Verónica Pérez Arango

Mencionada por:
Hernán Tenorio


Menciona a:

Florencia Fragasso

Ignacio Uranga

Elena Anníbali

Marcelo Díaz (Córdoba)

Natalia Leiderman

Juan Salzano

Poética

La poesía vive afuera, en el mundo. Pero se escapa con velocidad, como un lobo suelto al que no logramos ponerle nombre.

Bio

Nací el 10 de mayo de 1976 en Buenos Aires. Estudié Letras en la Universidad de Buenos Aires. Además de escribir, me gusta comer, bailar y salir a andar en bicicleta. Publiqué la plaqueta la desdentada (Casa de la Poesía de Buenos Aires, 2002), Camping(Bahía Blanca, Vox, 2010) y Un dibujo del mundo (Buenos Aires, El Ojo del Mármol, 2014). Participé de algunas antologías, como  Exit 75 (edición a cargo de Germán Weissi, Alejandro Parrilla y Laura Mazzini, 2014), Razones para vivir en la dicha (2013) y Quedar en lo cantado. Poesía argentina y dominicana (El fin de la noche, 2009).Trabajo como docente en escuelas secundarias y coordinando talleres de lectura y escritura. Actualmente estoy escribiendo mi próximo libro. 

Poemas

Nosotros, los miopes

Es la hora de no ver: para nosotros, los miopes,

la mañana trae la niebla constante que entorpece

el camino hacia la cocina. Se vuelve una carrera

peligrosa porque no distinguimos las puntas imantadas

de los muebles, y los juguetes en el piso son pequeños

animales a punto de saltar si los pisamos con descuido.

Para nosotros, los miopes, las caras pierden siempre

los detalles que las hacen únicas: cicatrices, pecas,

lunares, la forma de una ceja, el color de la piel

y las pestañas desaparecen atrás de un velo grasoso.

Todos los rostros se asemejan. Hasta el matiz del iris

o quien sabe cuál es el tono que tiene una mirada.

A veces sueño que estoy en un cielo de aire grumoso

y extravío las lentes o los anteojos no me alcanzan

para reconocer a mis hijos. Me horrorizo ante la pérdida

de profundidad y de lo inútil que resulta forzar la vista

al preguntar si será importante todo esto, si servirán

los ojos  para ser mejores, conocer el alma o ver a Dios.

Mi poema melancólico

Mi poema melancólico nace cuando barro el patio

y la paja de la escoba que arrastra el otoño quebradizo

raspa las baldosas haciendo ffjjjjjjjjj ffjjjjjjjjjj ffjjjjjjjjjjjj

mientras mis hijos bailotean atrás mío

y sus bocas son bocina, matraca, sonajero,

disco rallado, globo que estalla, sifón.

Mi poema melancólico se escabulle. Por el piso

se resiste a desaparecer, aunque yo ventile

los cuartos y les dé de comer a los gatitos

que cada mañana vienen a hacer pis

en las macetas.

Hay noches en que la razón es nuestro naufragio

Hay noches en que la razón es nuestro naufragio

terremoto y tormenta

sobre una balsa de gomaespuma floreada

mis extremidades imitan a las víctimas

del avión que se desarma en el cielo.

El caos de la pieza

no alcanza para alterar los lugares de cada uno

en la cama

la tele irradia su espejo

sobre los pechos quietos y plateados.

¿Dónde estarán

las valijas

los asientos

los regalos

las hélices

la comida

las turbinas

la ropa

los pilotos

toda la

sangre?

Las olas del mar

no alcanzan para tapar la materia

la pequeña turbulencia que experimentás

la capa de nubes como un techo helado

y la temperatura que cae

más lentamente de lo previsto

igual a la velocidad cero de tu alma

sin datos ni dirección.