CONCEPCIÓN BERTONE

mencionada por:

Selva Dipasquale

menciona a:


Ángel Oliva
Mariano Acosta
Beatriz Vignoli
Mercedes roffé
Adriana Borga

Poemas:


CABALLOS


a mi padre Francisco Antonio Aversa,
en memoria


Yo sólo veía del caballo oscuro
el lucero de blanco pelo
que le dividía la frente, la crin
tusada por la parcial visión, por el hecho
de no tener más ojos
que para ver esa estrella. Él
veía la majestuosa genealogía del pedigree,
el pelaje enjoyado por el “masaje”, el
cuidado amoroso, antes y después
de la carrera, el paso airoso,
la apuesta de la corazonada, la gesta, y
lo que yo puedo ver ahora
en el remedo, la copia
-ex profeso inexacta-
que queda en la memoria: el juego
por el juego, por la lúdica
vida, la vana gloria, la herida
siempre enconada del recuerdo. Mi padre.

Un pura sangre, un quemante resuello
de hazañas y rodadas,
un destello de hielo
en los claros ojos. Siempre será
ese modo lejano de amar. La luna,
en un eclipse total, esta noche
que la tierra no la deja mirarse
en los ojos del sol, es fija

de ese amor que me entenebra.

(Del libro ARIA DA CAPO)[Ediciones Del Dock y La Guacha, 2006]





ALGO DE ALDO Y GLOTICA MIA



Yo estuve ahí
pero no vi las patas en la fuente
-me dijo-. Pero ahí estuve. Fugaz
se iba en la diatriba del dolor
injurioso y violento. Diávolo,
diábolo, diantre diamantado. Yo
estuve ahí,
me dijo. Joven,
desprolijo, pero joven,
desordenado pero joven, cuando ahí
estuvo. Y no había Dios,
y no hay, y no habrá. Un ángel
malo, puede ser
que hubiese. Pero no un Dios, mas
sus reses, quizás. Yo no era
un eral, pero era
joven y ahí estaba. La gleba
y yo, siempre. Siervo
de la tierra sí, aterronado sí,
simiente y seminal sí, pero
nunca vendido ni vencido
en la mente donde todo se gloria
según se glosa. Yo
estuve ahí
pero no vi las patas en la fuente.


(Del libro ARIA DA CAPO)[Ediciones Del Dock y La Guacha, 2006]




Elegía para Juan Manuel Inchauspe



Leva en la mirada oscura, navega

el pensamiento en la arruga del ceño, ceñida

como una vela al viento

la cabeza de Juan

en el perfil izquierdo de su cara.

La cabeza apoyada

sobre la mano derecha que rodea el mentón, el candado

del pelo de la barba, la herida

de la boca encerrada bajo el bigote. Alta.

La mano alada eleva la cabeza, la alza

por encima del cuello,

del cogote _como él decía_

sin perder la elegancia, en la elegía

de una vieja conversación: cerveza santafesina

en la mesa de la amistad tranquila, la mesa clara

de Saer y de Juan, en otra foto.



Pero en ésta leva una luz. La luz

de una expresión infusa en los sesos, del peso

inexpresado de eso en la mirada. No

el reflejo de un foco, ni el haz

que se astilla contra un cristal, detrás,

contra su nuca. No.

Una luz en la pupila, un punto iluminado, un asunto

rodeado de pura luz en la oscuridad de sus ojos. Algo

como el alma que no sabemos, el fuego que no inventamos,

el veneno vencido con el mismo veneno. Eso.

Misterio escayolado que en los huesos queda

y fulge en la osamenta su “furiosa estrella: Arturo,

el Centauro, la Osa.” nombres de fuego

dictados a otros hombres, dijo Juan. Acordado,

fiel

al eco de su voz, dijo: “Combate” y

“ Trabajo”. Las palabras, de pronto, anclan

en su cabeza

donde la araña trama

la tela tensa del poema: “Que sea

la frialdad de los otros

lo que ha venido aquí

envolviendo mi cabeza,

empujándome.

¿Qué importa?”


¿Qué importa ahora

la cabeza de Juan, el medio cuerpo

en blanco y negro, el botón de la camisa,

la sortija de un mechón de cabello

apretado a la sien. Un recuerdo de él

en los diarios...?


