KARINA MACCIÓ

karina
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mencionada por:

German Weissi
Ana Guillot

menciona a:

Mercedes Roffé
Diana Bellessi
Mirta Rosenberg
Claudia Masín
Gabriel Yeannoteguy
Virginia Janza
Pablo Müllner

bio/biblio:

Karina Macció es escritora y Licenciada y Profesora en Letras por la Universidad de Buenos Aires. Publicó los libros de poemas Pupilas Estrelladas (-premio Arde Filo, UBA- Siesta Editorial, 1998), Ferina (-premio de la Fundación Octubre, 2000-La Bohemia Editorial, 2001), Lestrygonia (-premio De las Huellas a la Palabra, Abuelas de Plaza de Mayo, 1998- Aurelia Rivera Editorial, 2003), Impresos en rojo (Gog y Magog. 2006) con el subsidio a la creación artística Fondo de Cultura BA. Actualmente, acaba de terminar su primer guión para un largometraje, Y entonces te vi violeta, un libro de poemas, “La Pérdida o La Perdida”, y está escribiendo Amarillo.
En el 2005 ha coordinado el ciclo "El animal perfecto" en el Club Plasma, en el que distintos poetas pusieron en escena sus textos de manera teatral, o en conjunto con artísticas plásticos y musicales. Presentó además un "Collage escénico. 25 jóvenes escritores actúan sus textos" en el colegio Carlos Pellegrini, y las "Lecturas Desdobladas" de Siempre de Viaje en El Desván, Café Cultural del Abasto. Junto a Virginia Janza y Paola Ferrari, estrenó "La Pérdida o La Perdida", sobre poemas del mismo libro, que se ha representado en Plasma, Bestial, en el café cultural de radio La Tribu, y en Belleza y Felicidad. Con poemas de Amarillo, realizó lecturas perfomáticas en Belleza y Felicidad y Maldita Kubana. Desde el 2003, dirige el Festival de Cine y Video de San Telmo, y el Grupo Proyectáte, dedicado a la difusión y exhibición de cortometrajes independientes (www.fcst.com.ar). Durante el 2003 se desempeñó como productora artística de Cabaret Voltaire, espacio de arte y literatura. Desde 1999, es una de las realizadoras de Zapatos Rojos, encuentros de poesía, página web y ediciones alternativas (www.zapatosrojos.com.ar).
Ejerce como docente de Literatura y de Semiología, y se dedica a la coordinación de talleres literarios desde hace más de seis años. Esta tarea desembocó en el proyecto Siempre de Viaje (www.siempredeviaje.com.ar), que se propone como un espacio que va más allá de la producción, lectura y análisis de textos ajenos y propios, buscando generar espacios para la difusión de las obrasliterarias en progreso.



blog:

www.karinamaccio.blogspot.com

www.siempredeviaje.com.ar

Poemas:

La pérdida o La perdida
(inédito, 2005-2006)


