LUISA FERNANDA LINDO


mencionada por:

Paola Ferrari

menciona a:

Arturo Carrera
Francisco Garamona
Daniel Durand
Miguel Ángel Petrecca
Valeria Iglesias
Julia Sarachu



Poemas:

Una bufanda verde

Todo se definía en estirar

el brazo y estrechar la mano.

No disimulaste tu pesar: el brazo

envuelto en tejidos de lana y algodón,

porque era invierno, entonces te

pareció delicado el gesto de

sacarte el guante verde

que te regalé en el día de

San Patricio, un par de guantes,

un gorro y una bufanda.

Era fines del verano

y era mi modo de decirte

que ese invierno sería nuestro,

pero no fue así.

Sería yo, quien tropezando

entre los adoquinados de San Telmo

preguntaría:

¿qué es lo que quieres de mí?

y antes de esperar una respuesta

paré un taxi, dejándote con un

“no va más”.

Y desde entonces jugamos

a que no nos conocemos

y hacemos simulacros de

nuestro primer encuentro.

En las paredes de mi pensión

siguen colgadas las reproducciones

de Modigliani, y en tu cuello

cuelga esa bufanda que fue

la primera que tejí, pero

nunca lo supiste porque

te mentí, porque te dije

que tejía bufandas, como

te mentí en casi todo.

Y me da un poco de impresión

verte entrar a La Giralda

con una parte de mí colgando

de tus hombros.

Todos llevamos algo de otros,

como si fuese imposible

despojarse de fantasmas.

Yo cuelgo un par de aros

de plata quemada desde

los dieciocho años que me

regaló un surfer de

Lima, y no porque lo aprecie

sino porque me son

cómodos, y acaso a ti te acomode

que yo cuelgue de ti

porque últimamente te paro colgando, y

a la tercera llamada te digo

que mi teléfono anda averiado, pero

la averiada soy yo, que no entiende

nada, aunque no menos que tú, que

te empecinas todas las noches en

escuchar Nocturama, porque algún día

te dije que ese disco me podía, y así

cada vez que llegaba a tu casa

sonaba Nick Cave. Y yo sé

que prefieres el post punk, pero

más te gustaba que me sentara

en tus piernas y empezara a

hamacarme hasta quedar

dormida en tus brazos.

No fui yo quien eligió las velas

en las cenas. Nunca me atreví

a decirte que me producían angustia,

que me retrocedían a los apagones de

mi infancia en los ochenta, atenta

al grito de algún vecino: la luz!

y entonces la habitación se llenaba

de aplausos, y empezaba el festejo, y

una sonrisa brotaba de mis labios, para

distraer mi pensamiento puesto en

la bomba, la torre, los muertos.

Pero cómo explicarte todo eso, si

no lograbas entender que la leche

en mi país es evaporada, y que en el

gobierno aprista el pack familiar:

un kilo de azúcar, uno de arroz y

leche enci, que no era evaporada, y

tampoco era leche: yeso y cal, que

acompañábamos con pan tolete, que

era popular, pero no era pan.

Y sin embargo estábamos los dos

sentados en la misma mesa, en el

mismo balcón, viendo

cómo pasaban las estaciones en

los trajes de la parejita del 5ºB

del edificio de Salguero, y era la

esquina de Soler la que nos iba marcando

el paso del tiempo, porque tú

estabas alienado a tu trabajo, y yo

en el intento de capturar tu atención.

Ya han pasado dos veranos, y no voy

a negar que cada tanto paso

para mirar tu balcón, y

no es verdad que te he olvidado, porque

como en todo te he mentido, pero

de esto nada sabrás mientras

estiras el brazo y pides un café.



**


Olvidé la maleta. Estaba destinada al fracaso.

No lograría hacer la gran Kundera: llegar a tu

casa y desvanecerme, pedirte un vaso de agua

y quedarme para siempre, haciéndote de sombra.

No tenía respuestas y tú, ninguna pregunta

estábamos empatados en el juego del silencio.

La casa era nueva, al menos para mí,

que todo me resultaba ajeno. Los pasillos,

las interminables puertas y el olor a guardado.

Huele a humedad –te dije- abre las ventanas.

Se sale por la puerta –me respondiste.

La preservación de la memoria. mi olvido estallido.

Lugar lleno, lugar vacío, lugar desbordado.

Soy experta en cortar el silencio, y en

producir cortocircuitos cuando abro la boca.

No quería decir una palabra y que todo

terminara como siempre. Tú, diciéndome

que nunca cambiaré y yo, haciéndote reproches.

