la carrera de Ciencias de la Comunicación en la UBA. Asiste al taller de poesía de Romina Freschi desde 2007. Publicó en la Antología poética “Gratis” (2007), “Ama-Zonia 3.0 Realidad Real” (2008) y la plaqueta “O en última instancia es esto”, Colección Dale! (2009), en editorial Pájarosló. Integra la tercera antología de Poesía Manuscrita.

Blog: www.nataliaromeropoesia.blogspot.com

Poética:

La poesía es religión. Se trata de la creencia. El deseo, los pliegos, la plegaria. La palabra es de agua. Me zambullo.

Poemas:

Las imágenes del recuerdo aparecen en el día vacío de tiempo.
Si miramos desde esa perspectiva puede ser.
Digamos que si. Pero de todas maneras pregunto:
En qué espacio de tu boca podré entrar yo entera.
En qué hueco podrías guardarme hasta que pase la tormenta
Cuánta virtud serena. Orilla humeante.
Ahí en esos momentos.
Ahí te busco.
En qué lugar ubico entonces la percepción del rostro que no habla.
A qué alturas llego para gritar mi nombre. Tu aliado.
Soy un antílope de pelos duros,
Cubierto de escamas rocosas que me protegen del frío.
Ahí está nuestra esencia. Ahí el ruido de lo alado.
Mi cuerpo se tiende bajo la luna.
Veo tus palmas abiertas.
Casi tomas mi espalda toda en tus manos
Y emerjo como una ninfa que recién despierta.
Retomo de tus pies el fervor del aura.
Una criatura.
De esas que saben ver en los ojos
Algún estado de lo real.

*

Desde el extremo de aquel puente puedo ver tu mano
Tu boca viva. Un cielo se abre delante.
Los crisantemos de pétalos viejos se vuelan por los recovecos la luna la tierra.
Hay caracoles que toman mi sueño, y de los miles de deseos
Algunos se posan sobre la fuente.
Hay un cruce más allá. Todavía veo tu mano sobre la mía.
Y adonde podré ir.
Cuál es el recurso. La persecución del suelo. La ladera rocosa llena de sol.
Espero tu mano como la garra del león.
Tu cuerpo abierto un minotauro recién nacido.
La luna sondea el camino.
Una especie de irrupción
Un destello al aire. Claudicar el devenir. En cuántas visiones,
Encaramada y los muelles se siguen abriendo.
Adelante. La sola paciencia retoma el decir de lo ideal
Se trata de los cuerpos.
El surgimiento de la égida del amor.
La batalla de los cuerpos en espera del vencer.
Las espadas de los augurios filosos que retoman el río.
Viendo tu vientre despierto solapado tu espacio desnudo lo tomo.
Toco tus manos abiertas y mantengo el clamor.
Como si dejara mi voz grabada en un cassette.
Para que la tome el mar y te la lleve rotunda, armada herrera
De metal de plata de hierro duro.
La ola ha crecido tanto que esta vez si nos tapa.
Esta vez si la ola nos separa de la tierra.

*

A algún espacio marítimo he de ir a parar
Cuando explote la tierra de tanta pisada.
Cuando se abra en dos dejando salir todos sus secretos.
Mi cuerpo yacerá tendido en algún costado de ese cielo.
Todo en última instancia se debe a la resolución meticulosa del tiempo.
¿Me ves?
Me he vuelto una especie de yaguareté ardiendo
Un extremo del augurio.
Del contraste vital de los cuerpos.
Casi son tambores marcando el ritmo.
Entonces dónde descanso, en qué orilla
Tumbo mi espalda para que la tierra me alimente.
Imagino que de noche los lobos se bañan de luna
Sus pieles serenas se tiñen de blanco.
Desde donde abordo el cielo tan destapado.
Los inútiles decires de una estela.
De bordes de piñatas regurgitando
De insolentes pisadas nocturnas.
Un sapo lento transpira el calor del verano
Delante mío esta tu mano moviendo los dedos uno a uno.
Y mi cuerpo espera tenderse bajo tu espacio.
En algún lugar estabas esperándome
Menos mal que te vi.
Inicio. Seré el santo.
Serás el Dios que toma mi frente y la besa.
Quedo bendecida.
Mariposa de otoño. Bitácora de luz espesa.
Toma mi cuerpo y elévalo.
Que hay de mí cuando te percibo por primera vez.
Que hay de mí.
De luz, de retazos de historia, de mielina brillante.
De golpe se abre el sendero el campo de grillos testigos.
La marea sube, la marea se agita y yo dentro.
Es como si me vieras.
Es como si me dieras el empujón.
La presencia.
Como si Dios te hubiera traído.
Como una aureola de luz sobre mí.
Casi primitivo.
Despierto como las flores del hueco del río.
En qué lugar del tiempo lo real es táctil.
Algo vendrá.

Diego Matteoni

2010-11-21T12:56:00.004-03:00

Mencionado por:

Clara Canzani

Menciona a:

Guadalupe Wernicke

Clara Canzani

Bio/biblio:

Nací en Buenos Aires, el 22 de junio del 79.

Polimorfo: escribo, toco, docente de inglés, etc..

Poemas:

La noche en que me enterraste

La noche en que me enterraste
me comí todas las baldosas de las veredas y
todas las hojas de los árboles que encontré.
La noche en que me enterraste
conté todas las líneas punteadas de la calle y
todas las estrellas y todas las constelaciones en el cielo
y pisé toda la mierda de todos los perros.
La noche en que me enterraste
mastiqué liendres, maté 7 gatos, descarné ballenas y
extinguí 2 volcanes.
La noche en que me enterraste
pude ir a donde no sale el sol, exiliar mi conciencia, naufragar en alcohol,
ó beber todo el Pacífico, pero no.
Fuí a lo de una amiga. Hablamos, cenamos.
Afuera llovía como en el diluvio universal
Hablamos... hablamos… hablamos…
La noche en que me enterraste
hubo eclipse de mar; Poseidón se vistió de mujer
y desentonó borracho canciones de Nick Cave.
La noche en que me enterraste
rocíe de olvido tu nombre, y lo incendié.
La noche en que me enterraste
resucitó la poesía en mí.

