Francisco Marzioni
MENCIONADO POR:
Alfredo Jaramillo
Analía Giordanino
MENCIONA A:
Alejandro Menardi
Carina Radilov Chirov
Aníbal Chicco
Maia Morosano
Rocío Muñoz
Matías Aimino
Analía Giordanino
Fernando Callero
Francisco Bitar
Marita Balla
Jimena Arnolfi
Leo Gabilondo
Alfredo Jaramillo III
Carlos Godoy
Luciano Lamberti
Juan Terranova
Diego Vecino
Adrián Orellano
BIO
ARS POÉTICA
Rock, chicas y revolución.
POEMAS
Libertad
...
(a propósito del intento de golpe de Estado en Ecuador, 30 de noviembre de 2010 )
La turba que lleva las balas
encendió las antorchas del odio
prendiendo fuego el paralelo cero.
Los presidentes salieron volando
al satélite de la liga de la justicia,
los militantes de latinoamérica
tomaron colectivos y fueron en caravana
a pelear por lo que importa,
otros vieron la película proyectada -con
carretes que giran para atrás-
en el streaming de sus notebooks,
todo estaba convulsionado
como un lavarropas repleto
de ropa de invierno.
Ayer había que defender la libertad
y lo único que podía pensar
es en ir a buscarte
y que me des un beso y un fusil.
BIO
Soy Francisco Eduardo Marzioni. Nací en 1979 y trabajo como periodista. Escribí un libro de poesía que se llama Remeras y fue editado por Espiral Calipso (Rosario, 2008). Ahora escribo novelas, cuentos y cuelgo mis poemas en http://baja-fidelidad.blogspot.com.
ARS POÉTICA
Rock, chicas y revolución.
POEMAS
Libertad
...
(a propósito del intento de golpe de Estado en Ecuador, 30 de noviembre de 2010 )
La turba que lleva las balas
encendió las antorchas del odio
prendiendo fuego el paralelo cero.
Los presidentes salieron volando
al satélite de la liga de la justicia,
los militantes de latinoamérica
tomaron colectivos y fueron en caravana
a pelear por lo que importa,
otros vieron la película proyectada -con
carretes que giran para atrás-
en el streaming de sus notebooks,
todo estaba convulsionado
como un lavarropas repleto
de ropa de invierno.
Ayer había que defender la libertad
y lo único que podía pensar
es en ir a buscarte
y que me des un beso y un fusil.
La poesía es un arma cargada de no future
...
A @toxiboy
Una canción de mierda
que escucho en un mac donalds del centro
un domingo que compro helado
y hace ya tiempo te borré de todos lados
me lleva de vuelta a tu cama de invitados
entonces saco mi libreta negra
como un revólver martillado
y hago verso libre para no estar encadenado
al final de cada línea sólo encuentro #desolación
porque hay tristeza en las palabras
como en todas las cosas en fila
ya sea polvo de estrellas mezclado con aspirina molida
o gente en un rapipago
o el listado que llevo en la mochila
con nombres del pasado.
La poesía es un arma cargada de no future
no hay en ella algo que tenga mañana
ni sol que salga en la avenida Nazca
amigo, la poesía no significa nada
es muy difícil escribirla
y que no se la lleve la cascada
¿quién va a recordar estas palabras?
¿acaso es novedad otro corazón que se desangra?
¿acaso te importa, en tu cómoda silla,
aquellos que sólo duermen con pastillas?
Podría escribir ahora
que me alumbran los cargueros cuando
los espero al costado de las vías
y me gustaría decir que un verso
es hebra naranja que se enreda en mi alma
y me trae calma
pero después de escribir esto
voy a abrir la heladera y estará vacía
y no se trata de la ausencia de comida
sino del frío y la luz
que me acarician a la vez
entonces este artefacto tiene más poesía
que cien libros de rimas
sobrevaluados por Planeta
o una coqueta plaqueta
o las mentiras escritas por un blogger
que fantasea con la gloria académica.
Claro que después están
las epifanías los fulgores
aquellos poemas que te queman
foo fighters que te atacan
cuando venís en vuelo de reconocimiento
y eso tal vez sea
lo que algunos llaman magia,
otros dios, otros la palabra
un orgasmo seguido de espasmo
después renacés y volvés a lo mundano
los lugares comunes del campo literario:
una mina que pide a gritos terapia
un boludo que merece una paliza
un tipo que cree que está de vuelta
y ya ni piensa por qué lo hace
ese joven que sólo espera que lo lean
necesita ser leído como si con eso
evitaría el olvido
eludiría fumarse el hash de la tristeza
de convertirse en un fantasma
que no asusta a nadie.
