CRISTIAN VAZQUEZ

cristian
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mencionado por:

Marisa Negri


menciona a:

Cristian Vaccarini
Amalia Gieschen
Mori Ponsowy
Marisa Martínez Pérsico
Silvia Mathieu
Pablo Balbis


poética:

Mi mayor anhelo como poeta es que la gente que no está habituada a leer poesía lea algo mío y me diga: "che, me gusta, y eso que yo no leo poesía". Por fortuna, en algunas oportunidades me ha ocurrido.

bio/biblio:

Nací en 1978 y vivo desde casi siempre en Florencio Varela. Soy periodista: actualmente trabajo en Clarín.com. También doy clases en la Facultad de Periodismo de la Universidad Nacional de La Plata. Escribo poemas y cuentos. Mi blog: cristianvazquez.blogspot.com


poemas:


Moneda recién acuñada


Que hasta cuando veo cualquier habitación con la luz prendida
de este edificio frío como agosto
que recuerdo que me decías que vos también
que
te pienso como un perro piensa en la mañana
como el anverso de una moneda recién acuñada
piensa en su reverso
como una muñeca piensa en su desnudez.

Que evito evitar decir lo que digo
que tal vez (pero es probable) lo único que hago
sea postergar la llegada del silencio

entre nosotros:
la palabra silencio es casi humana
necesita de esa contradicción
para seguir viviendo,
cierro el paréntesis

Que estés pensando en mí o algo parecido
en este preciso instante en
que compongo, que escribo, que leo, que recito
que sabés que te voy deshilachando con cada línea
como el sol al mar

y que ahora entiendas
las pistas dejadas en el primer capítulo
que no hay mal que por bien no se corrompa
ni dure cien siglos
que sentí que nunca me iría
de la mitad del camino entre la soledad y un domingo lluvioso
que había dejado por todo testamento un par de epitafios

Que estos que que repito torpemente
son el razonamiento de un racionalista
el fruto intelectual de un árbol del pensamiento
y de ningún modo
el tartamudeo
de un enamorado estúpido que no sabe que

(voy a faltar a la verdad
es decir, no voy a mentir)


Que es toda la fortuna


Es raro sentir esa cosa rara que llaman felicidad
ese dejarse llevar
por el vértigo de un niño en un tobogán
esa sucesión de comas sin puntos
abolir las rayas de diálogo
y olvidarse de los títulos a pesar de

Han hallado a un hombre flotando en el río
el cuerpo de un hombre flotando en el río
se trata de fulano de tal
de tantos años

Ahora mis ojos se disuelven como el agua
miro el cementerio de mis desdichas
cruces negras y cruces blancas y días grises
que ven crecer las flores desde abajo
todo tan distinto es ahora que
bah
al menos las flores morirán marchitas
sin la dignidad de algún velorio

De lo que se trata es de sobrevivir
sobrellevar sobre los hombros
el cuerpo de un hombre flotando en el río
qué es lo que ha
hemos olvidado
hemos de olvidar
de tantos años

Esta tarde vi el sol oponerse con tanta fuerza al ocaso
que tal vez agosto sea menos lóbrego
nunca he creído en los signos pero
¿puedo hablarte?

Hemos olvidado
y eso no es más que recordar un poco
nunca hablaremos de los olvidos verdaderos
no hay palabras para eso
cuáles de estas palabras olvidaremos
cuáles verdaderamente
cuáles sentimientos (esa cosa rara que)
flotando en el río
hemos de olvidar

No sé qué designio te puso en mi camino
esa sucesión de comas sin puntos
bien sabés que no tendríamos que
abolir las rayas de diálogo
pero el destino es una calle de mano única
que no tolera infracciones.
Yo arrojé la primera piedra
y viste los destellos del sol multiplicarse en el espejo
y oponerse con tanta fuerza al ocaso
y olvidarse de los

Nadie recuerda el nombre de fulano de tal
ese hombre que han hallado flotando en el río
no hay palabras para él.
Se trata de usar las palabras para otra cosa.

todavía las estrellas del cielo
respiran su angustiosa agonía, quiero decir
es demasiado temprano para mayúsculas
aunque quizás no para efusiones mesuradas
ni para trémulos signos de interrogación anotados con la mano izquierda
cebarnos unos cuantos espumosos mates
decirnos palabras que no existen
todavía escuchar una canción de amor

ninguna cruz dura más de un día
es raro de verdad sentir esa cosa rara que (algunos) llaman así


Víctima



Lo imposible es detenerse
sofrenar estos impulsos
atinar a torcer un rumbo
guiado desde algún otro sitio
pensar en un destino diferente
alterar el curso de las historias
oponerse
negarse a la Diosa
dejar de hilvanar estos trazos
trémulos, torpes,
caligráficamente obscenos
frases bacantes
palabras orgiásticas
letras desenfrenadas
en un inefable incesto
orgasmos literarios

los poemas
me van escribiendo en la hoja
lentamente