PATRICIA SUÁREZ

patricia
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Hernan

menciona a:

Irene Gruss
Mirta Rosenberg
Diana Bellesi
Edgardo Dobry
Martín Prieto
Fabián Casas
Sonia Scarabelli
Laura Wittner


poética:

Escribir poemas me hace sentir un bicho en el laboratorio de un entomólogo
sádico.

bio/biblio:

Nació en Rosario en 1969. Es dramaturga y narradora. Publicó dos libros de
poesía Fluido Manchester (Siesta, 2000) y Late (Alción, 2003).


poemas:

si de discutir se trataba,
lo hacíamos sobre la trascendencia del arte;
me ponía seria, fruncía mucho los ojos,
-en el fondo pensaba que bien
podían venir mañana los marcianos
y encontrar solo un folleto turístico:
un lago cálido en la helada suecia
y creer que esa era toda
la literatura humana en existencia-;
yo no quería morir
y él quería la fama:
eran dos cosas muy diferentes que no conjugaban;
me gustaba salir con él,
tomábamos cerveza en pubs y bodegones,
él mencionaba autores extranjeros:
walt whitman le servía de ejemplo para casi todo
y yo no sabía a qué se debía
-a veces pensaba que era el único poeta
al que de verdad había leído-;
tenía el síndrome del genio,
vivía entre nubes
y yo entre deudas acumuladas
y facturas vencidas, una hija a mi cargo,
dos matrimonios rotos
y heridas que no cerraban;
pero con él tomaba estas cervezas
-y a veces de la buena, negra e irlandesa-
y me extraviaba mirando su piel, su boca, sus ojos,
preguntándome por qué no nos besábamos a cada rato,
como hacen los chicos,
y qué cosa hacíamos en el bar a fin de cuentas
en lugar de pasárnoslo en la cama;
se precisan de cuatro abrazos diarios para sobrevivir,
según la así llamada terapia de los abrazos,
y nosotros estábamos exangües, pálidos:
no nos dábamos ninguno y no,
no la practicábamos.



Poema editado en Late (Alción, 2003)
De pronto las palabras que estaban en el aire
a punto de desvanecerse se solidificaron
y se guarecieron en las regiones;
hablaban, entonces, las manos;
los muros protegen y los muros limitan:
corresponde a la naturaleza de los muros
su propia caída;
como si hubiéramos sido sordos
o como si hubiéramos sido mudos, los dos.
Estábamos por demás de comunicativos,
no nosotros propiamente, sino el cuerpo:
“Entre gitanos”, dijiste, “no vamos a andar
adivinándonos la suerte”.
En la habitación de al lado alguien cantaba;
no comprendíamos sus palabras:
tal vez fuera algún idioma extranjero;
en nuestra habitación bailaban las sombras,
y cuando las sombras cesaron
pensamos en el instante que vendría luego,
que caería sobre nosotros –un arpón
y un ancla- y yo me pregunté:
¿el próximo instante es el desconocido?,
¿el próximo instante está hecho por mí?
¿o lo hace él? ¿o se hace solo?
Me pareció que pronunciaba
estas palabras en voz alta,
tu piel tan blanca y un lunar negro brillaba
sobre ella como una pupila. Uno de los dos
tendría que levantarse, hablar, fumar,
abrir las cortinas. Pero no queríamos descorrer
las cortinas: detrás de ellas los espectros,
fantasmones, nos acechaban; uno de los dos
pronunció la palabra matrimonio: creíamos
en la conveniencia de complicarnos. La ventana daba
a un patio interno grisáceo y casi miserable,
los sostenes de la mujer de la 415 colgaban;
de otra manera hubiéramos visto el mar.
¿Cómo se llamaba esa playa? Amanecía
y luchábamos:
queríamos tener los ojos sin sueño,
pero no podíamos, no podíamos,
¿quién es acaso el que puede?
Deberíamos, en una hora, hacer, fingir,
una vida normal, mojar la medialuna
que nos servirían, en la taza del café, revolver
con la cucharita luego y no antes de echar el azúcar,
deberíamos estar y estar,
como si se pudiera estar sin pensar nada.




el perfume de los acacios
me animó,
y el arroyo azul
que en aquel punto
se hacía balneario
aunque no había nadie bañándose,
un chico gordo y blanco
y otro jugaban a la pelota
en la arena
y a veces se metían
hasta el tobillo,
el lecho resbaladizo por el musgo.
me quité los zapatos y corrí
puse los pies en el agua
y me volví a mirarte,
lejos, tranquilo, ensimismado,
con el bebé dormido,
ajenos ambos, extranjeros.