GABRIELA BEJERMAN


gabriela
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mencionada por:

Roberto Echavarren
Cecilia Pavón
Ná Khar Elliff-ce
Francisco Garamona
María Paz Levinson
Not Poet
Juan Salzano
Patricia Jawerbaum

menciona a:


fernanda laguna
nakar elliff
sebastián bianchi
cecilia pavón
mariano dorr
malu
diego de adúriz
ezequiel alemian
esteban garcía


bio-poética:

me gusta disfrutar
me gusta sufrir
no puedo parar
no puedo pensar
no puedo no pensar
escribo compulsivamente poco
quiero todo
quiero sentir
no me alcanza
dámelo!
por qué estoy acá y no allá?


poemas:

el show no puede continuar

como el piso de una discoteca al amanecer
mi jueguito terminó exponiendo la torpeza
con los lazos de amor desgreñados
no puedo seguir bailando sobre una mesa de vidrio rota
ustedes sólo quieren líneas rectas hacia la angustia
falsa tibieza que no puede acoger
dejo que se escurran entre mis dedos
niebla y peligro, caen las vértebras de la admiración
ya no es una audacia divertida
merezco una categoría estúpida para esta ignorancia
de querer comprar amor con sexy debilidad



no ves que estamos comiendo frutillas con nieve

¡sh!, mi amor, estoy en la cama pensando en vos
a cada lado hay un chico dormido respirando el calor
de un chico a izquierda el calor de un chico a derecha
se acercan me rozan mientras te amo tanto!
¡sh! que no se despierten me estás acariciando con las manos llenas de nieve
tu cara está gritando con la boca llena de nieve

anoche tomamos vino y fumamos y yo quería irme a dormir
y le dije a uno de ellos: buenas noches (le llevé una manta)
y al otro a mi amigo desde lejos vení a dormir conmigo

nos acostamos empezamos a excitarnos
el otro vino dijo que se iba a dar una ducha calentita pero no, no, se lo prohibí
le pregunté a mi amigo lo invitamos? (en voz baja)
sí si vos querés yo empecé vení estamos acá (en la oscuridad)

mi amigo del alma y yo lo hicimos
yo estuve alto excitada cinco días porque te amo pensando tanto en vos
y no podemos vernos! no podemos vernos yo quería sexo
sexo, sexo dios mío lo necesito! pensé todo el día
no podía masturbarme porque quería hacerlo de verdad
no me servía yo sola no, sexo, sexo real, sexo de un amigo
muy dulce yo amándote como una frambuesa derretida
me pregunto quién me dio tanto placer? fuiste vos, frutillitas?
los dos se quedaban dormidos no podían conmigo
con mi amor por vos mi deseo encandilado
se dormían yo empezaba a tocarme yo no hice nada
quería sólo que me dieran me dieran no podían conmigo
porque mi placer es infinito vos lo sabés bien

mi amor, ¿por qué mi cama está llena de manchas?
¿qué significa esto?
tengo sangre derramada por todos lados pero no sé de qué color es
creo que violeta eléctrico vos me ataste tan fuerte cuando te fuiste la última vez?
mis amigos no se dieron cuenta durmieron hasta la mañana
yo me desperté a las ocho a las ocho y media a las nueve a las nueve y media
les hice café galletitas mermelada dulce de leche manteca la leche estaba cortada
café con leche los tres en la cocina el sol entre las nubes dilatadísimas
yo excitada viendo todo desordenado tan divino como el amor dejamos
dejamos el vino los vasos las tucas las sábanas las mantas el azúcar los libros los poemas
todo tirado mi amor tirado como mi amor por vos vino tirado de un barril titanic

