JORGE AULICINO

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Gabriel Reches
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Gabriel Reches
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Santiago Llach
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poemas:



Tres fragmentos del libro inédito “Cierta dureza en la sintaxis”


1
Cierta dureza en la sintaxis indicaba la poca versatilidad
de aquellos cadáveres; el betún cuarteado de las botas
y ese decir desligado del verbo; verbos auxiliares,
modos verbales elegantemente suspendidos, elididos,
en la sabia equitación de una vieja práctica.
¿De qué hablás, de qué hablás? Pero si fue ayer...
Fue ayer... Estabas frente al lago de ese río:
qué lejana esa costa, qué neblinosa y mañanera.
Lo tenías todo, no habías descendido tanto,
no te habías arrastrado en la escoria
de las batallas perdidas antes de empezadas,
no andabas, querido, en el orín de estos muertos...
Lo comprendo, no era el Danubio, era el Paraná
que marea porque viene del cielo cerebral,
pero aun así...
¿Se justifica la alegre inacción, el pensamiento venteado?
Abeja: la más pequeña de las aves, nace de la carne del buey.
Araña: gusano que se alimenta del aire. Calandria: la que
canta la enfermedad y puede curarla. Perdiz: ave embustera.
Y ahora estás diciéndome que nada en el silencio la nada.
¡Ah, bien! El verbo, de una vez. Nada la nada
con enérgica brazada. De una vez: ¿dónde estamos?
En la morgue, en silencio, tras la batalla
de hace mil años, entre “lo más bajo de los muertos”,
“suspendido el interés terreno”, con un bestiario medieval
que nos habla, querido, nos habla de estas pampas.

12
Es un gran pintor Ezra, dijo el tío, sólo
que cuando el pincel está ya sin pintura
no vuelve a la paleta, lo aplica seco,
pincelada tras pincelada, seco como el río
de sus sueños, como la saturnal Castilla
que no era el planeta de sus antepasados.
De manera que no es un cuadro vacío
sino seco, sobre el que pinta todo aquello que brota
en el campo que es fantasma de su memoria, a
veces con secas pinceladas, a veces con el color
vivo de lo que ha sido vivo, ha tenido estatuto
y códice. Y el sistema de cultivo
se parecía a las leyes escritas por las que el hombre
se regía: cortaba las espadañas, cegaba al que no veía,
arrojaba a la zanja el estiércol de la palabra vana.

14
Era cacería del merodeador y ocaso de la filosofía.
Qué corno (inglés) sonaba entre los silos.
Los paisanos salían en la calesa con escopetas de caza.
Turbio, el poniente, hacía piedras oscuras y
cielos de cigüeña, mas no interesaban en el cielo
despeñaderos de lejanas épicas a los alabarderos
criollos en busca del bandido de pobre filo, ladrón
de tejas y bandolero de lavadero de lana.
Mi palabra en vano incoaba a Platón en la galería.
Era su amor el camino del guindo solitario,
larga trocha, pedregal y vuelo de tero. Aun así
hablaba diciéndole: los cipreses no son sino
longilíneos señaladores en el libro de Dios, que,
como no ignora usted, no hemos leído por las nuestras:
apenas si sus ojos, los de usted, los de tantas,
han permitido que veamos la esterilidad de sus páginas,
y, de un modo u otro, al fin y al cabo, cantáramos
precisamente los cipreses como notas exactas.
¿Entiende? ¡Lo han arruinado todo!
¡Nos han hecho platónicos!
Y ella sonreía, estrictamente en su función,
en ese escenario de ejército y gesta degradados.


bio/biblio:

Jorge Aulicino, escritor y periodista, nació en 1949 en Buenos Aires. Entre otros libros, publicó “Paisaje con autor”, “Hombres en un restaurante”, “Almas en movimiento”, “La línea del coyote”, “Las Vegas”, “La nada”, “La luz checoslovaca” y “Hostias”.


blog:www.campodemaniobras.blogspot.com

poética:

Cierta dureza en la sintaxis.