*

“qué bien que escribís”, me decís, acto seguido te metés
TODA LA PIJA en la boca mientras el vecino te espía por
la persiana, y vos, con cara de enajenada-paranoica, vas y
apenas la cerrás.
Soy un esclavo, allí, entre tus discos y el ventilador de techo roto
transpiro

La luz de la cocina ilumina el pasillo
hay pelusas
en el piso

El cuadro de Stevie Ray Vaughan enfrente de la cama me intimida
yo flasheo que nos mira y se pajea al vernos
vos seguís ahí, como un pez en su anzuelo preferido
me mirás
me mirás
me mirás
tus ojos se ponen blancos

en orgasmos me revienta la carne

*

No sé si me falta un brazo o estoy anoréxico
no sé si estoy deprimido o han acuchillado al sol
no sé si visitar Júpiter o eyacular en tu hombro izquierdo
no sé si despertar un flamenco o destornillar todas las voces
no sé si me duele el hígado o han llovido martillos
no sé si descifrar tu mente o hundir mi lengua en tu tibia intimidad
no sé si cantar con las manos o invadir Formosa
no sé si sostener el universo o incendiar tu risa
no sé si quitarme la piel o jugar con arañas
no sé si vomitar crisantemos o ignorar a un mendigo
no sé si es jueves o masticar cenizas
no sé si dormir con Cecilia o arrojarme desde su ventana
no sé si coleccionar escorpiones o evaporar mi conciencia oyendo a Miles Davis
no sé si adiestrar focas o apagar el velador
no sé si la noche se desnuda o yo desnudo (mí) la noche
no sé si esquilar ovejas o sobornar al analista
no sé si cenar con amigos o imitar a Sylvia Plath

Sólo sé que hay un feto podrido en el ceamse; y la anarquía, ha
conquistado mis ojos.

IGNACIO MOLINA

2010-09-15T19:56:00.003-03:00

Mencionado por:

Marina Gersberg

Menciona a:

Marina Gersberg

Lucas Oliveira

Marina Mariasch

Paula Peyseré

Clara Muschietti

Aimé Olguín

Alfredo Jaramillo

Carla Sagulo

Sergio Rotman

Bio:

Nací en Bahía Blanca en 1976. Soy papá de Fausto y vivo en Colegiales.

Publiqué el libro de cuentos Los estantes vacíos (Entropía, 2006), el de poemas Viajemos en subte a China (Pánico el Pánico, 2009), uno de divulgación, y la novela Los modos de ganarse la vida (Entropía, 2010).

Trabajo en cosas relacionadas con la escritura. A veces actualizo el blog www.unidadfuncional.blogspot.com

No me gusta hablar de plata ni pensar en el futuro.

Poética:

Me salva / y me condena a la vez / Pensar / todo el día en palabras

Poemas:

Barro

En un mundo ideal
sin explotadores ni explotados
yo podría pasarme
todo el invierno en tu cama.

Pero esto es el barro, corazón,
hay que trabajar todo el día,
darles de comer a unas palomas
y ver cómo se vuelan las demás.

Sepia

Ni los versos salvadores
que en plena madrugada
vienen a sacarme
del insomnio o del llanto,

ni la paja que mitiga
la tensión y la gloria
de escribir veinte páginas
en un solo día,

ni el mambo sepia
de la cerveza y el humo
bajo el sol que amplifica
esta tarde de abril,

se comparan con la magia
de pensar en tu nombre

De Garay hacia el sur (inédito)

Ya dejaron de gustarme
las calles y los ruidos
del norte de la ciudad.

Por eso ahora busco
chicas que vivan solas
en departamentos o pé haches
de Garay hacia el sur,

y trato de pasar las noches
en alguno de esos barrios
donde nunca se sabe

si por delitos o por sexo
por peleas o locura

siempre hay algún vecino
que me despierta a los gritos
varios minutos antes
de la salida del sol.

*

VALERIA TENTONI

2010-09-14T14:35:00.003-03:00

foto de Leticia Aiello

Mencionada por:

Horacio Fiebelkorn

Menciona a:

Soledad Castresana

Horacio Fiebelkorn

Irene Gruss

Marian Lutzky

Mario Ortiz

Liliana Díaz Mindurry

Griselda García

Natalia Molina

bio/biblio:

Bahía Blanca, 1985. Está cursando las últimas materias en la Facultad de Derecho de la Universidad de Buenos Aires. Es investigadora y ayudante de cátedra en esa casa.

Se formó en el taller de Alberto Laiseca. Dirigió la revista La Quetrófila.

Colabora en publicaciones culturales de Argentina y Chile, con reseñas, cuentos, poesías y entrevistas.

Actualmente, co-dirige la revista El Monstruo de la Ría.

En 2009 se publicó Batalla sonora (poesía), por Manual Ediciones de Rancagua, Chile. Este año se publicará la plaqueta La martingala, por el colectivo editorial Semilla. Se proyecta la salida de Ne bis in idem, por Hemisferio Derecho ediciones.

Arte poética

Como escribir con limón sobre una hoja, para que el fuego después.

Tres poemas

Tuerta (de La martingala)

A la memoria de mi abuela Carmen.

Y para dónde voy con la carga tuerta,
con el saco de arpillera y
su lastre como savia
de leche materna
-un caracol que se empecina entre las plantas-.

La abuela arranca
el tallo
aprieta fuerte lo primero que sale de la tierra
y estira
el mundo hacia arriba

le saca el yuyo, lo feo, lo sobrante,
y es fuerte la abuela
es un poco
toro
así, arrancando el yuyo y deja el cantero
tan hermosamente verde
tan absurdo de verde, el cantero

lo deja
como se dejan sobre la mesa del comedor
las cartas ajenas.

*

Tambo (de La martingala)

Que cuando era chica
mi mamá me llevaba al campo
me ponía
botas de plástico Pampero
para que los yuyos no me raspen
-ahora supongo que apenas lastimarían mis tobillos
pero entonces
podían arrancarme un ojo-

y sobretodo
porque estaba lleno de bosta,
-como brillantina de caracol
las vacas también ceden su lastre
a la tierra-

y porque la cuestión no era esquivar
la mierda.

La cuestión
era pisar la mierda sin mancharse la ropa.

Números Romanos (de Batalla sonora)

De habernos acordado antes
deberíamos haber pedido
ser jabalíes.