tuve que irme a trabajar no importa cuando volví me saqué toda la ropa
pasé la aspiradora puse bolsas adentro de bolsas no sé dónde quedaron
los dos forros en algún lugar están tal vez él los tiró por el inodoro
a la mañana el chico que no conocía estaba en calzoncillos pero se puso los pantalones
para desayunar hacía todo lento yo acelerada sin ordenar dejamos todo así
volví y junté los restos del vino en un solo vaso lo tomé vine a ver si me habías escrito
no nada no me escribiste quiero que me llames te amé entre dos hombres a la mañana
la persiana estaba cerrada pero entraba un rayo fucsia mi amor destilado uvas
un séquito de uvas moliendo mi sexo por eso estaba todo lleno de manchas de sangre
yo quería que vos me hicieras manchar las sábanas porque me diste un cuchillo
tan afiladito con gusto a helado de wild strawberries and cream como el poema
que te leí a la mañana vos soñabas yo amándote con la voz por poco que lloraba

no entiendo por qué mi cuerpo está tan rojo y líquido estuviste visitándome
un fantasma arriba de la cama donde dos dormían yo te amaba toda
entera yo te amaba vos me dabas nieve desde la boca y la dejabas caer como baba derretida
en mi piel turbulenta cómo fue tu viaje en avión? te vi paseando en las nubes
hacías sombras chinescas con el sol ¡sos magnánimo! yo adorándote como una perra
me odiás por lo que te confieso pero te gusta que mi cuerpo esté en el esplendor celeste
del goce ah del goce eléctrico diáfano no tengo piel sino lava ácido strawberry





un cuento sobre hacer un círculo de fuego en la nieve y desaparecer


había una vez un macho muy colorado que se paseaba por las avenidas
cierto día los ligamentos del macho se encolerizaron,
furia lustrosa machacaba hielos de sol en las arterias esenciales
las pitufinas y los estiércoles temblaban, cimbreaban la tierra con caderas de terror
el macho avanzaba como king kong bailando disco chocho
nadie se interponía, o eso le parecía, se sirvió un whisky en una copa,
la antena parabólica de ciudad bólida
se tomó un pase la mujer biónica y creció a un gran tamaño, semejante al de king kong
con telepatía hizo sonar en todas las radios prendidas el mismo temita
burbujeó fuerte, cataratas de champagne manaban de los edificios, haciendo flotar autos
macho echó humo por las cavernas del naso, chorreó un crespón de baba y graznó
una moza que era chiquita fue saltando de edificio en edificio, agarrando un cable liana
en su bandeja llevaba brócolis, árboles tipa, la salsa blanca era una nube manchada de leche
¿qué pachó? le preguntaron las dos al macho, ¿vamos a pachá?
rescataron las ferraris del corrupto y se marcharon al río
los hormigueros rezumaban espuma de éxtasis, saturados de anteojos solares
las bolas del boliche volcaban vueltas, vermú y viromes verdes...
entonces king kong cazó todas las bic con la boca y en vez de morfarlas escribió
* * *

:: commentarios:: 18
At 10 ago. 2006 12:03:00, Anonymous Anónimo : dijo...

Hola. Soy en visitante 25700

 
At 11 ago. 2006 17:00:00, Anonymous Juan Salzano : dijo...

hetaira, hetaira... qué manera de brillar!! me gustó mucho. especialmente el primero.

 
At 2 sep. 2006 23:07:00, Anonymous oto : dijo...

pero por suerte los 90 murieron

 
At 5 sep. 2006 23:09:00, Anonymous malu : dijo...

el cuento es maravilloso!
genia gaby

 
At 11 sep. 2006 21:36:00, Anonymous Anónimo : dijo...

ta bueno

 
At 17 sep. 2006 10:52:00, Anonymous mateo suárez : dijo...

no sé muy bien cuál es la intención de ese conjunto de textos que: 1- se muestra como una especie de confesionalismo adolescente; 2- entroniza la banalidad como instancia poética, pero sin llegar a proponer un lenguaje removedor como lo pudo haber hecho un Andy Warhol (aunque eso de comparar a la supuesta enfant terrible Bejerman con el amigo Warhol sería una injusticia para con este último). En todo caso, estamos frente a una banalidad que deviene escritura que se ahoga a sí misma, porque carece justamente de cualquier intención comunicativa trascendente (o algo que se le parezca). Nada qué decir ni sobre lo que no hay nada qué decir...

 
At 30 sep. 2006 12:25:00, Anonymous Anónimo : dijo...

