Juan de Lapala

Mencionado por:
Germán Arens

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Daniel Durand
Roberto Frangi
Martín Moureu
Germán Arens
Alejandro Rubio

Poética:

Hasta hoy hubo un bache que casi cumple cien años, pero al fin alguien logró dar ese salto que pensaron estaba negado a la imaginación. Sin dudas he trizado los esquemas de la poesía conocida. Yo, hombres jóvenes, les anuncio LA MUERTE DE LA LETRA.
Fueron casi tres milenios de obediencia, quietismo y palabrasanta. Es hora que gritemos a toda voz: ¡LA LETRA HA MUERTO! (el alfa y el omega, “Gott ist tot”). Los invito a analfabetizarnos nosotros los poetas.
La poesía debe responder a una nueva época, la del instante, a una nueva cultura, la de la imagen.


Bio/biblio:

Me seudonimo Juan de Lapala, nací en la provincia de Buenos Aires en 1975. Cursé estudios de Historia y de Lengua.
Publiqué: “...poemas de un poeta”, 2001; “Haikus”,2003; “El torturador”, 2005, y “Yuyal”, 2008. Los cuatro libros de poesías, editados artesanalmente (muy pocos ejemplares). También tengo un libro de microficción que permanece inédito.
He participado en concursos locales y llegado a sacar alguna mención gracias a que pude sobornar al jurado.
Actualmente estoy dedicado a corregir y difundir un manifiesto sobre lo que he llamado Protopoética. Y terminando de escribir “Moto”, poema épico-trash.
Mi blog: www.poemasdelapala.blogspot.com


Poemas:

Mormones


Dos
que
tocan
el
timbre
por
Dios



Emilia


Tiene en los dedos
que tienen todavía olor a Emilia,
mira constantemente si tiene algún msj
y sale a fumar al patio para que no la vean.
Emilia es muy bonita, incluso
cuando hace caca es muy bonita,
según Gabriela.

(lo obsceno dentro de la escena)

A veces Emilia coge con Joaquín,
pero no tenemos que decirle nada
a Gaby porque se va ha poner re mal.

Los labios fritos de Emilia
y la bombacha entre los labios
como un pan en el juguito.


Empleadores


Evasores Sobornainspectores Vacacionadores Ostentadores Condeplasmatelevisores Asadodevoradores Reidores Señores.



Empleados


Negreados Cansados Domesticados Explotados Desesperanzados Fideados
Bicicleteados Sinferiados Forreados Envacacionesdomiciliados Preocupados.



Un poeta


Soy más que
carne las afueras de mis huesos habitando.
Más que
de Dios una redundancia.
Más que
de células escombros.
Más que
mucha amontonada paciencia.
Que
un soñador de miniaturas,
un defecador diario,
un tristicida encadenado
y ojos a luz viva la cicatrizante noche esperando
y energía siendo rumiada
y en las leguas del tiempo un breve carro
y de estómagos xiloideos bocado hecho a medida
y un viento furioso sobre si desparramado.



La Natasha


El tuallón con olor colgado en la silla
y como no hay presión de agua
hoy nadie lo va ha usar.
El San Martín que no se ve de ropa,
la celulitis desde las rodillas,
la cicatriz hasta el ombligo,
la puteada a los coches que levantan tierra.
En una mano un pucho
y en la otra siempre un chirlo.
Un talón fuera de la alpargata,
un helecho y un rayito de sol
crecen en botellas cortadas de Ayudín
con dos agujeros en el culo.
Granos en la frente y en el brazo
un tatuaje que dice: Marcos y Nata.
Y las tetas más lindas del barrio
El Tropezón.