Aspas
de un molino de provincia.

Tétanos, tuberculosis,
fiebre.

Todos los alientos del incendio.

Un milagro, querida,
que no hayamos muerto en batalla.

Los heridos se cuentan
con números romanos.

FERNANDA PUGLISI

2010-09-14T14:24:00.002-03:00

Mencionada por:

Maximiliano Sanguinetti

Menciona a:

Maximiliano Sanguinetti

Raúl Perriere

Ariel Delgado

Julián Bejarano

Manuel Podestá

Bio:

Agosto 1974, Paraná. Lic. en Comunicación Social y casi profesora. Co-editora de la editorial independiente Abrazo Ediciones Paraná. Publiqué Expediciones Botánicas (2010).

Poética:

Impunidad para decir lo imaginado, lo sentido y lo vivido. Una ruta para ser libre y otra posibilidad para jugar.

Poemas (Inéditos)

Ellas no son biodegradables

Plásticas y coloridas.
Con suerte y un poco más de dinero,
acariciables símil seda.
Ellas adornan floreros olvidados.
Macetas sin tierra, tallos sin raíces.
Reinas truchas de espacios mínimos.
Sobrevivientes.
Amantes de tumbas y altares.
Inmortales.
Brillantes ornamentos desestimados.
Copias fieles, en general, no tanto.
Sintética compañía para solitarios
Siempre están allí, inalterables.

*

Laurencena 2009

Tal vez guardes algún recuerdo amoroso,
dejame decirte que ya no es lo que era.
El vaho inunda esa región metamórfica
recortada sobre un denso y gris humedal.
Ya nadie lava allí su cara, sus manos, sus pies.
Los que quedan prefieren escapar.
Olvidados, marginados, incomprendidos.
Las trampas -cada vez más sofisticadas-
no los deja huir.
Óxidos herrumbran tiempos pasados.
Cuerpos difuntos de ojos vacíos,
de corazones quebrados.
Así, la poesía pierde su significado
y las palabras vacían su contenido.
Entonces, tal vez, ya no sea posible el entendimiento.
Ellos, nosotros.
Nosotros, ellos.
Nuevamente triunfa la impotencia, sin piedad.
Allí sólo florece dolor.

*

a Néstor Sánchez

El sol no entra hoy por la ventana.
Sobre la mesita de luz, Particulares.
El humo aun es una evidencia que envuelve
y se enrosca en el desbordado cenicero de latón.
Las colillas invaden el piso de la habitación.
De fondo la pequeña radio aúlla tangos tristes,
sepultados, escuchados una y otra vez.
Los pies viciosos de viejo bailarín se escurren,
moviéndose al ritmo del 2x4 -al compás de su corazón-.
La pava chilla, avisando que es el momento.
La yerba descansa sobre los restos de la vieja
porque, sabemos, a veces no alcanza.
El camino escogido no se negocia, no se empeña, ni se vende.
Viajes iniciáticos, huellas intensas.
En la biblioteca, conviviendo, don Juan Matus y Gurdjieff.
Profundidades introspectivas.
“Un raro de cierto peligro para el buen negocio de la facilidad
y los lugares comunes que tanto abundan” dijiste una vez.
Espiaste incrédulo -escondido como un niño-
cuando te homenajeaban creyéndote muerto.
¿Te habrás reído entonces?
Esa noche imaginé salvarte y me abrumó la tristeza:
“La desesperación de no poder tenderte una mano,
que nos salváramos juntos”.

ALINA MUSZAK

2010-09-14T14:09:00.002-03:00

Mencionada por:
Mariano Massone

Menciona a:
Natalia Romero
Romina Freschi
Reynaldo Jiménez
Marimé Arancet
Valeria Melchiorre

Bio/bliblio:

Alina Nació un 14 de julio de 1977, un invierno, es diseñadora gráfica, adora nadar.

Fue publicada en Plebella número 17 ¨Aires Contemporáneos¨ (año 2009), en Periódico Ático de Bahía Blanca (año 2008), Poetas al Volante, Pájaros Locos, Plebella y otros blogs.

Tiene publicado ¨Pronostico¨ (año 2008, Pajarosló Editora) y ¨Marino¨ parte de la Antología Amazonia (Pajarosló Editora).

Actualmente realiza el taller de poesía con Romina Freschi.

Su blog es: esanada.blogspot.com

Poética:

Mi espacio es el agua. Construyo desde el sueño. Elijo un sentido lo destapo lo convierto en otro. Sumergir y nadarme. La poesía es un chapuzón. Un estado donde el cuerpo se expande y el corazón expone múltiples sensaciones.

Poemas

qué fluye
gigante y de a poco en ese poco
que es nada y todo
se produce una libélula
en mi abdomen
las alas transparentes
contraforman el aire

*

veo arañas
un cazador me sigue
hasta el bosque dorado
árboles gigantes me entretienen
tengo el estímulo
la coraza el desnudo
siento el alma en la garganta
en las manos dentro del hombre
empujando la piel
acorralada y urgente
me dejo raptar

*

la espuma que vuelve
salvo o desarmo
mientras tu vela pasa
gesticular
como cangrejos plateados
en las piedras de filigrana

*
Siesta:

la panza naranja del ombligo
mientras hay sol y livianos nos dejamos
surfear el tímpano
esa ola.

Juan Desiderio

2010-08-11T23:13:00.004-03:00

Mencionado por:

Sebastián Bianchi

Horacio Fiebelkorn

David Wapner

Ricardo Daniel Piña

Timo Berger

Menciona a:

Daniel Durand

Fabián Casas

Jorge Aulicino

José Villa

Darío Rojo

Bio/biblio:

Nací el 25 de septiembre del año 1962, en el barrio de Caballito, ciudad de Bs.As. He publicado los siguientes poemarios: “Barrio Trucho”, Bs.As., Trompa de Falopo, 1990; “La zanjita”, Bs.As., Trompa de Falopo, 1996; “Angeles parricidas”, Edic. del Diego, 1998; “Tos”, Bs.As., by Trompa, 2002; “Trilogía sacra”, Bs.As., Gog y Magog, 2005 y “Barrio Trucho/La zanjita/ El asesino de Dios”, Bahía Blanca, Vox, 2007. En formato virtual: “Hipnosis” www.revista-atmosfera.com y en el nº 2 de la revista “18 wiskys”, el poema “Argentina”.