(No vivió para eso sino para los besos, los labios

que fueron sueños, sudarios, mortaja fluvial de los sueños,

Epitafios de tantos, Tuñón) :


“Todo arde”

Mi cuerpo solo en el desierto del colchón

donde siento que la muerte me abraza

más amorosamente que la vida. Para decir

estuve, estuve en tal pasión,

en tal recodo...


También, Juanele, el Juan

-para los íntimos- en esa fotografía

tomada por Courtalón,

sobre mi escritorio, me abrazaba

en su guía

como el faro que atrae a la tormenta,

y la ilumina, la enfrenta claramente

a los ojos. Esa luz. Y el despojo

de todo eso. La poesía, la vida. Aquello

de la creación que Saer definía como un complot: el lugar

donde se está montando una bomba.... Una bomba

montada en el corazón de una esquina

en la que Juan José te cuenta:

para escribir “El limonero real” tardé nueve años

y a “Cicatrices” lo escribí en veinticinco noches... Esa luz

que no luce, que vela la rebelión, la pelea

velada del cuerpo. El apareo

de ese goce que nace del roce fugaz, de la “rosa real

de lo narrado”. Como

cruzar a nado el vientre del Paraná

partido en dos por un trueno. Por

el filo calado del lamparón.

Y el ruido en el que se quema el río, es música....


(Esa luz, esa acústica. Un sonido abandonado al oído.

En el caracol del oído donde suena esa música. Esa

que no llegaba nunca y cuando llegaba

era seda acordada, cuerdas de un laúd magnífico. El oficio

y el arte, Juan)


Ahora,

roza la eslora de tu cara el fluir. Aflora

igual que el ahogado a otra orilla, el recuerdo:

y vive allí,

no en la mano amputada de aquel amor,

no en el abrazo de tu palabra camarada, sino

en el muñón enamorado de esa palabra.

...............................................Aquello

embelesado en la luz, atravesado por la luz

que leva en tu mirada, que navega

en esa luz primera y última: llama del ser

que fue de luz, ultimado

por ser de luz. Ahora


Se incendia

en la fugacidad de otra tarde, todo. “Todo

arde”, Juan. Porque esta hora

de decepción, que alimenta la rosa del porvenir

se pierde. No se besa. Se muerde

el amor. Se devora, se hurta, se harta. Se atiza

para morir de su fuego. Como el árbol del alcanfor, Juan.

Su llama no deja ceniza.


(Del libro inédito Los Bienes Debidos)



poética:

En mi poética están infusas: la vitalidad inquebrantable de mi creencia y la intensidad de mi vocación, cosas que descubrí desde muy joven cuando aprendí a descubrir la profunda grieta que divide la posibilidad finita del ser humano de sus posibilidades infinitas. Mis cinco sentidos, mis bienes debidos nunca me han permitido pretender que todo está bien en la vida pero tampoco me han dejado no percibir lo bondadoso y lo bello. Mis ancestros me legaron el don de nunca sentarme a llorar sobre la leche derramada y menos a compadecerme a mí misma sino a construirme, a seguir adelante elaborando el dolor y también la dicha, que las más veces devino del dolor. Diría que mi poética es una declaración de mi persona comprometida con esas cosas. En ese espacio sagrado y sin doctrinas, pero tan ético como estético, también están infusos los poetas que fueron mis maestros y mis amigos. Los que están y los que se fueron, son mi faro, mi guía, la brújula de las estrellas: Las Tres Marías y La Cruz del Sur de mi escritura.


Bio/biblio:

Nací en Rosario provincia de Santa Fe, el 23 de abril de 1947. Ciudad donde resido y trabajo en mi taller de poesía y dictando cursos y seminarios. He publicado: De la piel hacia adentro, 1973; El vuelo Inmóvil, 1983; Citas, 1993, Aria Da Capo, 2006. La U.N.L. publicará este año mis libros agotados y la antología Las 40, en las que reuní a tres generaciones de poetas vivas del norte, del sur y del centro de mi provincia. Mi poesía está antologada en el país y en el exterior y traducida a varios Idiomas. Escribo sobre la obra de poetas argentinos en diarios y revistas argentinas y extranjeras.