Odio la sensación de estar haciendo pis

fuera de la tapa, odio cuando siento que

una gotita resbala por mi entrepierna,

imparable y llega a mi tobillo, y lo único que

deseo es que se pierda hasta mi talón

para nunca más volverla a ver.

Estás sentado, mirándome. Me siento una gotita

y lo único que quiero es desaparecer.

No me mires así – te digo.

No me digas lo que tengo que hacer- respondes.

Cuando te veo me dan ganas de treparme

arriba tuyo, y matarte a besos.

Gonzalo una vez me dijo que yo no aceptaba

el miedo que sentía por él. Y me reí, porque

no entendía lo que me quería decir. Acaso

yo te de miedo, y no me aceptas.

Te digo que te extraño, y me dices que

no empiece otra vez con lo mismo.

Un aluvión se apodera de mis ojos, no puedo

ser tan débil. Siento cómo la sangre se

concentra en mi nariz. Creo que voy a llorar.

Nunca sé por qué siempre termino a tu lado.

Ahora iremos a alquilar una película, cocinarás

la cena y despertaré con la cabeza apoyada

en tu pecho. Otro día traeré la maleta.

**

Replegar las palabras, volverse

silencio. Repetir las formas sin

caer en el error de la copia. No

ser siquiera la imitación de otro.

Todo se torna extraño, todo

se torna lo mismo. Yo, sumergida

en la ciudad abandonada, presa de

historias que ya todos olvidaron

menos yo, que me fui y me quedé

en un tiempo suspendido.

Me fui quedando, y quedo en

fantasmas. Quedada es aquella

que se deja estar. Quedada también,

la que se fue jurando no regresar.

Ahora el espejo roto, y mi

empecinamiento por reconstruir

una imagen astillada.

El silencio está hecho de mentiras.

Pero no me convenzo. No puedo mentirme.

No puedo adherirme al silencio.

Hipotecar mi palabra y vestirme de otra.

Alguna vez alquilé frases hechas, habité

lugares comunes y vendí baratijas. Ahora,

no perdono el hecho de sentirme embaucada

en casas sin techo, en donde suenan objetos

hechos de vitreaux. El vidrio me lastima.

Duele el vidrio soplado. Siento vértigo

de adentrarme en la feria de objetos artesanales.

Hecho en casa. Hecho a mano. Hecho mierda.

Desecho.

Y me despojo de todas las palabras que

aprendí en los libros del mostrador de vanidades.

Una sola palabra te legitima. Una palabra te nombra.

Uno mismo se nombra, se llama,

pero no voltea.

**


Bio/biblio:

Luisa Fernanda nació en Lima en 1979. Escritora y actriz. Colaboró con las revistas Lea, Plebella, Umbral. Como dramaturga escribió las obras Deimos (Lima, 1998) ySueño en la ciudad (Lima, 1999). Coordinó el Proyecto Cultural Extravío Letal -artes y letras- (2002-2004). Condujo el Ciclo mE! -homenaje a músicos compositores- (2004). Editora de Pistilo publicación independiente de poesía que reúne textos de poetas jóvenes peruanos y argentinos.

Publicados: Pistilo nº 2 y 5. Manténgase fuera del alcance de los niños editado por Color Pastel (2006), POSTIZAS (Lima, 2007). Más info: http://www.luisalindo.blogspot.com/

http://postizas.blogspot.com



* * *

:: commentarios:: 5
At 1 jun. 2007 23:04:00, Blogger absurda y efímera : dijo...

Me gustaron mucho los dos textos nuevos que no había leído antes. Y no es un formalismo cuando digo que me gustaron, y mucho.

 
At 14 jun. 2007 14:51:00, Anonymous Anónimo : dijo...

Luisa, me encantaron los poemas y me hicieron acordar un poco a la novela de néstor sanchez, "nosotros dos" también como tus poemas, escrita desde el desencanto y la transhumancia. Los destellos peruanos, los edificios, los barrios, todo, da un toque melamcólico, pero de una meláncolia hacia adelante...
besos
G

 
At 3 ago. 2007 17:22:00, Blogger luisa fernanda lindo : dijo...

muchas gracias por los comentarios.

luisa fernanda.

 
At 5 jun. 2008 19:29:00, Blogger Virginia Janza : dijo...

Me encantan estos textos, Lu.

¿Sigo siendo esa nena? NOO ya entro a los 27!

Beso

 
At 17 mar. 2009 16:30:00, Blogger Miguel : dijo...

QUÉ DESCUBRIMIENTO!!!!!


Me gusta, me gusta!!

 

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