Como músico, he participado con mas de 50 canciones, en bandas de rock intituladas: “Aguante de Cancha”, “Hippie Rabioso”, “Cardioflash” y “Jardineros”.

Poemas:

La oscuridad es una estación donde ocurren milagros.
Allí se acurrucan los que no quieren seguir
meditan sobre el devenir de una pena santa
Sobre el pasado triste de los dioses…

Tildado corazón que quiere regresar a su guarida
En las altas cumbres de esta tierra enferma
Donde las cuevas huelen a incienso,
donde la pasión enciende planetas.

La razón es una tela cuyo detrás es un hombre pensando
En el humo en que se han convertido sus virtudes
escrituras vuelan junto al viento del desierto
Buscando oasis para armar y desarmar la pena.

¡que la carne vuelva a ser polvo y el espíritu libre!
De una mente que eligió el paraíso entero
En vez de una tierra donde lo invisible se siente
Y lleva consigo el olvido y un dolor eterno.

*

Las palabras se pierden en el ruido del viento
se mezclan con otras que flotan desde antaño.
Lenguas milenarias, fragmentos invisibles
así, el hombre se une a sus ancestros.

El bufón toma vida propia y enloquece al rey
cortesanas calientan sus imágenes y envainan,
aunque las luces sean tan hermosas.
En medio de la niebla, sean tan hermosas.

*

Bienaventurada dama del agua que cae.
circula eterna hasta que la vida sea.
Tormenta en flor. Orquídea blanca y negra
Mezcla sangre con tierra,

Descansa duerme en las sombras
espera el momento al fin
despega mansa torbellino ante un corazón
en bruma

ultralivianos sonidos embriagan la piel
perfumes y color en los desiertos
sedas y niebla refinan la secuencia
ojos enseñan nuevas vías a otros

Descansa duerme en las sombras
espera el momento al fin
despega mansa torbellino ante un corazón…

*

Vidas, festines y virtudes,
tres tickets para la reencarnación
humo y matices con soltura,
ahúman labios a punto de cambiar
por otros color perla
para cruzar el río en busca de otra isla

La soledad es un templo donde dios es el silencio.
y veneno, el lado oscuro de la ambrosía
vale entonces inspirarse para exhalar lo que no sirve
dejar la carne solo para leer sus huellas
mientras el paso del tiempo ahuyenta el deseo,
y lo convierte en visiones de licor .

Muerte, pobreza y distorsión,
tres tickets que pueden ser eternos
todos llevamos un espejo en la frente,
todo pensamiento así es ajeno
que nos invita a quedarnos para siempre
en las orillas.

*

El danzarín dibuja tréboles mordidos en el aire
Criaturas escondidas en ojos color césped
¿y si te viera con pupilas empapadas en vino?
Tal vez, los seres de tus manos lo sepan

Gritos vienen desde un laboratorio moderno
construido en sueños con dedos paranormales
Ahí están, el que rompe los vitraux de las iglesias
Y el comedor de imanes, ambos atados en camillas

A merced de un aliado que piensa, se inflama
que gira al toque de canciones suaves
He aquí una máquina maravillosa de arte
Maquina que conmueve cuando no mira hacia atrás.

El científico en cuestión, el inflamado
Se sostiene con un bastón al que alumbra la luna
Que entra por una claraboya destruida
y enloquece, y su futuro es de tierra sembrada

por una mujer que construye sueños paranormales
en ojos como laboratorios verdes de jardín
en tanto el danzarín, borracho y desde lejos
regala tréboles a esa dulce dama que alegra.

*

Todos los poemas son inéditos.

Mariano Massone

2010-08-07T18:31:00.004-03:00

Mencionado por:

Mónica Rosemblum

Menciona a:

Romina Freschi

Ná kar Ellifce

Celeste Diéguez

Alina Muszak

Juan A. Crasci

bio/biblio:

Mariano Massone es un estado mental, un espejismo que empezó su efervescencia en 1985. Dicen que escribió algunas cosas en revista Plebella, también dicen que escribió un pequeño libro Fractales i.

Poética:

No más el esculapio, ahora la vanguardia hasta que queme los huesos, los asnos. Cavernícolas me llaman, son estigmas que salen de mí, volviéndose átomos en la atmósfera. ¿Cuánta temperatura hay en un poema? ¿Cuánta volatilidad?

Poemas:

El rocín que, a tranco místico, se asoma

A Francisco Madariaga.