En fin, decía
que la poesía
es una arma cargada de no future
y estaba viendo a mi router
titilar en forma permanente
encenderse y apagarse
con su punto rojo intermitente
un corazón que late
como ese disco de pink floyd
que tengo en el estante
el pulso de la compulsa
de existir en el 2010
el año que hicimos contacto
y acá estamos, insensibilizados,
mirando la pantalla atrincherados
diciendo que todo tiempo pasado
fue mejor
porque no estábamos indoor
y podíamos salir a cualquier lado
buscando no volver
ponele
estaciones de servicio
ponele
bares con barra y pista de baile improvisada
ponele
esquina con cerveza quilmes
ponele
plaza y banco y aguante
ahora nos quedamos encerrados
con la youtubera andando
fumando droga y pensando
si no nos habremos equivocado en algo
que los libros de Dick ahora se escriben en los diarios
que estamos personal
computados
y ya no importa lo que importa
la locura ya pegó en las madres
como decían los divididos
por la felicidad de ser parte
de la cultura popular.
Muchacha punk
a vos te van estas líneas
las que me meto adentro y las que dejo escritas
a vos que probaste la fruta prohibida en mi literadura
por tantas que pasaron
sin pena ni gloria
por todas las que escribí
en el cuaderno gloria de la memoria
a vos te van estas poesías
salvavidas
que lanzo al mar de mi pena
esa que, como la marea,
va y viene
con intermitencias.
La poesía es un arma cargada de no future
y eso debería bastar para que entiendan
que el pasado siempre está pisado
y por ahí crece la mala hierba
tristeza maleza que veo ponerse
amarilla
como el atardecer dorado de mis días
la poesía
no son más que
antiguas gramillas
que crecen en un jardín extraño
el patio de la mente
donde uno siempre está solo
lejos de la gente
de las estrellas que salen
a la noche profunda
la negra funda
que cubre mi cuerpo
como cuando mi alma
ya no esté en esta tierra.
La poesía es la muerte:
nos deja inertes
esperando la luz
que prometen al final del túnel.
...
A @toxiboy
Una canción de mierda
que escucho en un mac donalds del centro
un domingo que compro helado
y hace ya tiempo te borré de todos lados
me lleva de vuelta a tu cama de invitados
entonces saco mi libreta negra
como un revólver martillado
y hago verso libre para no estar encadenado
al final de cada línea sólo encuentro #desolación
porque hay tristeza en las palabras
como en todas las cosas en fila
ya sea polvo de estrellas mezclado con aspirina molida
o gente en un rapipago
o el listado que llevo en la mochila
con nombres del pasado.
La poesía es un arma cargada de no future
no hay en ella algo que tenga mañana
ni sol que salga en la avenida Nazca
amigo, la poesía no significa nada
es muy difícil escribirla
y que no se la lleve la cascada
¿quién va a recordar estas palabras?
¿acaso es novedad otro corazón que se desangra?
¿acaso te importa, en tu cómoda silla,
aquellos que sólo duermen con pastillas?
Podría escribir ahora
que me alumbran los cargueros cuando
los espero al costado de las vías
y me gustaría decir que un verso
es hebra naranja que se enreda en mi alma
y me trae calma
pero después de escribir esto
voy a abrir la heladera y estará vacía
y no se trata de la ausencia de comida
sino del frío y la luz
que me acarician a la vez
entonces este artefacto tiene más poesía
que cien libros de rimas
sobrevaluados por Planeta
o una coqueta plaqueta
o las mentiras escritas por un blogger
que fantasea con la gloria académica.
Claro que después están
las epifanías los fulgores
aquellos poemas que te queman
foo fighters que te atacan
cuando venís en vuelo de reconocimiento
y eso tal vez sea
lo que algunos llaman magia,
otros dios, otros la palabra
un orgasmo seguido de espasmo
después renacés y volvés a lo mundano
los lugares comunes del campo literario:
una mina que pide a gritos terapia
un boludo que merece una paliza
un tipo que cree que está de vuelta
y ya ni piensa por qué lo hace
ese joven que sólo espera que lo lean
necesita ser leído como si con eso
evitaría el olvido
eludiría fumarse el hash de la tristeza
de convertirse en un fantasma
que no asusta a nadie.
En fin, decía
que la poesía
es una arma cargada de no future
y estaba viendo a mi router
titilar en forma permanente
encenderse y apagarse
con su punto rojo intermitente
un corazón que late
como ese disco de pink floyd
que tengo en el estante
el pulso de la compulsa
de existir en el 2010
el año que hicimos contacto
y acá estamos, insensibilizados,
mirando la pantalla atrincherados
diciendo que todo tiempo pasado
fue mejor
porque no estábamos indoor
y podíamos salir a cualquier lado
buscando no volver
ponele
estaciones de servicio
ponele
bares con barra y pista de baile improvisada
ponele
esquina con cerveza quilmes
ponele
plaza y banco y aguante
ahora nos quedamos encerrados
con la youtubera andando
fumando droga y pensando
si no nos habremos equivocado en algo
que los libros de Dick ahora se escriben en los diarios
que estamos personal
computados
y ya no importa lo que importa
la locura ya pegó en las madres
como decían los divididos
por la felicidad de ser parte
de la cultura popular.
