AMALIA GIESCHEN

Mencionada por:

Cristian Vázquez

Menciona a:

Lucas Benielli
Amanda Berenguer
Rodrigo Flores
Alan Mills
Oscar Sarramía
José Ignacio Silva Anguita
Raúl Zurita
Diego Rosake


Poética

Me cuesta definirme al respecto. Me gusta encontrar definiciones en los demás, todas las cuales, en general, me generan nuevas necesidades de escribir lo que no dije en lo que he dicho. Laiseca me acusó de trucha y Fogwill de pelotuda, sólo porque no acepté tomarme unos vinos en sus respectivas casas. Lamborghini, en cambio, postuló: "Parecés tonta, pero sos inteligente". Pero la mejor radiografía me la sacó un poeta amigo, Oscar Sarramía, en un mail, sobre un poemario: "Medusaria es, hasta donde mi instinto literario me lo permite, una efectiva postulación del lobo disfrazado de cordero; durante nuestra lectura, lo hemos dejado de manera despreocupada infiltrarse en el rebaño, lo vemos (aunque no queramos creerlo) poco a poco revelar su terrible naturaleza hasta destrozar y descuartizar la última oveja que cuidamos; aún así, a pesar de la crueldad de sus actos, dejamos que nos convenza de su inocencia y de su falsa condición de animal dócil y confiable."

Bio/Biblio

Poeta y periodista cultural argentina (Buenos Aires, 1982). Colabora en la redacción de diversas revistas culturales de su país y del extranjero, así como en la producción de algunas emisoras argentinas de radio y en la traducción de libros del inglés al español. Trabaja como secretaria de redacción de la revista Oliverio y es miembro del consejo editor de la guatemalteca Rusticatio. Egresó como periodista de la escuela TEA (2003) y actualmente estudia letras en la Universidad de Buenos Aires (UBA). Ha publicado poemas y artículos en revistas de España, Chile, El Salvador, Guatemala, Venezuela, Portugal y Argentina, entre otros países. Poemas suyos fueron traducidos al portugués y seleccionados para la antología Gruñendo (Ed. Hemisferio Derecho, 2007).

Poemas:

LUCAS

“La verdad está en el vino”
Alexander Blok

Miente el vino como mienten los besos nacidos después de la lluvia que ejerció su oficio de cuchillo durante este mes de abril tan bipolar. Miente, la noche miente cuando se despide de tu maldito vientre cruel para devorarme con su lengua de fuego inexistente. Miente como miente la sal cuando se cae al suelo. Miente la muerte, miente. Miente la vida, miente. Mienten. Miente mi preferencia de vino, el reflejo de otro que pudo haber sido aquél pero terminó siendo vos, miente mi preferencia de aquel ante la obscenidad de la televisión. Miente la veracidad del fraude y la irreversibilidad de la competencia desleal. Yo miento porque digo que miento cuando no miento y porque digo que no miento cuando miento o porque digo que no miento cuando no miento (sí, eso es una mentira) o porque digo que miento cuando miento (sí, eso es otra mentira).
El baile de las máscaras comenzó con el desgarro adentro, justo debajo del pecho izquierdo. Desde allí la herida danza el sentido marcado por un ritmo anterior a los siglos diluidos por la nada. Una bomba de tiempo había activado la necesidad de demostrar el ser que no soy. Una broma del tiempo iniciaba mi búsqueda hacia la locura ya imposible como imposible cualquier salida de la realidad circular que nos planteó por allá Jorge Luis. El laberinto, qué bronca. -El final.

PEGGY SUE
(FRAGMENTOS)

Había nombres que no quería nombrar, para no darles el gusto y que la gordura del ego les explotara el putito corazón. Tenía en el ojo izquierdo clavado el pezón, todo el mundo pudo verlo en mi blog. Había frases en el río Amor.
-Los monstruos no existen, Pato.
-Abusás de la bondad de tu tía.
-Abusaste de mí.
Los monstruos no existen, por eso están. Estoy muerta de uno que sos vos. Te abría la puerta para que no insistieras, para que entres y te vayas. La desgracia, que entre y que se vaya. Pero se sienta en el sillón y espera a que, la desgracia, esté dentro mío y, los fantasmas, me claven la mirada imposible, me calienten desde el pasado. Un diente chueco debajo del cartón, un virgen catado en una fábrica vacía por hacerse loft, una bala verde y un limón, un pibe que se escapa del palazo conmigo y otro que me tira el suelo para morder el limón. Fumar delante de las cámaras espías que arremeten en la Plaza de Mayo, abrazada por las abuelas pañueludas de los padres que nunca tuve. Un presidente con la boina bonaerense instituyendo el orden antiquísimo mientras mi músculo divagador se va atorando en la cinta de Moebius prefabricada de tu boca. El apagón se fuma despacito, de un solo trago. Los monstruos no existen, pero se fuman. Por eso están. Por eso, están.

