Marina C. Kohon

Mencionada por:
Germán Arens

Menciona a:
Pablo Resa
Bibiana Poveda
Alejandro Cabrol
Daniel Martínez
Laura Forchetti


Poética:

Como dijo Baldomero Fernández Moreno: “El poeta, como el cazador pobre, a lo que salga” y después a trabajarlo, trabajarlo …

Bio/biblio:

Nací en Mar del Plata y viví algunos años en Neuquén (lugar que me marcó con sus paisajes) y luego en Bahía Blanca, donde resido actualmente. Soy profesora de inglés y escribo poemas que han sido publicados en algunas revistas y en antologías. Coordino un taller de Lectura de Literatura Irlandesa

Poemas:

del oficio…

El tenía

esa seguridad que yo odiaba:

rasgar el aire

cortar la palabra

en el punto grave

como quien poda ramas

conocedor del oficio

con brazo firme

en el brote exacto

con la intensa convicción

del que cree

evitará un mal mayor

a corto plazo.

*

Las medias tintas no existen

No hay medias tintas

si  te dejás, estas cosas se llevan

tu carne en jirones

tus pedazos de días y de noches

saltás

o  el tajo se abre

hasta tragarte

caés  atrás lo que no es

los ojos de arena

los besos nacidos del caos

                 y de las cenizas

el futuro de un espejo negro

y  saltás

y adelante hay sólo un cuerpo

flotando entre hielos

y  sabés

que habrá ardor por despertar

de otro tipo de muerte

que ese es el precio.

*

de los éxodos…

Mis éxodos

       devastándome

                        cómo sería prescindir

                                  de estos remolinos                           

                                              que me dejan  mitad

yeso

                                 mitad en sangreviva

a veces

                                me pregunto

                                                     cómo sería

                                                              vivir sin autodagas

                                                                          entre sedalgodón

                                      como muchas

                                                   que no se dejan exodiar

                                                                            y la vida les pasa

                                                                                         silbando bajito.

                                                 

 *

del vacío…

Hablo del hastío
que atraviesan las palabras
cuando agotan su peso
ese lugar
entre mi silencio
y el piso de tus ojos.

*

de lo que se va dejando…

atrás el aire escamoso
la pisada sobre las migajas
ahora tengo ojos de ángel
de verdugo
puedo mirar el paisaje
como se mira a un lugar ajeno