Tanta polvareda dejó ese caballo místico,
al tranco lento, nómada, se asoma
hacia la tierra celeste va viajando.
Acá lo espera la vieja bruja con mate
calientito y no espumoso, no de esos
mates pa’ pelar chanchos sino como
un cimbronazo suave de púas que
alientan el desparpajo general de la pava.
(ella siempre metiendo yuyo por donde mira)
El tranco, que como espejismo, se asoma
lento y agotado, implora esa salvación
a la criolla que nunca tuvo. Escaparse
por el cañaveral y ver la luz que la bruja
protege, por las noches, en el rancho.
Asumir la fuerza motriz que lo eleva y
da revancha a la muerte abrasadora.
Así, como brasitas del asado que se
van apagando mientras el tranco,
el redomón sigue cautivo de las muletas
que utiliza como patas para el cielo,
como el viento para el cielo, como la
nieve que nunca cae en el desierto
pampeano. La nieve que espera, cautiva,
indómita, el aluvión para brotar nuevamente
después de años y años de espera.
El latir del caballo y la polvareda, la marca negra
que el rocín deja en el horizonte
marca el paso de la vuelta a la cueva,
al mate bien calientito y a la bruja que espera,
con yuyos, la vuelta del pampeano nómada
que al tranco vuelve a la catrera.
(ya sin saber que el ritmo ahoga el tiempo,
que el tiempo se vuelve cosa de negros
y estadounidenses el guacho celeste
a paso lento, sin la menor idea de su latir,
encuentra el sentimiento del eterno en el horizonte)
Dale rebenque gaucho celeste
que se envuelva tu tranco en el universo,
la mueca viseral de la naturaleza que te envuelva
para volver a latir airoso en tu encuentro.
Despacio abrirás una ciudadela, un lugar
dorado que te entienda. Volver siniestras
las partículas de polvo, que ellas te ayuden
en tu vuelta. Ya el sol nos baño por completo,
ahora se aprecia el frío del atardecer, fuego
tierno que nos baña como luz de alumbrera.
Ya el cansancio de la labor, la oración de la vuelta
en esa pampa celeste que como un país se genera.
Ahí te veo, Ahí te vuelves y sin ser meloso
ni ser ternero, te busco redomón para que
me enseñes la vuelta a este campo sideral,
a este paraíso subfluvial que en el fuego se encierra.
Ni un átomo queda afuera de tu camino y tu andar
y, la bruja en el umbral, con el llantén te espera
para hacerte masajitos de esos que te gustan.
Esperar, no más, esperar, que la vuelta se haga
sola, con la voz quebrada de andar por el desierto.
Nadie como vos, gaucho místico, sabe leer las flores
de cardo, las huellas que se esconden atrás de los huecos
en la tierra. Oler la lluvia a la distancia, soñar el sol
del día que viene, ver el paraíso renacer, el árbol solo
al lado del río, la sombra que a naides da ese amigo.
Vos, a ese tranco, sabes la música atonal de las calandrias,
el cantar agónico del cuis y la mirada fija de los búhos.
La bruja, con el caldero, con el guiso para la noche,
con los yuyos en el mate que reaniman el gargero.
Te encuentro único como mi canto desairado,
fatal como tu sabiduría del libro de la naturaleza:
leer el árbol, la piedra y la bruja, los sonidos
de las brasas, el rumor de la humareda, y
presentir, como si nada, el silencio que te encierra.
Silencio que no duele en el alma que es unión con
la pampa entera. Y decían que acá había sólo dos colores…
y decían que sólo se encontraba miseria…
no saben los que hablan de vos al rumor al que se enfrentan.
Gaucho celeste, la vuelta a la casa después de la leva
es tu mayor ofrenda a la madre tierra.
Y si huyes de tu madre, vuelve con la bruja que te envenena,
que ella, con inteligencia, sabrá lo que debes hacer.
Verá en tus ojos las marcas de los árboles, el saber sencillo
de los búhos, el aroma del llantén, el ardor de la naturaleza.

Suspensión

Hay un sabueso que observa los movimientos,
es mi juez dorado, abogado absoluto.
Hay un felino que se desenvuelve voluptuoso,
es mi asesino, criminal de las partículas.
En la devolución de los muchos que encuentro
encuentro mi sustento,
soy la bella reencarnación de lo que podría no ser.
Ausencia es lo que me encarga, suerte
profunda que restringe las necesidades, me hace
volver al cero tranquilo y susceptible.
Los rizos que heredé de mi madre
son la forma de un hilo dorado que me atraviesa.

Suspensión

Podrían los suspiros ser intimidades o intimidaciones,
quizás orugas que se tejen su propia tumba,
colisiones de cuerpos que conforman
otros.

Las cicatrices que demuestran la forma arbitraria
son los vacíos que se intentan tapar con consistencias.

Algo cambia,
son los repliegues que se van transformando,
guiño elemental que nos demuestra la subversión
de lo concreto.

Mercedes Halfon

2010-08-07T14:34:00.003-03:00

Mencionada por:

Juan Diego Incardona

Martín Armada

Jonás Gómez

Eloísa Oliva

Menciona a:

Alfredo Jaramillo

Martín Armada

Fernanda Nicolini

Clara Muschietti

Horacio Fiebelkorn

Martín Gambarotta

Sebastián Morfes

Fabián Casas

Ezequiel Alemián

Laura Wittner

Fernando Noy

Bio:

Mercedes Halfon nació en Buenos Aires en 1980. Es periodista y crítica de teatro. Escribe en el suplemento Radar de Página/12 y otros lados. Publicó Dormir con lo puesto por Zorra Poesía y la novela Te pido un taxi, por editorial Sudamericana. Muy pronto Color Pastel sacará una plaqueta llamada Un paisaje que nunca vi.

Poética:

Todo lo que no sea agnosticismo.

Poemas:

Los árboles pierden su carácter en la noche
pero hay algo que entre los muebles se destaca
vos mirando la luna desde dentro del colectivo
imagino eso
como querer correr hacia muchos lados a la vez
como una montaña de precipicios
imagino eso
una larga distancia
un colectivo rodeado de viento.

Nadie va a robarte en la cara
porque entonces no sería un robo
sería otra cosa con otro nombre
algo parecido al amor.
Una esponja vegetal que se hincha
va perdiendo semillas negras
flota y no tiene amigos
algo parecido a un enamorado.

*

Tengo los huesos del pan
el fondo de los vasos morado
en mi casa germina lo que fue
mientras quedamos atontados por la lluvia
no te duermas
hay que pensar muy fuerte en nosotros
el vestido manchado con flores de verdad
que compramos para hacernos la promesa
que todo dure lo que dura el agua en el tarro
que todo quede en los párpados y la boca
que volvamos a ver las fotos del verano que viene.

Un día las cosas dejan de ser simples para vos
todos tienen su verdad pero la tuya
como el pan, no tiene huesos.
De noche nos amigamos con el aire
las luces del cerebro
la capa que nos envuelve se agita
como el pan, endurecemos.

Damián Ríos

2010-08-07T13:12:00.005-03:00

Mencionado por:

Mariano Blatt

Carla Sagulo

Marina Gersberg

Menciona a:

Julián Bejarano

Carlos Gradin

Julia Sagulo

Federico Moura

Bio/biblio:

Soy entrerriano y nací en 1969. Junto con Mariano Blatt dirijo Recursos editoriales. Dirigí y fundé Interzona.

Publiqué La pasión del novelista (Deldiego, 1998), Poemas perros (Belleza y Felicidad, 2002), El perro del poema (VOX, 2004), Habrá que poner la luz (Eloísa Cartonera, 2005), La misma luz en todas partes (2006), y pueden encontrarse trabajos míos en diversas publicaciones pequeñas, en el Diario de Poesía, Los amigos de lo ajeno, la antología en CD ROM Polvo (Voy a salir y si me hiere un rayo); varios de esos textos aparecen reunidos y articulados en los libros El perro del poema y Habrá que poner la luz.