Acá estoy
tratando de hacer algo distinto de lo que hago
porque vine pensando que no recordaría
y todo, todo, todo,
todo, todo, todo,
hace que mi mente
se pierda, me pierde
en esa ventana (en vos)
esa gran ventana que ostenta
su ilusión
vidriada
su cierre, el límite
se desdibuja
ovillo de hielo
cristal líquido
liso
soy
y así viajo
hasta el momento en que nos juntamos
acá
casi primera vez
y no imaginaba
no prevía el impacto
el primer maremoto de mi cuerpo
ocasionado solo
por hablar
por pensar
unas palabras conectadas de a dos
ALGO
se hacía surgía se levantaba de repente
castillo
árbol
piedra
hoja
verde
Entonces nos salvaríamos y seríamos
gigantes
vos, rey
yo, la ubicación clave, la imprescindible
la que manda.
Entonces mirábamos esa copa viejísima a través de la ventana
a través de unas rejas con más años
muchos más
que nosotros
esa corona verde, esparcida
-tan atrás-
de hojas aclaradas por el sol
nos daba aire
nos inspiraba
nos inflaba y entre los dos -los tres, los cuatro, los miles- volábamos
hasta el cetro natural
-centro-
y ese agitarse leve y tierno
gracioso
ese agitarse preciso al son
de la brisa transparente
de las manos delicadas
de las ondas del aire
ese agitarse tan de los cuerpos enlazados
enardecidos entre las ramas de nuestras lenguas
disimulando
-el entusiasmo interno-la incredulidad pasmosa-
ese agitarse
era.
¿Acaso la inspiración te visita seguido?
No lo creo.
Ser mujerhombre:
uno tocado
ser un manojo
de posibilidades
un gran ojo
vidente
arder
por sobre todo
en la cima
(latir)
en la sima
crepitar
fogata enramada en la playa de caracoles
estallan bajos
los pies
telón profundo de estrellas
lentejuelas cosidas
vestido de mar
larguísimo
total
la gala del amor en escena
el tintinear de las tripas
azoradas
florecidas
y por sobre todo
en el borde
arder
convertirse absolutamente
corazón
extrañarse
corazón
ser una dispersión
corazón
diseminado
en la garganta
corazón
en las rodillas
corazón
en la plantas de los pies
corazón
en el aire que entra
corazón
apremia asfixia traba golpea
susurra
nos dice todo el tiempo
en cada contracción
el nombre
que deseamos
(cada uno el otro, el extraño, el nuevo).
Realmente no entiendo
la boca sigue
los ojos esquivan
cada parte
intenta componer
un cuadro
sin emoción
pintura abstracta
incomprensible
no entiendo por qué
esa repetición monolingüe
primitiva
esa carne asediada
sorprendida de sentir
tanto
arder
tanto
trabado
abotonados
quedamos
desorbitados
tendríamos que vivir
para el otro
sin preguntar
hacerlo
como el movimiento irrefrenable
de una copa agitada por el viento
capa extendida
cae
con cierta lentitud
mantarraya en el agua
sobre los hombros
permanece
discreta y preciada
abriga
resguarda
pero no somos magos
las chispas, las flores, las transformaciones
nos exceden
nos miran desde afuera
debemos partir
adentro
quebrarnos
perder las musas los corazones las ojos recortados
el agua
verde traslúcida
acantonada
esa copa ese cetro ese reino
debemos perder
lo que éramos
cada uno es real
en otro sentido
-cruel-
cada uno es
real, con peso propio
cada uno arrastra una bolsa llena
linyeras
nos quedamos
estancados-enfrascados-enmarcados
no hay espacio
no resulta inflarse (y salir volando).
La gravedad es ley y los cuerpos
muertos
son inamovibles
clavados
(clavos martillados en tus manos, en las mías, superpuestos los pies, sangran).
La reja del balcón
el cerco de la ventana
la maraña que invade desde el árbol
cada átomo rondante
se agolpa
presiona
pugna
aplasta.
Salimos
-adentro-
se fue
nosotros
solo
me queda
un nombre
que ya casi no puedo decir
que voy olvidando
que trae
cascabeles, hojas verdes, regalos crujientes con papeles de coronas
a través de la ventana
al oído
cuando duermo.

*

Es triste estar
simplemente estar
sin nadie ni nada
qué hacer
sin nadie ni nada que resolver
complicadamente estar
sola
esperar
algo
que no se
sabe bien
esperar
el “Amor”
la “Vida Feliz”
el “Encuentro”
Las Grandes Expectativas
Las Grandes Cosas
que hay que
Esperar


(¿No me dijeron eso? ¿No me enseñaron siempre a esperar? ¿No me contaron de la Belladurmiente y Blancanieves y otras miles que esperaron y que todo terminó tan bien? ¿No me dijeron que era verdad? ¿No me dijeron que era así? ¿Mi vida entera con este canto en la cabeza, con esa repetición y ejemplificación práctica, Mamá, Tía, Abuela, todas coincidieron, Papá también dijo, la Princesa, sí, la Nueva Princesa tiene que ser? ¿No era para eso que me vestirían de blanco y me llenarían el cuerpo de flores perfumadas? ¿No era para eso que esperaría paciente, aprendiendo mejor qué hacer, qué decir, cómo ser más buena, más linda de lo que soy? ¿Para qué era, entonces, para qué esperaba?)


(Para siempre, sí, para siempre, me dijeron, algo que pasaría para siempre y entonces nada volvería a ser doloroso o triste, porque eso vendría, lo que estaba esperando -¿?- y sería para siempre. Para siempre... Para. Siempre... Para. Para. Siempre.)