Muchacha punk
a vos te van estas líneas
las que me meto adentro y las que dejo escritas
a vos que probaste la fruta prohibida en mi literadura
por tantas que pasaron
sin pena ni gloria
por todas las que escribí
en el cuaderno gloria de la memoria
a vos te van estas poesías
salvavidas
que lanzo al mar de mi pena
esa que, como la marea,
va y viene
con intermitencias.
La poesía es un arma cargada de no future
y eso debería bastar para que entiendan
que el pasado siempre está pisado
y por ahí crece la mala hierba
tristeza maleza que veo ponerse
amarilla
como el atardecer dorado de mis días
la poesía
no son más que
antiguas gramillas
que crecen en un jardín extraño
el patio de la mente
donde uno siempre está solo
lejos de la gente
de las estrellas que salen
a la noche profunda
la negra funda
que cubre mi cuerpo
como cuando mi alma
ya no esté en esta tierra.
La poesía es la muerte:
nos deja inertes
esperando la luz
que prometen al final del túnel.
TN
A mis amigos que creyeron
Ahí estaba la noche
con el color del vino en cartón
se derramó sobre calle Perón
en plena mañana de Oktubre
algunos desayunaban
diario y civilización
otros despertaban asombrados
con modorra de feriado.
Nosotros estábamos
con los brazos enlazados
un mensaje de texto
nos sacó del ensueño
la sorpresa, la risa, el beso
disimularon que el amor y la muerte
se encontraron nuevamente.
Argentina
doblemente congelada
la incertidumbre y los censistas
estaban en todos los hogares
tele encendida en TN: Todo Néstor
afiebrados pasamos las páginas
de la década
sabiendo que al final del día
terminaría.
se va
el tipo que salvó a una generación
de la miserable despolitización
con la que crecimos en los noventas.
queda
la reina en su país
rodeada de consortes con ojos de puñal
su corazón colgado
como una zapatilla en un cable de teléfono
el personaje de ficción reversionado
dibujado en la pirámide de mayo.
se va
eso que empezó en 2001,
ese arco temporal y sentimental
que nos marcó para siempre.
queda
saber que somos más viejos y sabios
y que las conquistas de un proyecto
deben ser propiedad de un pueblo
que ya no mira con indiferencia
los asuntos de Estado
no quiere estar más al costado
de lo que decidan los de arriba
hay arroba y militancia
en definitiva
las herramientas de la democracia
que aunque a veces parezca rancia
sigue siendo la gran vía.
se va
un cuerpo
queda
un país que despierta
y eso
es más
de lo que podemos esperar
de un día de mierda
en el que ganó la derecha
y un muerto se tiene que velar.
A mis amigos que creyeron
Ahí estaba la noche
con el color del vino en cartón
se derramó sobre calle Perón
en plena mañana de Oktubre
algunos desayunaban
diario y civilización
otros despertaban asombrados
con modorra de feriado.
Nosotros estábamos
con los brazos enlazados
un mensaje de texto
nos sacó del ensueño
la sorpresa, la risa, el beso
disimularon que el amor y la muerte
se encontraron nuevamente.
Argentina
doblemente congelada
la incertidumbre y los censistas
estaban en todos los hogares
tele encendida en TN: Todo Néstor
afiebrados pasamos las páginas
de la década
sabiendo que al final del día
terminaría.
se va
el tipo que salvó a una generación
de la miserable despolitización
con la que crecimos en los noventas.
queda
la reina en su país
rodeada de consortes con ojos de puñal
su corazón colgado
como una zapatilla en un cable de teléfono
el personaje de ficción reversionado
dibujado en la pirámide de mayo.
se va
eso que empezó en 2001,
ese arco temporal y sentimental
que nos marcó para siempre.
queda
saber que somos más viejos y sabios
y que las conquistas de un proyecto
deben ser propiedad de un pueblo
que ya no mira con indiferencia
los asuntos de Estado
no quiere estar más al costado
de lo que decidan los de arriba
hay arroba y militancia
en definitiva
las herramientas de la democracia
que aunque a veces parezca rancia
sigue siendo la gran vía.
se va
un cuerpo
queda
un país que despierta
y eso
es más
de lo que podemos esperar
de un día de mierda
en el que ganó la derecha
y un muerto se tiene que velar.
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:: lae/lea :: 
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