Poema:

Contestame

Hay historias mal contadas
sobre la mesa, tragedias familiares,
la larga huella del amor,
el amor, una botella de agua traspirando,
un mate con yerba usada y un termo y papeles,
libros, de un paquete de cigarrilos, colillas y más
libros abajo de la mesa
o ruidos, té caliente o apenas entibiado
y una carta que vamos a contestar:
Querida Lidia: me mandaste una carta
cuando ya nadie escribe cartas y menos se contestan,
no se usa, digamos, no sé qué decirte
acerca de eso.
Nos vimos una tarde, en una lectura
de poemas, vos estás presa,
aunque quedaría mejor decir “privada de tu libertad”
en este país donde la política... en fin
pero el asunto es que estás presa
y no voy a preguntar porqué
y decís que mis poemas te han conmovido
la verdad es que si yo estuviera preso
me conmovería casi cualquier cosa
o casi nada y en ese sentido entiendo
entiendo que te conmuevas
porque un poema es casi nada.
Un poema sirve para pensar que hay
cosas mejores. En ese sentido,
los poemas funcionan como promesas,
existen para que se cumplan
pero tampoco en tan necesario;
alcanza con que existan.
Son como el olor a tierra mojada
que trae el viento antes de la lluvia.
Te cuento: tengo una gata
y es lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo
también tengo una casa y un montón de libros
que no he leído aunque sospecho que no extraeré de ellos
nada distinto de lo que conseguí de los sí leídos que son un montón
y que perdí y regalé y vendí. Los escritores
son todos unos cínicos y la única diferencia es que algunos
escriben bien y otros escriben mal y a veces los que escriben
bien empiezan a escribir mal es decir que bien poco los diferencia.
Algunos escritores tienen familia y se manejan mal con ese tipo
de cosas, en realidad todo el mundo se maneja mal con esas cosas.
Es que no hay manera de hacer las cosas bien.
En mi caso, me siento querido, me lo hacen saber a cada rato
pero hoy encontré a mi novia mirando televisión
cuando ya amanecía. Le di un beso y apagamos el televisor.
¿Qué hacía mirando televisión a esa hora?
La culpa la tienen los canales de cable que pasan cualquier porquería
a cualquier hora. Antes de empezar a escribirte
pensaba en las cosas que hay sobre la mesa
y quería hacer con ese pensamiento un poema
y mandártelo a modo de contestación de la carta
que recibí; me alegró haberla recibido.
Mi gata me despierta a la mañana y me pide comida,
me gusta darle el alimento y acariciarla mientras come.
Después se echa en un sillón naranja que tenemos
y se dedica a lamerse toda. A veces la miro mientras
se lame y ella me sostiene la mirada, como invitándome
a que le haga alguna pregunta. Yo le pregunto y ella
se sigue lamiendo porque considerará que mi pregunta es demasiado tonta
como para que merezca una respuesta.
Ahora mi novia duerme en la pieza de arriba.
Me divierte despertarla porque siempre me pide que la despierte diez minutos
después y así se pasa el rato. A mí me parece que mi novia hace muy bien.
Es pedagógica a su manera: siempre hay que pedir diez minutos,
a riesgo de llegar tarde a casi todas partes, así pasamos el rato, para siempre.

Te dejo un beso.

Inédito.

Sebastián Bianchi

2010-04-17T13:05:00.005-03:00

Mencionado por:
Manuel Alemian
César Bandin Ron

Menciona a:
Ezequiel Alemian
Eduardo Ainbinder
Darío Rojo
José Villa
Daniel Durand
Manuel Alemian
Juan Desiderio
David Wapner

Bio/biblio:
Buenos Aires, 1966. Publiqué recientemente “Manual Arandela” y “Poemas Inc.” Estos y otros pueden verse en www.poemas-inc.blogspot.com

Poética

............Hoy me tropecé con tus ojos violetas y solos.
Me besabas con la lengua en mi hocico de ramera.
Venas calladas, no fuimos invitados a la fiesta de la
perfección, del antidolor y los palacios.

...........Los poetas oficiales hacen cruces.
Y los fantasmas llevan babuchas a la moda.
Esa que chatea con la noche cuenta de sus pródigas
migajas a las hazañas.

..........Por eso, ahora que las esquirlas del verano se
desparramaron por el éter y las alas se transforman,
vendrás a buscarnos en el barro, a nosotros
que cantamos los lamentos de los césares idiotas.

Poemas:

1° Oda matrimonial

Ensimismado, junto al mausoleo
de los esposos, en el rancio
almacén -en el corazón
poetizado al mango- un Hölderlin
de Avena yéndose con el viento
de las amapolas.

Petrificados, mármoles de
granaderos, voces que escriben
las lápidas.

El camino de los vates solteros, quemados
en la fiebre de su solo cuerpo
que se deforma… ¡Y van

a parar, cada tanto, en la temporada
en que la más lampiña mejilla
renace, del púrpura al violeta, alegres
tras el tornasolado monóculo!

Visiones del libro cristiano

¿Oléis el olor que sale del trasero de la gente de bien?
¿Olfateáis la rosa comparándola con las pinceladas del impresionismo,
sabés de sus períodos importantes: la fase de nacimiento
del movimiento, su faz madura y la de declive, ocaso y supervivencia
en forma de libros?

¿Los hojeáis los comprendés los corrompés a fuerza de buscarte un traje
que calce a tu locura?

¿Oléis el olor que sale del trasero de la gente de bien?
¿Avanzás por las hojas sumergidas en el estiércol sabiendo que cuando llegues a casa será lo mismo?
¿Qué abrirás la ventana de herrajes coloniales pintados de verde
y oirás rechinar los goznes de los millones de esclavos que se apilonan
en tu diploma de doctor en ciencias difusas?

Nueva canción

Doblan los sables curvos
sacando chispas por los agujeros
de dos bonetes

Y suben al hipocampo
por una reja 40 reyes
hipnotizados

Salen a la mañana
unos fleteros críticos
del sistema

Y gritan hijos de puta
a una viejita que mea
en la florería

Todas las religiones
te cuidan que no te
ensucies los genitales

Y afuera llueve milonga

Afuera llueven jeta de chanchos
que tienen llagas
que supuran adrenalina

Nocturno

En una letrina apenas entrábamos midiendo
los versos y los borradores en metros mayores.

