LUCAS AMUCHÁSTEGUI

Mencionado por:

Joaquín Valenzuela

Menciona a:

Cristina Cambarieri.
Verónica Cento.
Alejandro Nicotra.
Marcos Rapanur.
Romina Canet.
María Elena Anníbali.

*
Bio

Lucas Amuchástegui nació en Chubut, habita Buenos Aires. Estudió Comunicación Social.

Trabajó como creativo publicitario, periodista, guionista de teatro, redactor, corrector, editor.

Le gusta tocar el bajo y mirar películas.

Suele escribir sus sensaciones en un blog:

http://sabremosentendereldolordeloscoleopte.blogspot.com

Algunos de sus últimas acciones: Del 2008 al 2010 fue co editor y redactor en Revista digital Ruleta China (www.ruletachina.com), colaborador en Revista Lamás Médula (www.revistalamasmedula.com.ar), Colaborador en Revista La central (Córdoba).

Aportó como letrista en el disco "Luminilo" de Juanjo Bartolomé (Córdoba).

En 2011 se edita el libro "El solo" perteneciente a la Cactus Collection de Editorial Lamás Médula.

Poética

Empezar a sacarse de la retina todo lo acumulado, desde Trackl a Prevert, y pelearse mano a mano con ellos. Pero antes contame un versito más.


Poemas:


Al 1700

Un elefante se moría en Paysandú al 1700.
Pero pasó una cicatriz y diciendo vamos que aquí no hay nada que ver
Eliminó las suspicacias
Luego el gigante elefante ciego que respiraba a tornados
Cambió de planes y decidió no morir aquel día.
Tres o eran cuatro torsos sin senos
Ajustados a unas mandarináceas camisetas aunque
También en silencio si se quiere
Por oposición al color
No quisieron entender la decisión del elefante
Al unísono calmaron su paz y prendieron juegos
A sus iras de sábados por las tardes diciéndose
“Matemos al muerto aunque quiera no estarlo, digamos.”
Señores interjecció una mujer de unos 47,33 años no han visto
Acaso no han
Visto no han
Que el elefante gris ciego y moraleja no se quiere morir así
En una suerte de anaranjada satisfacción ya que dio
Cuenta de algo más
Que hay en su ojo
Ah?
Y entonces la cicatriz cerróse en si misma y como quien clava un clavo
Todo se derramó en una síntesis melancólica
Hasta que las balizas de los camiones maullaron
Su descompuesta voz
A lo lejos



A veces


Te voy a desesperar
Voy a ser un planeta en cuadratura
Sobre la mesa de negociaciones
Y también un jazmín rojo atravesado
Por las abejas
En una mesa de caño
Sobre la miga que queda
Entre el malbec que no fue
Y las cerezas profusas quemando desde el cielo
te voy a frutar
convirtiéndonos en duraznos
solo que a veces
esto no ocurrirá.



Mar

Una ranura por donde entra el tiempo con su mano amiga pero indeseable.

Sin esperanzas, con esperanzas.

Bien. Mal.

Una ranura en donde aterriza el padre en el hijo
la madre en la hija
la hija en el padre
el hijo en la hermana
y los vientos del sur en el recuerdo y también tres en la playa.

Tres niños en la playa viendo el mar que se amiga y se retrógrada. Así es el mar. Se amiga y se retira. Una ranura por donde el mar se amiga y se retira.


Eso crea ansiedad.




En el arenal entonces jugamos como jirafas de pies quemados.


Los cuellos de jirafa asoman por la ranura
Miran el fututo. Intuyen la geografía.
Preparan sus exilios y sus retornos.





Un queso

nadie habla de la foto de un familiar muerto
es como sentirse un queso a punto de vencer

guardo el boleto de un viaje cancelado
y estoy en la cola de los impuestos desde que nací

como un barco oxidándose
con en vez de cabeza una palmera clavada en la duna

un futbolista pasado de drogas
una llave errante colgada en la cocina

que nadie usa y nadie tira.




Mediarés

el código lunar
latente en la palabra
es como una madre ausente

con envergadura de recuerdo infantil
tan blanca como los deslices

yo le sigo preguntando
cosas por fuera
de lo que realmente duele

para qué la verdad
y nada más que la verdad
o acaso para qué

las preguntas.