CLAUDIA MASIN

Claudia
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Paula Jimenez
Laura Yasan

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María del Carmen Colombo
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Andi Nachon
Juan García
Claudia Prado
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Paula Aramburu
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bio/biblio:
Claudia Masin nació en 1972, es escritora y psicoanalista. Publicó “Bizarría” (Nusud, Buenos Aires, 1997) “Geología” (Nusud, Buenos Aires, 2001) y “la vista” (Premio Casa de América, Visor, Madrid, 2002). Ha creado y coordinado, junto a un grupo de artistas, los ciclos de poesía “La mirada”, “Poligrafías”, “El pez que habla”, “La musik” y “El gallo y la luna”.



poemas:

Mi mundo privado
(La vista, Visor, Madrid, 2002)
(basado en el film de Gus Van Sant)

Yo ansié tener un cuerpo que practicara,
como un arte, la ignorancia de sí.
Que cayera rendido con la levedad con que caen
las hojas de los árboles. Cuando fuera inevitable,
nunca antes. Pero de tu cuerpo no deseaba
sino lo que había en él de frágil, de imperfecto:
la cicatriz que te cruzaba el pómulo, las pequeñas
arrugas en la frente. La herida
que te asemejaba a mí. Dos ramitas secas
ante la embestida de la menor brisa,
se quiebran. El camino es interminable, te decía,
da vueltas y vueltas alrededor del mundo
y en alguna de esas vueltas los que estaban
destinados a perderse, se encuentran.

Se dice que a la vera
de cierta ruta que atraviesa el desierto,
es posible hundir una vara en la tierra reseca
y en algún momento brotará el petróleo como un géiser.
Anoche tuve un sueño en el que viajábamos por días
y días para encontrar el yacimiento, a la manera
de los scouts o los cazadores de fortuna
del oeste. Al llegar era de noche,
no había una sola estrella, el pozo
estaba seco. Yo me dormía y te quedabas
al lado mío, cuidando mi sueño. No estabas allí
a la mañana siguiente.

En el sueño, alguien decía:
donde tengas tu tesoro tendrás
tu corazón. Y yo me preguntaba qué pasaría
si tu tesoro se perdiera,
qué pasaría en un juego de cajas chinas
si al llegar a la última,
la que debería contener el objeto precioso,
esa, como todas las otras,
estuviera vacía.




París, Texas
(La vista, Visor, Madrid, 2002)
(Basado en el film de Wim Wenders)

Me gustaría contarte lo que veo, hablarte
de los hoteles abandonados apareciendo de la nada
en el medio de la carretera como castillos solitarios
cuyos puentes levadizos hubieran sido
dinamitados hace tiempo. Me gustaría
contarte lo que veo pero es imposible
hallar un dolor que condescienda
a ser narrado. ¿Vale la pena entonces,
emprender tan largo viaje para ir de un extremo
a otro del silencio? También es imposible
callar por completo: sé que terminaré por llamarte,
como se llama a alguien cuando se está a oscuras,
sin el auxilio de la voz, un estremecimiento
semejante al de esas luciérnagas
que al chocar contra un parabrisas en la ruta,
se deshacen esparciendo una nube pequeña
de polvo y luz, y ésa -quizás- es su idea
de un encuentro.




La raíz (1995, inédito)

¿En serio dije eso?, preguntás, recién despierta del efecto
de los químicos. A veces la voz recuerda sola y dice
lo que la memoria silencia, pero esta vez no. Parecías una viajera
del tiempo que, venida de un cabaret de los años veinte, aterrizara
en una habitación casi vacía, blanca y quieta. Te brillaban a la luz
del velador -flacos- los pómulos. Tuve que contarte,
como a un recién llegado, las vicisitudes de la casa en tu ausencia.
Sólo que en este caso, la casa que habías
abandonado era tu cuerpo. Resulta que algo te dolía anoche, dije,
de una forma que no era posible, que simplemente
no lo era, y decidió el dolor por vos administrarse algún calmante,
de ésos que parecen hechos para suspender,
junto con el dolor, toda posible noción de ser
una persona, y te calman a la vez que te colman de un sueño vacío:
campo recién arado en primavera, ni el tallito
de una flor asomando queda, todo cortado al ras,
un paisaje dormido al que el viento
empuja suavemente a un precipicio donde va a desaparecer
sin resistencia, sin aferrarse a insectos ni raíces,
a esa vida ansiosa y tímida que no quiere morir pero no puede
valerse por sí misma. Sí, eso dijiste, contesté,
y repetí tus frases como si te estuviera devolviendo
un manojo de perlas caídas de un collar que la noche anterior
se desprendió de tu cuello.
No haber estado nunca allí quisiste,
nunca en tu cuerpo, como si de una pócima mágica
vaciada en tu sangre pudiera caer la fórmula
para que aquéllos que alguna vez crecieron a la luz del sol
ahora crezcan a la inversa, abrigados en la oscuridad
que de todo protege, menos
de las palabras que se dicen mientras soñamos
de las frases que se filtran mansamente,
involuntarias y certeras, y explotan como burbujas
cuando el aire del día las toca, a la mañana siguiente.