Salíamos del subte a horas extraviadas
exponiéndonos a los cuervos con sus sirenas aullantes.

Yo no planteo una fórmula

Yo no planteo una fórmula, yo sólo digo lo que siento
aquellas cosas simples que me hacen feliz. Soy en esto parecido
al doctor Frankenstein, que buscando la vida en las cosas muertas
encontró que la muerte se iba comiendo a sus seres queridos
y que todo lo que había aborrecido -que la vida se acababa con
la muerte- él habíalo creado de la nada.
Y notaba que su consuelo era que se había equivocado
como un tonto.

Y él repetíase constantemente a sí mismo:
Sólo digo lo primero que se me viene a la cabeza.

Valsecito “El cuchitril”

Te besó y fuiste
Piel de un gil melancólico

Y nada de eso sirvió para nada

Fuiste y dibujaste

Oh boca que besas
tele por dentro

Que besas a los avisos de detergente muy lejos

Los novedosos “Quita esas pajas”

Teve(n)amoran

Canto a las viudas del vapor “25 de Mayo”

Cabezas rapadas que van cantando en el futuro, yo los visito con mi máquina del
tiempo que inventé hace antaño en días de soledad y tristeza.

Traigo mi música para todos los muertos, en cada sílaba resuena
el murmullo de una familia. Sus voces quedaron en mí, las amé en los
trenes, las acumulé en los bares, las hice muchas una mañana entre las
enredaderas cubiertas de rocío.

Vi abrirse la boca del hipopótamo y tragarse la nube de mi vida entera,
en una bocanada fui un mosquito para él y mi carne le sabió apetitosa.

Fui un gran bocado par él, por eso soy un fantasma que ha llegado
de los tiempos remotos con la buena nueva a los hermanos del futuro…

…este clavel pulimentado, estas escolleras que cuelgan evadidas
en la propaganda, con los Wincos de los militares captando telepáticamente vibraciones
de actividad subversiva, tarareando a los estribillos y los romances.

PLOMERÍA Y ARREGLOS EN GENERAL. COSTURAS DE TODO TAMAÑO.
Sección IV -Batallón “Uribe y Pampa”. BUENOS AIRES,
La Cautiva. Mensajerías “Anibal”, las únicas que llegan a tiempo.
Señorita soltera se ofrece (Preámbulo para una Obra Social) – Batallón “Pequeños
dominicos”, batallón “Alkaselzer”, compañía de “Televisores apagados argentinos”.

La lluvia a baldazos se aleja a través de nosotros.
En las grietas, en el aire negro, abejorros desquiciados por la carroña.
Susurros pasan por entre las cuencas vacías, como aplanados galpones, los festivales en los rosedales de la música disco. MODA & VARIEDAD, Estreno Inminente. Vestite en
“Casa Mamerto” y disfrutá con sus permanentes rebajas. Te vas a sorprender…

III

Bueno, heme aquí en el cielo. He pecado a lo largo de la vida
para llegar a este tonto pasillo de buenas calaveras.

Ese que veo allí fue peón de albañil,
allí una sirena, una diosa china afrodisíaca, un canciller espía,
una turca de senos del tamaño de una serpiente con sostén de cremallera.

Me parece que mis padres y los padres de mis padres se han llegado como
yo a este infierno -a este cielo de clase media en el que me
lavaban con jabón de tocador Araxá-.

Algunos amigos quieren arreglar la tumba del amigo, otros dicen que no es
necesario, algunos piensan en cemento y piedras cálidas, otros en tierra
como está, otros en laja, en la piedad melodramática del mármol imitación violeta.

He llegado al abismo y siento vértigo

Sonsonetes y cerrojos, y también ustedes, resoplidos:
He llegado al abismo y siento vértigo, fea es la belleza
de la madrugada candente.

Pero vamos corriendo nosotros, a la tontería y al sinsentido,
con las mochilas cargadas.

Haberte empeñado mi tarde soñada a tu estación predispuesta…

Camaradas, búsquenme en la infancia, en el arrebatado estercolero.

*

ROSA LESCA

2010-03-30T20:35:00.004-03:00

Mencionada por:
Marcelo Cutró

Menciona a :
Claudia Prado
Osvaldo Bossi
Paula Jiménez
Nicolás Cambón
Martín Pucheta

Bio | biblio:

Rosa Lesca. Poeta argentina. Nació en El Hoyo de Epuyén, Chubut, en 1982. Cursa la carrera de Letras en la Universidad de Buenos Aires. Desde 2002 participa del taller de poesía y narrativa de Claudia Prado. Publicó la plaqueta Día del Padre (AroAro, 2005). Integró la antología Última poesía argentina (Ediciones en Danza,2008). En el 2010 fue publicada en el volumen II de Poesía Manuscrita.

*

Poemas:

Celestial

1

Tenías el pelo hasta las piernas
entonces eras invencible
lo juntabas en tu nuca
con un nudo que se iba deshaciendo
lo subías como los hombres
se arremangan la camisa
firme detrás de las orejas
mientras hacías con el polvo
de la casa una montaña

quisiera colgarte
de nuevo como un collar
el pelo lacio

2

Una tarde paseando de tu mano
eso es todo
para mí ese sol y tu pelo largo
más largo que el mío
que la calle

3

No dejabas nunca
de mover las manos ásperas
pasabas un trapo húmedo de cera
sin mirarnos sacabas brillo
sumergida siempre en tu labor
siempre callada
esas manos podían
curarlo todo, y sin embargo
me toca enjuagarte los ojos
a mí que no tengo
más que nudos en los dedos

Sin Título. 19.10.09

Podría ser mi hermano mayor
por la edad por los ojos pero
este chico tiene la cabeza partida
una gasa que se mezcla con el pelo
arrastra los pies estira la mano y pide
monedas
como un reflejo un tic

*

¿Por dónde se empieza?
despacio no te asustes
tengo las manos llenas
puedo darte cebolla
atún galletas picadillo yerba
te llevo a casa y sacamos esa ropa
te baño con espuma y un jarro voy soltando
despacio sí
sobre tu frente agua
¿por dónde se empieza?
hay que cambiar la gasa
un pijama escocés como en un cuento
la cena en la cama y una peli lo que quieras
puedo llevarte a casa y esconderte
entre mis hijos podría…
¿curarte? ¿podría? ¿por dónde?
encontrar tus ojos
quizá aparezcan casi trasparentes
unos nuevos

