NOELIA VERA

noe
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Mencionada por:

Martín Rodriguez
Juan Diego Incardona


Menciona a:
(en orden cronológico de descubrimiento):

Verónica Viola Fisher
Martín Rodríguez
Roberta Iannamico
Santiago Vega
Lucía Blanco
Alejandro Rubio
Walter Viegas
Martín Gambarotta
Timo Berger
Juan Diego Incardona


Ars Poética:

El ritmo de los chicos: agotador, tantálico: el mundo que se les canta hacer (creer) con la lengua de los padres, esos minutos de poder antes del silencio, la belleza caprichosa de las cosas y las luchas más viejas.

Bio:

Nació en Buenos Aires el 19 de julio de 1980. Terminó el secundario y se metió en Letras: todavía no sale. Forma parte del equipo editor de Zona Churrinche, una publicación cultural en GBA y colabora para otras revistas. No tiene libros publicados. Administra: www.elbauldelosjuguetes.blogspot.com.


poemas:

sed
cae
la última gota envasada
sobre el ojo seco
mama lágrimas
todo un género succión
toda la tela
drama de miope
que aclimata lo que leo
lo vira a gris enfermo

tengo al oído
la presión del chorro
de la boca de mi abuela
la catarata en sepia
biográfica:
nublada
por otra catarata
vencedora oftálmica

(el peso cardíaco
bancó la operación,
el ojo no)

ve lana ovillada en esa sombra
ciega
de foto vieja de juventud
no mucho más
pero desova oral
el tinto añejo: natal de lo que vino
a pisar: ciudad desierto
patero con uvas pasas
me hace tragar
lo que no veo


Dieta seca

“los niños quieren ser televisores”, leo

”Ma, cuando yo duermo, veo dibujitos”
-dije una vez- hablando de los sueños

después quise ser buzo
para usar patas de anfibio
y una cápsula (una casa) de lerdísima reacción
como ahora pero sin culpa...
vivir en el agua de los ríos imposibles

”olor a parra quemada”, leo
y me acuerdo de un patio de techo de uvas
donde se podía jugar a aplastar frutas caídas
y dejar el suelo negro, lubricarlo un poco,
hacer la buena acción:
la ofrenda pacha
y sin saberlo (que ellos habían dejado,
la más seca de las tierras
tras una boda, tras una boda, repetían
los expulsados de la guerra
cuando aun era secreta)

es el mismo patio pero cubierto
año setenta y dos, faltan todavía
cinco para la huida
damero en blanco y negro
(quince años después,
gris ratón y sin techo: violado por el sol,
saltan dos nenas)
donde ella recibió de mi padre
su primer ramo de cactus
porque las flores ahí no existen ni para los muertos
donde él recibió de mi madre
su primer vaso pinchado
una broma bautista

”todavía”... releo
¿todavía serán así de distintos los cortejos?
el Gobierno sigue
administrando el agua
treinta veces al mes, cuando menos,
se corta,
entonces las piletas se usan para eso
mi abuelo también lo vio
aunque no vivió para verlo
y levantó una, de material,
nosotros decimos "cemento"
abajo del bananero
(la planta más horrible: amarilla, hervida...)
para su memoria después de...
y yo decía que en la casa de mi abuela había palmeras, total,
nadie conoce el color de la disecación
de los champis, de los chelcos,
yo vendía una selva...total...
vuelvo,
en las piletas no se nada : se ahorra
para bañarse, para cocinar, para lavar...
-todo lo que sé, lo sé por cartas-
año dos mil dos, ya no se viaja

mientras, por acá,
ciudad de puerto,
los niños ya aprendieron
el círculo de la obsesión:
”el perro que se muerde la cola y el que deja de ser perro
porque se ve al espejo”, sigo leyendo...
mojan acuarela y se enchastran el delantal:
aprenden rápido del barro,
el futuro perfecto: ya se ven embarazados,
riegan por la boca, por la nariz, por el ombligo:
sangre,
como los bichos
de los dibujos de Mark: incontinentes
pero menstruar es nuestro...

vuelvo,
al lugar en que no hay ni rojo ni negro:
mi primo: que sí nació en los llanos de las salinas,
sueña hoy, para él y para sus hijos, con pantallas líquidas
su suelo blanco

son las familias
que no fueron (las que siguieron raspando huesos)
parte de las quinientas sequías norteñas:
la aristocracia burbujeante, recién adquirida, leo también,
pero que chuparon todo el show de su provincia desde el living
mientras hidrataban sopa en polvo
con el agua del ahorro.


Red
trama sobre las piernas drama
la casa más idiota sobre ninguna tierra
morada y tela para la araña: trampa
de la que teje y espera
la piel del arco inflada en el orgasmo
del campo verde y rayado: es fruta
que mando: una manzana, ese color
en otra lengua.

En el nombre del padre, severo,
de otro, la comedia
intestina y global
de los setenta,
capricho bordado
en sangre,
tribal de células
en una bolsa de compras
que va y viene del mercado
es una bolsa de muerte
al pez

una raiz finita que se tiende
de la cabeza amarilla de una vieja
a su penúltimo viaje de modorra
de la cocina al hall
que era mi abuela

Hebras, estúpidas por libres
que trenzan mis botitas
en el suelo, flúor espeso: blanco
de hoja que resalto y que salteo
adelante-atrás
pateo el mambo de pasos quietos
acá donde todo
lo que hilvano en el piso
decrece y ...
también se estanca