(Pará)

(Pará)

Las Grandes Esperanzas
¿no es un título?
¿no es una película?
¿no es----? ¿no es----? ¿no es----?
No es.
Es
perar:
Ser
un árbol
de peras:
Dar
peras:
Es
peras:


Llueven peras verdes y me golpean y no sé
qué hacer

qué esperar

*

Él está -lo veo- parado
sobre hielo fino.
Pero eso no me asombra eso lo sabía
eso lo puedo ver -creo-
aún cuando cierro los ojos me hago la dormida la muerta la nunca pasa nada y yo estoy acá sigo acá de este lado seguro y sólido con los pies cubiertos de medias gruesas y zapatos impermeables y nada se mueve pero yo puedo intentar germinar con la inocencia de una flor de un yuyo
maleza
puedo ser
en esta tierra yerma
maleza
alta alta alta
hasta tocar el cielo y entonces
desaparecer
evaporarme en nubes
alejarme con el viento
ser ceniza cenicienta
y no sentir
-esto-
que me hace agitar
hoja
otoño amarillo y rojo
una hoja
de mi árbol familiar
separada
y desprendida vivir
-escribir-
en el aire...

Ella está parada sobre hielo fino.
No es hielo es vidrio
finísimo un glaceado
inerte
inconcebible la venda
en los ojos metidos los párpados
telones negros
profundo sueño doble
en ellos
se abre y se proyecta
...........ellos
......hermanados
....Dolor y Amor.........(salieron a pasear de la mano a la salida de la escuela, se regalan galletitas y unos papelitos doblados, con letras y corazones de colores)
...........ellos
se atornillan en el camino
se empiezan a mover
los pies
mendigos violáceos ansiosos
intentan el desliz
el avance
en un campo de flores van gogh
que ven pero no
sienten
no
hay
no
son
flores
no
ves?
cuervos
espinas
acá
no crece
verde.
El congelamiento sube
incongruente
más que nada sentir
este calor desde arriba
las estrellas son soles desbordados
llueven chispas
se incendia mi pelo
mi cabeza
arde
Él
ahí
en la lejanía justa para morir
-Ella-
en el intento
para mutar inexorable
al otro lado de este pisito roto
rajado
Atrapada la venda negra de los ojos (Ella) cae haciendo círculos apretando ese cuerpo anonadado todavía latiente por cuánto? ¿cómo medir el tiempo en este lugar inventado? ¿en este rincón que se prende de la nuca y sale por los ojos por la boca por la nariz y el ombligo? ¿cómo -después de tantas vendas vueltas ventosas- sigue ahí? ¿Él-Ella-ese lugar atestado de palabras peces que se ríen inútiles del otro lado? Pirañas son-----palabras que muestran los dientes sangrantes y ávidos-------
Veo mis palabras salir
las creo inventar
lavar y peinar tan hermosas
niñitas campestres que se hacen flores en ese campo que pugno remendar
ese otro telón de felicidad
aplastada
contra mí
Ella
yo-mí--mis-ma
voy
contra mí
hacia Él
un Ellos que puedo confiar
no me rescatará cuando
caiga
cuando sin tiempo esa capita que divide
el abajo indefinido
infernal
se abra
Él – Ella
los matadores
ya clavaron sus flechas
de Cupido y Sebastián
juntos
sus corazones agujereados
chorreantes
y entre tanta venda y tanta herida abierta
lo mejor es el frío
que detiene la acción
el morir
el no.

No hubo funerales (no puede haberlos cuando la escena queda congelada, en pausa
........................................................y los actores mueren así, viviendo)
pero todos –Él, Ella, Yo, Ellos, Nosotros, Ustedes-
puntuales asistieron para ver
el drama mudo
el paso en falso
la pérdida grandiosa
literaria
de todo lo que podría
haber sido
antes del hielo fino
antes de la rajadura en el piso
antes del encuentro accidentado
antes del ellos y el nosotros
antes del otro y los triángulos
antes
cuando todo era un campo
sin van gogh
una floresta de color primario
y unos chicos descubrían sus manos calientes
antes
todo podría haber sido
verano
felicidad.

*