*

Sé que no estás ahí donde te veo
ni imagino a dónde te llevan
de dónde volvés
cada noche con vida

Lengua materna

menos humana
tengo cría que olfatea mis pezones
natural
nuestro lazo es hambre
me echo y alimento

*
en un tiempo prehistórico
rosa encía sobre mi pecho
mientras cubro con lamidas su mollera

*
todavía es pequeña este hambre
mesurada hambre de caldo blanco
pegajoso el néctar
que nos acerca

*
de leche los primeros dientes
en la boca sueltan
un hilo y se envuelven

*
despierta mi niño
con la boca ardiendo
muerde y al morder calma
mastica el pecho
hambriento de carne

*
¡despierta al mundo
de los hombres!

mientras relamo
mi propio cuerpo herido
y cicatrizo

*

LUCIANO LUTEREAU

2010-03-30T20:22:00.002-03:00

Mencionado por:
Marina Gersberg

Menciona a:

Marina Gersberg
Santiago Pintabona
Lola Linares Moreau
Agostina Yacosa

Poética:

Las canciones de Marcadores Nuevos.

*

Poemas:

16.

¿Cuántos tablones hacen un arca?

es el problema

de toda canción el aire

cuando dejaste la taza

al lado de la cama

nadie podía imaginar el sollozo lastimero

hasta saltar las vidrios

igual no quisimos conocer tu pasado ni el recuerdo de la tarde en que

saliendo del jardín por la arboleda de tilos

te figuraste el paraíso en un verso repetido en cuatro renglones

“dame una mano, dame la otra”

era el juego en saltos

y la melodía que tu hermana tarareaba cuando Erik Satie te apretó la mano

como si fuera papá noel; mientras

agarrada a la almohada gemías asintiendo

y se escuchó el ruido de la taza contra la pared de piezas

y sobre las tablas el piso

y millones de restos esmaltados en un dibujo fragmentario

eran millones de animales hace muchos años que

hasta la embarcación por un puente de madera subían

bajo un ritmo muy

triste.

8.

No le tengo afición al deporte

las destrezas prefiero del cuerpo

cuando inmóvil yace

con lealtad

una curiosa inversión del camino

como una risa escamada

nos había permitido remontarnos y

el aire que no esperaba se alojó en el fondo reservado de la piel

¿es la precisión una propiedad?

no entiendo por qué salimos del recinto

se estaba muy lindo en el corazón de la calesa

donde se produce, “durante el verano,

una epidemia en los niños (de la naturaleza)

(de las) fiebres biliosas pútridas, complicadas

con la miliaria, (de) fiebres (biliosas) ardientes durante

el otoño”

y viviendo de traslaciones hay que andar, viviendo

como reptiles en una pecera

haciendo ejercicio

con luz eléctrica.

4.

Empieza la percepción

en el punto en que los conejos

lo he dicho al menos cien veces

mejor volando

aparecen como

esto está muy visto

las hojas que se desprenden en remolinos

un árbol mal enraizado

¡el tamaño de mi esperanza!

(poemas que hablan de gatitos, de cositas, del pasto)

Nadie como esa mujer que

dijo bajo los tilos: “Simone

se prende el pastizal

malditos camiones ciegos”

nunca volvió su fantasma

en una silueta de evidencias pasamos el rato

dejando caer el destino cuando

cuarenta peruanos en cuero

nos vendaron la vista.

*

Nota bio/bibliográfica

Nací en Bs. As. (1980). Estos tres poemas corresponden a un librito inédito y reciente "Me llamo Erik Satie (como todo el mundo)". Anteriormente publiqué "Encantapájaros", que luego subí a un blog con dibujos de Vanina Muraro, pero creo que ya no está disponible. Con Santiago Pintabona escribí un ensayo precioso "Repetición, Variación y Divergencia" que publicó la editorial Pánico el pánico (www.panicoelpanico.blogspot.com)

Marina Gersberg

2010-02-06T20:46:00.004-03:00

Mencionada por:

Jonas Gomez

Menciona a:

Menciona a:
Luciano Lutereau
Damián Ríos
Marina Mariasch
Ignacio Molina
Alfredo Jaramillo
Fernanda Laguna

Poética:

Marlon Brando en ¨Un tranvía llamado deseo¨.

Bio/biblio:

Nació en Buenos Aires en 1978. Es y trabaja de psicóloga. Los domingos junto con Marcela Marcelli hacen ¨Palabras Enredadas¨ un programa de literatura que se emite en una radio por internet. www.ciclopradio.com.ar . En diciembre del 2009 publicó Bajar de un Hondazo, por la editorial Pánico el pánico www.panicoelpanico.blogspot.com

Poemas:

Bajar de un Hondazo

Kit para el hombre sensible.
un buzo con capucha y un pullover con bolitas
un libro usado de Dostoievski o música encapsulada
de las cuatro estaciones
un mini cactus, invierno y verano.
una caja de herramientas con lo básico
martillo, una pinza pico de loro, un par de clavos.

Titanio grado 2
la hora del almuerzo
en la esquina del bar: siempre.
Todos los días pido
sentir los músculos que no tengo
tarta o ensalada.
Él habla de la Wii
se quiere comprar la Wii
para hacer gimnasia, dice.
Habla de barcos y veleros
yo miro afuera
a través del vidrio que refleja
su reloj. Es negro, el fondo,
la malla, las agujas
en un punto dorado
son las doce.

Su primer beso
fue adentro de una carpa.
Playa en invierno, juego
con linternas. Después:
horas por teléfono
sin decirse nada. Llamaba
y cortaba. Llamaba y cortaba.
A veces daba ocupado.
San Clemente, en la boca
dos horas sin respirar.
Podrían haber quedado
en el Guiness de los records.

Mi pequeña revolución
simulada: cambiarte
todas mis carteras, una
torta de coco, algo
importado por un secreto
olvidado. ¿Te acordás
cuando leíamos
Uno mismo encerrados
en tu cuarto?¿Te acordás
de la remera de Fun People
que usaba para meterme
al río del Palmar
donde el agua hervía
no había profundidad
y la arena como nosotros
se convertía en barro?