SELVA SEPÚLVEDA

selva
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mencionada por:

Dante Sepúlveda

menciona a:

Alejandra Cortez
Alfonsina Brion
Pedro Nazar
Patricio Elizalde
Alejandro Farias

Poética:


Escribo porque no se cocinar...

Poemas:

Anoche gasté medio sueldo
planeando el homicidio de Miranda
y el loro testigo de Jehová.
No es por el fernet
mi dolor de cabeza
ni por el techo a la seis
girando a mayor velocidad
que un ventilador.
Algo mas que las hojas
se marchitan sin ruido
este invierno.
Los cardos cruzaban Av. Don Bosco
hasta la plaza,
vos querías una huerta
en el patio
aunque nunca me convenció la idea
la memoria se parece
a un campo de exterminio.
Ahora tengo una valija
donde cabe mi cadáver,
ninguna foto tuya
y los cuervos
siempre ahí
sobre el trigo.





Necesitàs una mentira para dormir,
buscás en lugares comunes
revolviéndote el estómago.
Por un almanaque sabes
que esta noche hay luna llena.
En un cuarto sin ventanas
seguís hurgando
en la memoria,
alguien promete
quedarse con vos
Pero ya has perdido piel,
amigos
y otras costumbres.
Sentís ese ardor en los ojos
que no han visto nada.
El goteo del reloj
canta la advertencia.
Algo va a cortarse
cuando amanezcas
en tu claustro de sabanas.




























Escenario de un lunes

Es la ruta impar,
el Km 900
escenario donde he llegado a ser
todo lo que mis padres nunca soñaron que sea.
Estoy a cuatro leguas del paraíso
recordando que alguna vez
fui scout, católica, virgen...
(hay cosas que ni la memoria
puede recuperar)
Podría estar en una playa
atestada de gente,
con amigas
siempre alerta
porque cuando la marea sube
la masa bronceada
es capaz de clavarte
una sombrilla en el culo.
Pero esa madrugada
llegó tu cuerpo
con cinco puntos en la escala de Ritcher
a patear mi vaso de cordura
al ángulo.
(un golazo)
¿ Con qué derecho viniste
a moverme el piso
justo ahora, que el cielo
se ha colmado de perros
y mis cicatrices son enormes bocas
que te reclaman?

Es la ruta impar,
el Km 900
Diego de la Vega y la vaca loca.
Es el temporal
que arrancó los techos en Chasicó
y a “Mostaza” Merlo de River.
¿A dónde iré a parar
en la Ford blanca
con este viento de San Puta
sin DT y sin himen?

Es el cuento de Eric en la estación Mapocho.
Es mi sombra dislocada en la banquina,
la insistencia de nacer
sabiéndose condenado
a la silla eléctrica.

Sobre el lunar que buscabas
hasta quedarte dormido
Llueven perros, mi cielo.
Llueven perros.