***
Al amanecer, el mar deja de regalo –casi como quien no quiere la cosa- caracolas vacías, un silbido ficticio, una estela de lo que fue en la noche. La luz se abrió camino en el pajonal y me fulminó con su rayo mientras hacía la noche. De la herida nació esa luz, que ahora ardía. Ardía tanto como ardía yo cuando ardía la noche cuando ardían las chispas con un chirriar que era de pájaros. Como pájaros, saltaban a alturas inferiores y descendían lentamente, con las alas desplegadas -pero mudas-, ya zaheridas. Hebras en un salto al vacío, auroleadas de luz, casi como para retardar la muerte que nacía en mí.




TCH

Los seres con quienes muero a solas
“Ésos son, hermano mío,
los seres con quienes muero a solas,
fantasmas que harán brotar un día”
Luis Cernuda
a todos mis fantasmas y a todos los desaparecidos

De esta manera comenzaron a citarnos a ciegas los dolores arrostrados
la pasividad con que asistimos al cercano, por impiadoso, abismo de distancia
este, ese que forjamos a vívida imagen y semejanza nuestra / posición ante el mundo
esta, esa bisagra oxidada de tiempo entre el pasado infiel y el futuro imperfecto
los padres los hijos vos el amor imperecedero esa búsqueda fútil
la impronta de una palabra dicha al vacío eco en el abismo
y la razón, soterrada, pero jamás de rodillas

***

El epicentro olía, olía debajo de las faldas donde el epicentro olía, olía
Habría que haberse disculpado o permitirse la admisión
Pero mi cuerpo obraba dilatándose sin que yo se lo pida
La noche pujaba en los relojes
era tarde, imposible entrar holgadamente sin avergonzarme
patrañas nidales, adultos-fantasmas de la infancia,
orgías cementadas para negar mentiras
me impedían
oler el epicentro que alguien debajo de las faldas olía y yo
presentida toda de inútiles palabras, buscaba en esos ojos
(yo no sé qué me habían hecho sus ojos)
dar a luz una orfandad jubilosa y un espantoso exterminio

***

Eras una mariposa en su único día tu vuelo perseguía el fuego
aromaba el de Fafner tu vuelo acaudalaba de calma los cuencos de mis entrañas

***
(La eternidad vive un instante y su muerte, toda la vida)

No son fantasmas. No obstante, que parezca y aparezcan desde el pasado cercado.
Así, mientras la falsa edad de las luces miopeiza de la levadura
el levantamiento de la maza y de esta nada nada,
los aparecidos nadales nadarán la nada.

(Escenario)
Amarillo sobre celeste y gris sobre amarrillo
un farol que penumbra claramente al cementerio del centro
un abrazo negado y la puta yugular cortazariada.

Me abstengo porque tengo que abstenerme del funeral ritualizar
al canto que late en la boca siempreviva su quinina de los muertos
en el saxo de un negro que envidia del alma esos cinco gramos menos
en los seudónimos tercermundistas de quienes no pueden zafar del desenlace
en las tantas inconmensurables lágrimas que no llora para no mensurarlas
ese invisible —por cotidiano— extranjero en su tierra que jamás profetizó
(temía cruzar los brazos fetales sentarse como mota fecal
permanecerse esencial mientras lo fatal se paseaba
lentamente)
Si pudiera escuchar voces
epístolas de niebla
persiguen exigiendo que se hable su silencio
¿serán ellas, del habitáculo al tálamo
de la intimidad al río rechazado?
llegan pero callo porque ellas
(al menos no hablo ese otro silencio)

oruga cirujeando en un frasco abigarrado, La Insultada soy
articulista que corre acorralada por las fustas del gran pulpo
gusano horadando carozo de un durazno. Me hundo,
la casa que se debe devorar porque Javier no está
Benítez Ramón frustrado eso soy

soy lo que no soy
sí que te soy los soy
que no me soy que
me define la ausencia
de los presentes
en su ausencia

(no creas que no me soy porque no quiero habitarme aquí
otoñado en invierno, el puente de la distante distancia distancia
quiero habitarme en el aquí que ellos hubieran frustrado para mí
de no ser por)

basta silencio sin mentirse ni olvidarse de los ellos
basta que te toque la boca con un beso no basta
basta
basta
que sólo si no saben podremos saber si sabe a sal la salada sal que sala
sólo si no saben podremos saber si es que sólo existo a través de tu fe
sólo si no saben podremos saber si es que sólo existo a través de tu palabra
infame cofre del dracma piratal escondido en las entrañas de la orilla del plata
escondidos estamos como eslabón de un tesoro escondido
“aventureros que se abstengan” (sic) “el que busca no encuentra” (sic)
los valientes derruidos que esos nos despierten de esta muerte (sic)

ya ves, la fe y la palabra hincaron su sopor hasta romperme
la comisura de los labios y la costura delantera del pantalón
me he quedado desnuda en la noche desnuda ahí
justo donde una estrella sobre el sexo
le da lumbre a este maldito universo (sic)