VÍCTOR TOTY CÁCERES

Mencionado por:

Carlos Godoy


Menciona a:

Cuqui
Gastón Sironi
Susana Romano-Sued
Susana Szwarc
Piro Garro Aguilar


bio/biblio:


Nació en Lanús, pero vive en Córdoba

Tiene 36 años, pero dice que 36

Empezó Ingeniería, pero terminó en Psicología

Tiene algunos libros, pero a nadie le interesa

Transita muchos proyectos, pero se queda en el suyo

Le dicen polifacético, pero se define desorientado

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Pulloveres

Ubú Direktor (Editorial Universitas 2003)

Undergrone (el gran FEDERICO – 2005)

Pornohaikus (Ediciones Recovecos – 2008)

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Poética

Lo que cae del arte es la muerte, no el lenguaje. Primero dolor de aburrimiento, enseguida impulso, vértigo, al momento ludo, placer, al rato forzamiento subjetivo, luego extrañeza, allí viene a joder el otro, siempre estuvo, pero ahora es consistente. Finalmente todo se exilia, hacia un océano de sentidos, hacia puertos inciertos. Un día retorna, pero ya todo es diáspora. Ser siempre inactual.

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Poesías


ANCORE

Siempre partiendo
del sitio a la mitad del camino
pariendo o intentando parir
todo aquello que disuelve la espuma

Oliendo el carey de mamá
del san sabelotodo de los sueños
sin rostro, sin calcio, tullido
aturdido por voces abiertas

ancore

Zurcidos están mis ojos de gallo
por donde mira desde mis pies
todo aquello en lo que me convierto por las noches

Obturado y sobrealimentado
endeble, frágil y torcido
derramado sobre almohadones de agua
maleable como verga moribunda

A veces me chupo como larva
a los abrazos piadosos
a las paredes y a las fosas
preñadas de recuerdos

ancore

Un sustento, un borde, un límite
una incisión que me separe del paisaje
algo que detenga el descenso
al menos un paraguas

Maquinación ritual litúrgica
Atlántico de mi locura jubilosa
Boreal de tus pezones en cruz
Pacífico de mi torax en trapax

ancore

Es cierto lo que se anda diciendo
a veces doy paseos oblicuos desde mi horizontalidad
desde el celeste telón al fondo,
a la izquierda
luego intento ser amado
pero mi cuerpo se licua

Me prometieron mil veces:
Dios es un retruécano
un chiste de hipóstasis y trinomios
y no consigo reírme

A veces lloro
otra tantas intuyo
el supuesto de mi muerte

encore

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Palabras rompen, corrompen
...................................................irrealizan
relinchan como yeguas
.............en las caricias, en el manoseo

No hay lenguaje más que metiéndose
...perforando
..............hurgando
..........hay cuerpos que sueñan con ser comidos


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Escribir porque arde, afuera. Levantar la mano o chillar como un chancho, entre el cuchillo y las erupciones. Dante lo sabía, y esa era su comedia: «¡Oh musas, oh ingenio sublime, ayudadme ahora! ¡Oh mente mía, que imprimiste en ti cuanto presencié!, aquí se manifestará tu excelencia». Coquetear con las musas o morir a lo Pizarnik: escarbando como un perro hambriento en la carroña del lenguaje. La literatura es azufre que huele a recuerdo de nuestro paso por el infierno. Dante lo sabía, y esa era su comedia: «Lasciate ogni speranza voi ch’entrate», Perded toda Esperanza, vosotros que entráis.