Ojo con el suicidio

¿Por qué mejor no te lanzás
a la gran aventura del poeta?

vos

la mujer liberada y enferma
que fuma todo el tiempo
y bebe vinos finos
y almuerza uñas de estación

vos

(sí)

vos

¿por qué mejor no te lanzás
a la gran aventura
de que te vean desnuda
con un libro de Silvia Plath
en cada mano?

 
At 15 oct. 2006 22:53:00, Anonymous viejoleon : dijo...

Buena, arriesgada apuesta, sobre la posibilidad transitiva del amor. Me refiero a las frutillas con nieve.

 
At 16 oct. 2006 05:20:00, Anonymous aquiles cristiani : dijo...

en los blogs, o te dicen bárbaro o te dan con un caño, no sé qué es peor.

"escribo compulsivamente poco"

eso es esencial

beso

 
At 24 nov. 2006 12:27:00, Blogger veronicamerli : dijo...

el sr. suárez se contradice, si nada hay que decir... para qué dice?
la poesía no tiene por qué ser una porcelana fina y cara, también puede ser una de las que compramos en todo por 2 pesos, hay que dejarse violar por las poesias de esta chica y punto que tanto
es que hay mucho mojigato querida, no sufráis por la verguenza ajena

 
At 20 dic. 2006 06:15:00, Blogger Juan Xiet : dijo...

gabrielaaa, que bueno encontrarte, con tus historias de frutillas y sexo y toda asi.

un saludo.

 
At 4 ene. 2007 13:35:00, Anonymous Anónimo : dijo...

francos... se dejan sentir... en el de la frutilla, toda esa descripción minuciosa, de detalles cotidianos vuelve al texto una verdadera confesión. no se si son buenos o malos. yo te creo y les creo... saludos

 
At 17 ene. 2007 20:53:00, Anonymous Eva : dijo...

si les crees, son buenos
yo a gabriela le creo
le crei cuando vino a bahia y bailo
y canto
y conto
me encanta este poema con frutillas
y nieve derretida

 
At 24 ene. 2007 11:35:00, Anonymous il giudice in livrea : dijo...

Hay tantas banalidades como frases aristocráticas, en fin. ¿Es que esto se va a convertir en una batalla entre lo fino (o cursi) y lo vulgar? Que la poesía sea como sea,parte viviente del hombre que se desprende para hacerse objetiva y concreta (como dice A. Pellegrini).
Chicos, escriban, escriban y escriban. Que no los afecten nuestras aburguesadas preferencias (a mí tampoco me agradaron estos poemas "banales", pero que se le va hacer).
Que la poesía sea escrita por todos.

 
At 7 feb. 2007 11:27:00, Anonymous Eloísa (debajo del almendro, sí) : dijo...

"tengo sangre derramada por todos lados pero no sé de qué color es"

ESO ME GUSTÓ TANTO QUE NO ACEPTO QUE DESPUÉS DIGA QUE QUIZÁ SEA VIOLETA ELECTRICO...

 
At 19 jul. 2007 14:50:00, Anonymous Arnolda : dijo...

Todo es cheto
Todo es cheto
siempre estuvo bien ser cheto
cheto es fiel , cheto es sensible
...
no hay drama en ser cheto
El argentino sino es cheto se siente una porquerìa...asì somos como argentinos...
horribles!

CHETO ES MEJOR!

 
At 17 sep. 2007 01:11:00, Blogger Mariano Dorr : dijo...

Bejerman es el mejor escritor aregentino vivo.

 
At 14 feb. 2011 13:03:00, Blogger Pablo Honey : dijo...

¿Para qué llamar poeta a una coleccionadora de momentos pueríles? La poesía no debe ser porcelana fría pero tampoco lenguaje trivial a manos de un taxista. El taxísta tachero es y disfruta su actividad, puede que se sienta motivado a hacer poesía, pero pese a que emplee su habla habitual, jamás lo hará en el mísmo sentido.
No me objeten con Bukowsky ni con ningún alcoholico disfrazado de poeta. No hace falta la rima ni el verso inmerso en fina métrica. Pero por favor, no desgastemos la palabra poética, que sin escudo perecemos afuera...

 

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